Nunca hay que rendirse.

Londres se presenta lluvioso, con fuertes vientos, desapacible, inglés en una palabra. Hay que ponerse una buena gabardina, sombrero, y aguantar, sin dejar de vivir. Hasta Heathrow ha permanecido cerrado en algún momento. Sin embargo eso que echa para atrás a los hispanos, a mucha gente que vive por aquí de otros países, se convierte en el día a día, ambiente, costumbre, cuando sale el sol radiante se celebra, así a través de los siglos se ha fraguado un carácter una forma de ser. Es como salir a la mar en el Mediterráneo o por estas costas, es parecido no igual. Todavía resonaban las melodías de "Hamilton', las letras más conocidas. Da da da da da da da dabadaba o algo así. Es que Londres en eso de teatros, show business, es díficil de superar, en el idioma que hablan por estos lares, naturalmente.

El Brexit ha llegado, para quedarse. Lo del coronavirus es un pequeño receso, menos turistas orientales, menos compras, saldrán a la calle los naturales para impulsar el esfuerzo, partidarios o no de permanecer en la Unión Europea. La City hará negocios con quién se tercie. No es que sea la resistencia a la invasión hispana de Felipe II, la de Napoleón o la amenaza/pánico del hombre pequeño con el extraño bigotito, no es ese ambiente, todo está globalizado, las ideologías brillan por su ausencia. Se van a unir entre ellos, quizá hasta me da la impresión que la cereva, Guiness o no, en algunos lugares es más barata. Siempre me intrigó que hubiese sido haber estudiado aquí, hablar inglés de tu a tu con un inglés, que en el fondo desprecian a quién no lo habla a su gusto, acento, esos detalles que hay que aprender antes de los seis años.

Hamilton, miércoles de ceniza.

Penitencia. Ayer miércoles de ceniza ocurrió lo de Chamartin, como decía un periódico inglés “ En la locura de la noche triunfó el City”. Dejémoslo así, sin más vueltas. En Londres hay mucho británico, mucho trabajador extranjero, muchas razas, es mi primera visita después del Brexit, creo que algo ha cambiado. Londres fue la capital de un imperio, se nota, se resiste a caer. En el V & A Museum había muchos niños, colegios, súbditos británicos, pocos orientales que quizá se están quedando en casita. Es un museo espléndido, colecciones, riqueza. Había una exposición especial sobre la historia del expolio de los nazis, gracias a la Gilbert collection, de un Sir de turno, yo diría que gracias a la mentalidad alemana que como en la Solución Final llevaban cuentas detalladas de todos los expolios a los judios, de todos los horrores.

Me fui a ver “Hamilton” el musical, ya saben Alexander Hamilton, los Founding Fathers, espléndido, espectacular todo, teatro abarrotado. El rey George III, el loco, tiene su gracia, los demás sus ambiciones:

“It must be nice it must be nice...to have Washington on your side” le cantan a Hamilton o a Jefferson. Es bueno tener amigos poderosos.

“ You ‘ll be back...” le canta el rey loco a los USA independientes, un visionario.

Reconozco que una cosa que admiro de los ingleses, mis enemigos naturales, es que reaccionan muy bien cuando parecen perdidos, derrotados..., como el Madrid, como yo.

Mientras me recupero me quedo con la canción del pasota, monarca perturbado:” Da da da dar da dat da da da ya da....” o algo similar.

El adiós a la vida.

No he podido ir al fútbol, estaba en Londres, una falta de todo por mi parte, partido crucial, complicado. El rival de Champions, el Manchester City. En el London Coliseum era la opening night de Madame Butterfly, música del maestro Puccini, con una dramática historia en Japon. Me caen muy bien los japoneses, inteligentes, sentido del honor, respeto a los mayores, trabajadores, sacrificados. A los de Londres, futboleros incluidos, les importa un pimiento el City.
La ópera era una versión que dirigió Anthony Minguella, cineasta de prestigio fallecido en su plenitud hace ya unos años. La tragedia en la sala era inevitable, pobre Butterfly, que vida de geisha tan dura, el final ya conocido fue como mandan los cánones del sepukru para las damas, mucha sangre por la yugular seccionada. Los de @Metoo no sé qué dirán de esta japonesa de 15 añitos. El teniente de navío Pinkerton, Benjamin Franklin de nombre, oficial del USS Abrahames Lincoln, es un bastardo como afirma el cónsul americano de Nagasaki, espero que nunca ascendiese. El aria llegó cuando la segunda parte comenzaba en Chamartin. No se el resultado todavía, desconozco como hemos jugado. Espero que hayamos sido más Butterfly que Pinkerton, pero es un juego donde el oponente lo complica todo. Deseo que hayamos sido nobles y bélicos. Lloré con ese niño huérfano que se van a llevar a USA, no encontraba consuelo en la ficción.

El linaje político o la teoría de Juan Palomo.

La casta y lo casto son denominaciones diferentes. El diccionario de la RAE nos habla de ascendencia, linaje, luego se va al entorno de la India, en breve el país mas habitado del planeta, allí hay muchas castas, por ahora sin coronavirus. Yo pienso que en las Españas siempre ha habido castas, castas de algo y pocos castos, Un político de cuyo nombre no logro acordarme, de corto recorrido en experiencia/logros por ver, ahora vicepresidente,  empezó a hablar de la casta asociándola a casoplones/áticos, en realidad beneficios derivados del paso por la política.

La política es, ha sido, siempre un quehacer necesario, nunca ha tenido buena prensa, los políticos se han ganado su fama con hechos a través de los tiempos. Ya en la Grecia clásica, en la Atenas de Solón, sus sabios, intentando controlar el buen uso de la democracia naciente, se preocupaban, con razón, por la condición humana, la corrupción, el afán de enriquecerse en el servicio público. Un político debería ser eso, un servidor público, del interés general, servidor no significa servirse de. Eso lleva consigo esfuerzos, no estar tan bien pagado como en otras actividades. El político tiene que vivir, pero ¿qué se exige de un político? Da la impresión que muy poco, que hay un exceso de políticos, que no están preparados, demasiados puestos que cubrir, qué en el caso mejor abren la boca sin muchos exabruptos o insensateces, con eso basta. Que si se dedicasen a otra actividad nadie les conocería, resultarían irrelevantes, intrascendentes sin privilegios, sin casta. Algunos gozan de pensiones máximas sin haber cotizado a la SS, pontificando en los medios de comunicación, luego están los salarios de autonomías, ayuntamientos, diputaciones, Congreso de la carrera de San Jerónimo, Senado, remuneraciones vitalicias. SIn espíritu, acreditaciones, preparación, buenos emolumentos, privilegios ¿Por qué no ser político? Eso si, casto que no se puede gozar de todo.

La inseguridad del Estado.

La seguridad es una palabra moderna, un concepto que vende, hace películas. Viene de los yankees, afecta a la seguridad de las personas, propiedades e instituciones, nos gusta sentirnos seguros. En algunos países existe una agencia, que no es de seguros, para garantizarla, en las Españas, ese departamentos es el CNI, antes CESID, antes....,siempre hubo uno o una. Todo viene de la necesidad ancestral de ejercer el empleo más antiguo del mundo, que no es el que todos creen, que no nombraré por miedo al @Metoo o a otra entidad de mayor coherencia. Según los profesionales de la Inteligencia lo primero era enterarse dónde se ejercía el oficio más viejo. 

El mundo es complicado, hostil. Todos los países necesitan información, evaluada por analistas y convertida en Inteligencia, útil, eficaz, en beneficio de sus intereses, sus ciudadanos. Existe el enemigo, queramos o no. Las organizaciones de Inteligencia, son complicadas, burocráticas, a veces repetitivas, normalmente discretas, silenciosas, como si no existiesen. Sus conocidos son los espías. El más famoso 007, Bond. En la España de los 60, sin The Beatles, tocaban los Mustangs, salió Casto Senda "Cassen", haciendo de " 07 con el 2 delante" era catalán se llamaba Pons, Jaume Pons, y defendía los intereses de España. Hemos tenido a Mortadelo & Filemón, la T.I.A, a Anacleto, incluso a Torrente en labores de Inteligencia. Nunca se ha tomado muy en serio a la comunidad de Inteligencia, con desconocimiento de sus esfuerzos, sacrificios, logros, le imputan interesarse por lo local.

Llega un nuevo miembro del gobierno al mundo de la Inteligencia ¿para qué?.

¿Esta en juego la seguridad del Estado? Supongo que habría que definirla primero como la seguridad de todos los españoles. Sería de busca y captura que un vicepresidente del gobierno actuase contra sus conciudadanos. Recuerden: No hace falta ser inteligente para dedicarse a la Inteligencia, aunque ayuda.

Pinocho. Gepeto y el coronavirus.

El corto plazo, el largo plazo, la perspectiva, tomarse tiempo para enfocar, ver las cosas en la justa medida, es posible, es complicado. Este blog de reflexiones matutinas, de día a día, se llama "Política y Fútbol", dos temas casi siempre de actualidad, aunque habrá quién pase olímpicamente de ambos, no se puede contentar a todos. El de la política es asunto trascendente, nos afecta a todos, lo del fútbol es una distracción, como ya he repetido asociado al niño que quería ser algo, cuando el fútbol era cosa de dos y siempre ganaba el Madrid. En fútbol estoy de capa caída, ni la Champions ni el próximo domingo me ofrecen mucha confianza, ni los siguientes, además me da la impresión que los rivales se crecen y al final está el resultado inamovible golpeándote, sin piedad. A Zidane le han llamado desastre, calamidad, engañabobos, en artículos de opinión, no se si se puede decir, si es ofensivo. No es una sensación nueva, es desagradable. 

En política, entre unos y otros, gobierno o pretendientes, unidos o unidas todos y todas, suena la historieta a cuento chino de ineptitudes. Aunque yo no se si se puede llamar inútil a un político, menos en público. Les han llamado de todo, en público, privado, lo deben llevar, políticos y futboleros, como gajes del oficio. Ahora está de moda Pinocho, o va a estarlo, es un personaje oscuro, cuya historia todo el mundo cree conocer, más proclive el personal a la versión de Disney. Un niño de madera que aprende las artes de los humanos, sus malas artes, que al final se redime dando la cara porque algo lleva dentro. Su creador Gepeto, sufre, como el norte de Italia con ese virus importado que intenta globalizarse también. Hay incertidumbre en política, en el fútbol del Madrid algo más, en cuestiones de corona y virus, no obstante me gustaría ser como Pinocho que no se rinde jamás.

Ciudad de Levante, título de Tintin, de traca.

En casa somos mucho de Tintin, en su original belga, aunque hoy sería perseguido su autor. Ayer hubo cumpleaños de un amigo, por la noche fútbol en la tele con los expertos de la Cope de sonido.  ¿Pesimistas?  ¿Optimistas?  ¿Realismo? Para empezar el rival ganó bien, Morales metió un golazo, el portero paró, sin excesos, el personal reclamó todo como en una corrida con música, fiesta en Valencia antes de Fallas, me alegro por ellos. Del árbitro no hablo, no llega a ser un persoanje de Tintin, en la versión española, por una "efe", es lo que nos ponen, en el VAR Dupont Dupont, hermanos, en el bar todo el anti madridismo regocijado. El fútbol es así, en eso tiene razón Zidane, hace bien en no dar carnaza al enemigo agazapado, yo me voy a Inglaterra esta semana, algo planeado hace tiempo, soy un cobarde, no estaré en Chamartín. Los dos rivales próximos están felices, eufóricos, llegarán a mi casa de niño en la mejor situación para ellos, nosotros nunca salimos de estas situaciones porque somos el Madrid, muy reales poco realistas. Creo, ya lo había avisado, que lo de Arabia nos fundió, una supercopa a desmano. No es que no hayamos merecido ganar ayer o el anterior es que caemos en picado. Todo empezó a cambiar hacia el minuto 65, la vida es eterna en 25 minutos. Se lesionó Hazard, hubo cambios, el Madrid dejó de controlar y no perdió su falta de acierto ante el gol  ¿ hecatombe física/psiquica?  ¿ preocupados por el futuro? A eso suena. El rival con su actitud, empuje, ganas, resistencia, se impone, chuta una, dentro. No fue como ante el Celta, que desaprovecharon toda una mitad. El caso es que no hay mucho tiempo ni muchos recursos. Lo más triste es que Hazard, Zidane lo reflejaba, no pinta bien, lo intentó. Benzema demasiados pases, ayudas, sin gol, once del rival en su área, mucho pase, malos centros. Los centrocampistas controlan 65 minutos, se derrumban. Los cambios tardíos. Llega la heroica con el número 4 enfrascado en todas sus batallas, el buen Courtois reacciona extraño al zapatazo de Morales. Necesitamos un poco de hasta aquí llegamos.

No hay luces al final del túnel, ¡Fijaté!

Sabía, o leí, que Millán Salcedo, que tanto me hizo reir, sin haber conseguido ser relevado en mis risas, daba una entrevista, la primera después de lo suyo, fijaté. No me quedó más remedio que echarle un vistazo. Aproveché el café de después de comer, es decir para ponerme delante del televisor, utilizar el mando, ir a la noche anterior, sustituir las llamadas noticias, el parte de mi abuela ( o sea constatación del absurdo ), por la entrevista a Millán. Lo de eliminar las noticias fue un alivio terapeútico.

Millán, sigue siendo una máquina que no para, con menos lengua. El entrevistador, Motos, no precisó de preguntas, Millán se autocontestaba, quería hablar, contar su incidente, anécdotas, su verdad, las palabras le daban oportunidades de bromas pasadas o nuevas, fijaté. El presentador le tiene cariño, como yo, fijaté. Se emocionó profundamente Millán, perceptible, dejó de actuar unos segundos, al hablar de su padre y hermano mayor ya fallecidos. Confesó que no no hay nada al final del túnel, que no recuerda focos, ni luces. Nuestro cuerpo, con el corazón parado, es contemplado por los vivos que se hablan unos a otros, pero tú ya no estás ni vuelves. ¿Dónde estás? Quiso aclarar a la audiencia que no se sufre nada, lo dijo varias veces: no tengais miedo, fijaté. Nolite temere ego vici mundum, que ya alguien dijo.

Los egipcios se llevaban sus cosas al otro lado, sobre todo los egipcios pudientes. Leyendo a los egipcios del siglo I, los papiros magníficamente conservados, observando sus preocupaciones te quedas un tanto sorprendido porque en lo esencial poco hemos cambiado, aunque ahora predomina la incineración. Quizá una de los detalles es que nos creemos que sabemos más, mucho más, además de vivir más, mucho más.

¡Olé por el Getafe! Buen fútbol.

No siempre va a ser el Madrid el que me inspire.

Me gusta el Getafe, su entrenador Bordalás, que no es predicador, ni encantador, ni filósofo, intenta optimizar con lo que le ponen delante con  los jugadores que tiene, es siempre competitivo. El fútbol es sencillo no precisa de barato politiqueo.

Lo vi en el Camp Nou contra el local, mereció mucho más. Ahora lo observó contra el Ajax, ese equipo que siempre recibe halagos de los ideólogos totalitaristas perennes, cansinos. El Ajax de los 70, magnífico, el de los 90 excelente, los grandes peloteros, Cruyff a la cabeza, salidos de su escuela, los grandes entrenadores Kovacs, Michel, Van Gaal, todo cierto. Sin embargo pasan sus épocas de penuria, muchas temporadas no son tan competitivos, las bocas se llenan por esa tendencia a exagerar,, menospreciar a otros. El fútbol es cosa de dos, esta vez el enemigo era el Getafe C.F. No tan renombrado ni laureado ni millonario, un hueso duro que hace desaparecer a los demás cada partido.

El año pasado después de ganar en Amsterdam nos metieron 1-4 en casa, fuimos un conjunto patético, sin rumbo, perdidos, nos eliminaron, fueron dignos vencedores para la siguiente ronda. Les pusieron en el Olimpo de nuevo.
Vi al modesto Getafe vs Ajax porqué quería verificar si esos holandeses eran tan buenos como dicen los expertos, porque hay uno que podría relevar a Modric, porque se cotizan sus figuras, aunque dos están en grandes clubs ya con resultado un tanto incierto, más en uno que otro. El Getafe ha dado una lección, 2-0 final, superioridad en todo, el Ajax no ha tirado ni una vez a gol. Estos holandeses han llegado al mismo aeropuerto que hace un año, despistados, distinto estadio, diferente rival. No obstante el baño, no todo está decidido, hay una vuelta.

Honra y Deshonra ¿Eso es lo que nos preocupa?

Cuando hablamos de cómo somos, cuando tratamos de definirnos, no es sencillo hacerlo en pocas palabras, si se habla de un grupo de gente, país, nación, mucho más complicado resulta. Si lo trasladamos a una cultura, a muchos siglos, al conjunto de la cuenca Mediterránea, parece una misión imposible. 

Me encuentro con un antropólogo, etnólogo, Julian Pitt-Rivers, británico, de fama, prestigio,  fina educación, vida muy rica, hispanista, que acabó casado en segundas nupcias con una ex nuera de don Miguel Primo de Rivera, el dictador laureado. El caso es que en un libro de cierto renombre, People of the Sierra, allá por mediados del siglo XX, habló de esto, antropología, cuando nadie hablaba. No se si buscar el libro, porque no dudo de sus capacidades, descubrimientos, pero pensé que habíamos evolucionado. Y pensando, reflexionando, no mucho, algo hay.

Honor, honra y vergüenza,  deshonra, "honor & shame" que dicen los sajones o honour. ¿Nos movemos los mediterráneos todos, los españoles más, entre la estima y la humillación? ¿Lo que interesa de verdad es lo que piensa el de al lado, pueblo, familia, próximo? Dicho en otra época sonaría hasta lógico, el siglo XV, el siglo de Oro de las letras, Fuenteovejuna, Calderón, todos los siglos de decadencia posterior, lenta o rápida, pero en la mitad del XX, tras la Guerra Civil, la Comunidad del Carbón y del Acero, lo nuestro no es de honor y gloria como dicen los Goya, ¿es de nuestra conciencia que nos fustiga? Supongo que si Mr Pitt-Rivers volviese por Andalucia, continuase con sus estudios, subiese a esos lugares, quizá matizase sus conclusiones o no.

El ascenso del príncipe Andrew.

Da rabia cuando estás escribiendo y ocurre algo que borra lo que no has tenido la precaución de guardar. Es tu culpa, tu propia torpeza, hay que ser cuidadoso. 

No se yo si somos cuidadosos en lo que hacemos. Al leer que el príncipe Andrew, de Windsor, ha pedido que no le asciendan porque el horno no está para bollos, hay que controlar los escándalos, los de sexo o dinero, su vida, me quedo tranquilo, no ha sido cuidadoso pero no hay cuidado, porque por ahora se para el ascenso ¿para qué sirve que ascienda?

Además de cuidadoso deberíamos no tomar por incompetente intelectual al ciudadano, los gobiernos tienden a hacerlo, este de coalición en España, sigue con la costumbre. Plantean soluciones que suenan a imágenes de informativos que hay que vender, como la tasa Goggle o el imposible reto de gastar más, sin endeudarse, sin recolectar impuestos, cumpliendo con la UE, disminuyendo el paro. Seamos cuidadosos, no digamos al ciudadano lo que quiere oir, puede que un día se canse.

El príncipe Andrew no se si gusta del football, la Premier, además de los dólares y esas actividades lúdicas permitidas para él, hasta que salen a la luz, parando su progresión de carrera. La Royal Navy está en shock. Supongo que vería el partido del Liverpool que perdió 1-0 contra el Atlético de Madrid. Yo elegí el B. Dortmund vs PSG, quería ver a las grandes figuras no al mejor equipo del mundo, el imbatido. Vi a los alemanes ganar 2-1. une equipo fiel, consistente, contínuo, con un Haarland que me gustó, no sólo es un tipo grande y fuerte. Neymar y Mbappé son muy buenos, no parecen al 100%, cuando surgieron hicieron un gran gol, esborde, velocidad, letales. Quedan los encuentros de vuelta. Vamos a parar los ascensos por ahora que esto está comenzando.

La internet del sabio Salomón.

Hoy me han hablado de cuestiones que siendo obvias merecen una reflexión. Una podríamos llamarla "choque generacional". Un padre tiene un hijo que es adolescente, o hija si es de Podemos, que ha conocido internet desde siempre, no comprende nada que no se contemple a través del prisma de la red, una cabina telefónica le parece un objeto de museo que si es roja la asocia a un espía muy antiguo que siempre recalcaba a los soviéticos, a todos y todas, que su nombre era Bond, James Bond. Le despista que ese 007 sigue siendo leal a la misma reina, aunque sobre esta regia dama ya se pierde en el siglo en que nació. Ese padre tiene una madre que es abuela del adolescente, a la edad en la cual el personal alcanza la alegría de ser abuelo, no se interesa para nada sobre el mundo de sus nietos, con educación pregunta, sin interés, esperanza o mínima curiosidad. Otra es la novela de Ben Hur, que estoy acabando. Hay novedades, muchas respecto a la galardonada película de W. Wyler, que para el público en general es más eficaz decir de Charlton Heston como protagonista. Lo curioso es la manifestación que Simonides el fiel mayordomo, paralítico del siglo I, eficaz administrador de los bienes de su amo, le hace a su hija, orgulloso de su comportamiento, porque ella respeta, cuida, a su progenitor. Al parecer porque lo dice la ley hebrea. Los viejos, ancianos, tercera edad, son además sabios, que pueden aportar a los más jóvenes, a todos esa experiencia moldeada por los años que se convierte en sabiduría. Todo esto sin internet.

Adios a Gistau. Coliseo romano XII.

Una pena la ausencia de David Gistau, algo se ha perdido que parecía auténtico.
Vayamos al fútbol. Somos un equipo generoso que ayuda al que necesita puntos. Visita del Celta de Vigo, a perder tiempo desde el minuto uno, cómodo, encantado en Chamartín, bajo en las posiciones que está en la tabla, han tenido tres ocasiones, han hecho dos goles, la otra gran parada de Courtois, mucha efectividad.

El Madrid sale con la alineación que no me gusta 4-4-3, entiendo lo de Hazard, algo lo de Bale, casi nada lo de Marcelo, decisiones del entrenador por razones diversas. Primer tiempo muy malo, lentos, parsimoniosos, sin chispa, Hazard no ha sido el peor, a pesar de la inactividad. Nada de finalización, poca precisión, centros sin peligro, errores en la banda izquierda, sin jugadores que ofreciesen desborde, que pusiesen en apuros a la defensa, sin presión. En el segundo tiempo salen más espabilados los mismos tipos, marca Kroos, en el único centro bueno de Marcelo y S. Ramos en penalty innecesario del portero visitante. Tras el 2-1, que no mejoraba mis impresiones, llegó el empate del Celta a cinco del final en otra jugada por la izquierda donde salió Mendy y desapareció Marcelo, en todo. Tampoco mejoraron la cosa Vinicius o Modric.

Debo estar equivocado. Muchos problemas surgen que no se si son de forma física, ideas o mentalidad, el caso es que gol tenemos muy poco y si damos facilidades en defensa/presión/actitud/intensidad/concentración nos meten goles con facilidad. ¿Empezamos una curva descendente? ¿Alcanzamos el nivel de incompetencia esta temporada? Llega lo más duro con malas sensaciones.

De Puskas y Magic Johnson.

En esto del deporte siempre se habla de lo mismo ¿quién es el mejor? Se mezclan épocas, condiciones, se revisan imágenes, estadísticas, datos. No me gusta comparar ni individuos ni momentos, todo es único, además opinable. Los hay expertos que han visto mucho, han jugado al deporte, hablado a viejas gloria, participado en tertulias, incluso han sido profesionales. Todos tienen un favorito. Yo tengo los míos en fútbol, en basket, diferentes, campeones, ambos geniales, sonrientes, Earving "Magic" Johnson y Ferenc "Pancho" Puskas.

A Magic le descubrí viviendo en USA, en su año de rookie, 20 años. Mi ídolo Abbul Jabar se lesionó durante el quinto partido de las finales aquella temporada. El sexto tocaba en Filadelfía, casa de los Sixers de Dr J. Magic, fue preguntado si podía jugar de pivot, él sonriendo contestó: "Haré de Karim". Lo hizó, ahí estan sus estadísticas de ese encuentro, ese anillo. Yo me dije que no había conocido nada igual, ni lo he vuelto a ver.

En fútbol Puskas era mi ídolo de  pequeño,1958 a 1966, sus números con el Madrid ahí están. Lo que ocurre es que llegó con 31 años, muchos kilos, dos temporadas sin jugar por los sucesos en su país. A mi me pareció extraordinario lo que vi, sin embargo al conocer su historia con Hungria, sus partidos, goles, influencia, lo que enseñan en las escuelas de England, es como si el"otro Puskas" fuese todavía mucho, mucho mejor. No se me olvida el ruido que se oía en Chamartín al golpear el balón, el grito a Gento para que corriese, sus brazos en alto cuando marcaba, Di Stéfano golpeando su barriguita. nunca mandó la pelota al primer anfiteatro, nunca le dió importancia a tanta calidad, tanta eficacia, tanta inteligencia natural con su amiga la pelota, sólo sonreía como Magic. Cómo no les voy a querer.

Sanción al Manchester City.

Todo es según el cristal con que se mira, excepto el final que nos pone a cada uno en nuestro sitio, pero el epitafio también depende de las gafas que llevemos, de sol o de ver. Los medios de comunicación, sus titulares, política o fútbol, cualquier faceta de la vida. Esos comportamientos son tan remotos como el mundo, el hombre, la mujer, o lo que pretendan Unidas/Unidos Podemos todos juntos. 

No voy a hablar de los jugadores NBA que se exhiben en Chicago, los más jóvenes, los del futuro real, son muy buenos, algunos lo confirmarán, otros caerán, otros como Doncic espero que desarrolle lo que se le vió en el Madrid, en aquella Eurocopa con Eslovenia y que nos siga echando de menos. No deja de ser una exhibición a mitad de la temporada, queda mucho.

Luego está lo de la sanción al Manchester City, que ya veremos en que queda tras la apelación. A mi me queda la sensación de protección a la Premier, los negocios británicos, intentar disminuir el hecho que es hacer trampas. Alguien puede invertir en fútbol, comprar jugadores, elevar los precios del mercado, todo según las reglas. Que se vayan con esos millones de dólares a USA, NBA, NFL, Baseball, Hollywood, que inviertan, como les dejen, seguro que son bienvenidos, pero deberán acatar las reglas, si ven que hacen trampas cambiarán las reglas. El entrenador del Manchester City, el cual me parece uno de esos entrenadores capaces, como hay otros, dependientes de los jugadores que tiene, como todos, es de los que gusta hablar, justificarse, decir medias verdades, negar la evidencia, perder muy mal, acabar frustrado como cuando jugaba contra el Madrid, como jugador. Eso si los palmeros, independentistas, catalanes descendientes del Mayflower, que también salió de Barcelona, buscarán la justificación.

El día de San Valentín, los enamorados.

El 14 de febrero es un día cinematográfico en serio y en broma, es el día de los enamorados. Podemos repasar la genial Some like hot de Billy Wilder, soñar, ver como empieza todo en Chicago en un garaje, como acaba en Miami, aunque el hotel Coronado esté en San Diego, cosas de Hollywood, del cine. Podemos ver otras versiones, más acordes con la realidad, donde todavía hay ciertas dudas sobre los autores, excepto que fueron ejecuciones contra la pared, ametralladoras Thompson, muy en boga, como armas favoritas. Hay siempre que incluir a Capone, como el capo que controlaba Chicago, detrás de los asesinatos. Nunca un garaje dió tanto juego. 

Nunca he sabido quién era en realidad San Valentín, santo romano que ha tenido sus idas y venidas  en el santoral católico, porque quizá no hay evidencias taxativas sobre sus hechos. Desde luego ha sido muy aprovechado por los grandes almacenes de New York, si eres gringo, no regalas algo ese día, se te cae el pelo. Es como ir de luna de miel a las cataratas del Niágara, en un país donde el valor del matrimonio, en su sentido de para toda la vida, brilla por su ausencia. A nosotros nos llegó San Valentín con George Rigaud, un actor argentino que aterrizó en las Españas de 1959 para hacer "El día de los enamorados", de Fernando Palacios, cineasta de varios éxitos merecidos. El señor Rigaud encarnaba a un santo con encargos terrenales, elegante, buena planta, casi de Hollywood, simpático, con ascensor hacia el cielo. Encantando a las dependientas de ese Madrid que pretendía también volar como el ascensor de la Plaza de España, que ganaba copas de Europa, aspiraba a ser europeo, albergaba sueños, salir de una especie de larga reclusión internacional, dejar el blanco y negro, progresar. Era otra Europa, otro mundo, todo a plazos sin tarjetas ni smart phone. Tuvo tanto éxito, que hubo secuela y el actor se quedó a vivir en esa España. Quizá San Valentín, aquel Valentín, trajo un poco de glamour al buen españolito, a todos, o esperanza. Yo, equivocado, pensaba que era catalán, también, como Alejandro Magno, Napoleón o Buonarotti.

Anormalidad histórica.

Dice el ex presidente González que "hemos vuelto en España a una anormalidad histórica después de 35 años de normalidad". Este es el titular, habría que haber estado allí, participar del off the record, saber que quiere exactamente decir. 

Por supuesto están metidos en la frase todos los temas constitución, federalismo, independentismo, código penal, libertad, deberes, derechos, de alguna manera recordará esos años setenta cuando había que ponerse de acuerdo. No nos podemos olvidar que el señor González es socialista, lo fue en el pasado, adquirió mucha experiencia de gobierno, triunfó, cayó derrotado, ha conocido a muchos políticos, aspirantes o consolidados, no querrá hacer daño a su partido, me temo que no le plazca demasiado la deriva de sus dirigentes, quizá piense en bajarse de un tren en marcha que lleva a un precipicio. No usa la metáfora del ferrocarril, habla de ríos desbordados, cauces, de superar la crecida, mantenerla entre los límites, sin inundaciones que arrasen. Lo mismo hacía el personaje de Peter Sellers en su última película Being There, genial. Claro que Mr. Chance sólo era un jardinero que cuidaba un pequeño jardín, que nunca había salido a la calle. Al final se convierte en un candidato a la presidencia de los USA, aunque él prefiere introducirse en un lago, de Washington, en sus frías aguas, para ver si se aclara. No se puede comparar, los gringos pueden tener a Mr Chance o Mr Trump, Sanders o quién sea. Para ellos quizá "life is a state of mind", para nosotros son anormalidades entre presuntas normalidades.

Carnaval de vanidades.

Se acerca el Carnaval, al menos los oficiales, los anteriores al comienzo de la Cuaresma, el desmadre enmascarado antes del sacrificio, penitencia, preparación para los acontecimientos de la Pascua de Muerte y Resurrección. Al menos así es, era, en la tradición católica. Luego hay como otro carnaval, el diario, permanente, donde no sabes si la gente lleva máscara o son de esos personajes como Peter Sellers en la Pantera Rosa, que van a una fiesta de disfraces y los reconoces o muchos llevan el mismo disfraz. El candidato, impeachment, superado Mr Trump se disfraza de si mismo, los demócratas se disfrazan de  Trump mientras se pelean porque son incapaces de ofrecer algo. Deberían aprender de los magníficos políticos españoles, esa clase política redentora disfrazada, que ofrecen al pueblo justicia, libertad, solidaridad, igualdad,y el pueblo se lo cree. No totalmente. Hay una parte que se lo cree a pie juntillas, porque los otros, redentores disfrazados, no ofrecen nada. La vía es el diálogo con las paredes. Supongo que si estuviese pescando en los ambientes políticos de la Villa y Corte me inspiraría, pero debe ser traumático dado el nivel.

Tuve que ir al tanatorio por un familiar. Allí la sala contigua estaba llena, de famosos que luego salían en los medios. Había fallecido David Gistau que sin conocerle me gustaba, lo cual es novedoso porque no me gusta demasiada gente, tratando de ser asertivo, con empatía y humilde, todo a la vez. Han escrito con el corazón en la mano, muchos que saben escribir, sobre él, morirse dejando ese legado sería como para irse satisfecho. dadas las limitaciones humanas por mucho que la vida, familia, boxeo, el Madrid, amigos, charla, cine de mafiosos, periodismo, escribir en general te satisfaga. Su familia, hijos, deben sentirse llenos en su inmensa tristeza. Es algo que no se puede afirmar para la mayoría, visto el panorama.

Una noticia en la basílica de la Natividad, Belén.

Me dedico a indagar, intentar saber, sobre el Jesús histórico, no el de la fe; del Jesús histórico se sabe muy poco. Acabo de terminar ayer, precisamente, un tomo de John Meier, donde afirma que probablemente nació en Nazareth. No es lo esencial. No pude evitar sentir ganas de expresarme sobre un suceso.

Hace ya dos años que ocurrió, no sé si es mucho o poco tiempo, pero me parece una cuenta pendiente. Yo no estaba cerca, no pude vivirlo, aunque si sentirlo, fundamentalmente por los que se quedan todavía dando el callo. Hace dos años se nos fue, del día a día, alguien de mi mismo nombre, con el cual compartí profesión, experiencias, amistades, siempre con gran amabilidad, rara vez perdiendo su sitio en medio de las presiones o el comportamiento de otros, tranquilo en la tormenta, sacándome de algún momento de meteduras de pata mía. No hablamos mucho de fe, nunca nos confesamos nuestras creencias. 
Recuerdo que estaba en Belén, donde la tradición evangélica dice que nació el Hijo de Dios. Un padre franciscano nos hablaba en el lugar donde San Jerónimo tradujo la Vulgata, la Biblia al latín, luego se celebró allí una misma para nosotros, unos pocos peregrinos amontonados. Antes de entrar en la basílica de la Natividad, esa cueva, de hacer colas, de ver el lugar donde la tradición afirma que el Niño-Dios nació, un whatsapp de esos que te sorprenden, estés donde estés, decía que repentinamente, sin avisos ni alarmas, mi tocayo había fallecido en Madrid. Es curioso porque después del golpe, perdido entre la gente, pensaba en el lugar donde estábamos, lo que representa, la verdad o no, pensaba que si esa triste noticia era verdad, si ese Niño era Hijo de Dios, naciese donde naciese, mi tocayo estaba  de alguna forma viéndonos, sonriendo, como siempre había hecho. Eso es lo esencial.

¡Levántate pamplonica! Nos despistamos

Ya confieso de antemano que no se de fútbol. Y de los árbitros no hablo.

Jugábamos en El Sadar, incorporado lo de campo estrecho, arranque furioso, afición que aprieta, mucho empuje local. Los primeros 15 minutos horribles nuestros, demasiados errores, mortecinos. La alineación no me disgustaba, lo defensivo volvía a su normalidad, pero salía Bale. No me gusta hablar de jugadores, pero este hombre no existe, nada más que en su circunstancia, algo le pasa, los demás no ayudaban. Me rondaba la cabeza que después de la supercopa árabe, la eliminación en copa, el equipo estaba desconectado, ya ni Valverde me gustaba. Marcó Osasuna un golazo, aunque no remataban con peligro. Entonces se echan para atrás, nosotros empezamos a mejorar, sin exagerar. Bale nada, Benzema despistado con voluntad, o con problemas físicos. Valverde, Modric, perdidos, sólo Isco bien, Mendy muy seguro, los dos de lo bueno, Carvajal empujando. Metemos dos goles en cinco minutos, Isco/S. Ramos que maquillan el resultado. Al regreso del descanso otro rato de paseo por el desierto, tarda mucho Zidane en sus cambios, {"todo muy complicado, rival complicado, campo pequeño, no es fácil"} se exigía mandar a Bale a descansar, sacar otro centrocampista, con alguien que en ataque crease peligro. Menos mal que Osasuna no tiene finalizadores peligrosos, Courtois no intervino en el largo lapsus. Al final otros dos goles. El 1-4 precioso de recuperació/combinación/remate zurdo de volea imparable, Valverde/Jovic, como si mostrasen lo que en realidad son.

Síndome, día de Oscars,

Ante mi ayuno de política, sano, obligatorio, forzado, fruto del aburrimiento, cerca del comienzo de la Cuaresma, tengo que reflexionar sobre otros temas. 

He leído que una médico, catedrático, español, ha llegado a una conclusión sobre el Síndome, la Sabana Santa de Turin. No se si es un hombre de fe, supongo que habla como científico para afirmar que refleja la posición de alguien que se está incorporando, no un cadáver rígido. Recuerdo que hace ya meas de 30 años vi, varias veces, un video sobre científicos que habían investigado el famosos lienzo, quizá es la última ocasión que los sabios humanos han tenido para examinar de cerca, con medios, método, esta pieza que desafía las opiniones más variadas. En realidad nada definitivo. Han preguntas que me temo serán eternas, no creo sean cosas de hombres o mujeres.

Mes de febrero, carnavales, frío en mi tierra, proximidad a la primavera, Oscars. Lo de los Oscars en febrero y San Valentín es una coincidencia, ambas son cuestiones de consumo relativamente modernas, claro que es más sencillo explicar que el Oscar no se lo han dado a alguien que olvidarse de San Valentín, en USA no te lo perdonan. Me gusta mucho más hablar a priori, al fin y al cabo es una votación democrática de miles de expertos. Ya he dicho que las cuatro categorías de actores están cantadas, a cualquiera de los cuatro les dará un síncope como no les premien . Mientras actuarán hasta que llegue el momento. Nosotros españoles, los que no se sientan no deben dar por aludidos tenemos una excelente posibilidad con Klaus, un trabajo bien hecho, ya veremos.

Senderos de gloria.

A los soldados les ordenan tomar un objetivo, las posibilidades son muy escasas, habrá muchas bajas.

La película de Kubrik lleva por título original Paths of glory, 1957, está basada en una novela, supone su consagración en Hollywood, tras The Killing, luego Spartacus,  y el regreso a UK. Allí Kubrik intentó ser Kubrik. 

La quise volver a ver, porque hablando de 1917, la de Sam Mendes, alguien me susurró: eso no es novedad. Es una película corta, 85 minutos, para los tiempos de hoy, intensa, triste, dura, de calidad. No ganó ni un BAFTA, ni lo del gremio de guionistas, no fue nominada, hoy es historia de calidad del cine. En su momento fue calificada como anti militar. 

Lo cierto es que los militares, generales, el coronel, oficiales, cabos, soldados, son protagonistas en esa terrible guerra de trincheras, operaciones, consejo de guerra o ante el paredón. Como dice un teniente, amigo de uno de los condenados que tiene miedo a morir fusilado: "vas a morir de todas formas y muchos de nosotros antes de que esto acabe" o algo similar. 

No hace falta ir a la guerra, en esta época de coronavirus, en esta España de confusión, desintegración o integración, coalición o entrega, caminamos por unos senderos  que no parecen de gloria. Los políticos de Paris, la prensa de Francia, aparecen como actores que no mueren, no sufren, siguen comiendo, bebiendo, haciendo sus cosas, los de las trincheras sólo piensan en regresar a casa vivos o no muy destrozados. Afortunadamente no hay guerras como esas, no debería haberlas de ningún tipo, sin embargo me temo que si hay soldados, gente  que se ve en circunstancias no buscadas donde o da un paso al frente o le acusan de cobarde, en muchos casos haga lo que haga. Y me temo que hay algunos, en alguna parte, que dirigen un cotarro similar, que no se manchan, que son como los de Paris.

Ser asertivos, eliminados copa del Rey.

Una persona, le llamaremos Pepe, me ha recomendado ser asertivo, es decir, cuando haya que decir algo lo haces respetándote a ti mismo, respetando a los demás, pero defendiendo lo que crees, mantener las formas, respetar no tragar, todo se puede decir. Me lo explicaba mientras en Chamartín ya se jugaba el partido de copa Real Madrid vs Real Sociedad. No he podido ir al campo, donde el ambiente sería muy bueno, partido único, emoción. 

El caso es que acabado nuestro trabajo me comunican que el primer tiempo se ha consumado, perdemos 0-1. Llegó a casa, perdemos 0-3. ¿qué puedo decir? ¿Cómo puedo opinar si no he visto 2/3 partes del encuentro ¿Cómo puedo ser asertivo?

Tampoco me vale decir que la alineación no me gustaba porque ya he opinado sobre varios de los que salieron del principio, un equipo desequilibrado. No quiero mencionar a los que faltaban ni que un 4-3-3 se puede jugar dependiendo qué jugadores y qué oponente, cuya alineación el domingo hablaba de sus intenciones. Supongo que el rival ha sido mejor, más eficaz o con menos errores. hay que felicitar a la Real, ganadores por 3-4, no siendo habitual que nos hagan cuatro goles. ¿Falta de presión en la primera mitad? ¿Errores defensivos? Existe el factor entrenador, otras competiciones, rotaciones que puede que hayan jugado su papel. Del VAR o el árbitro no hablo, no lo hacía cuando no era asertivo no ahora, lo considero un mal perder. Eso si puedo afirmar que sin ver el partido me ha sentado fatal el resultado, estábamos siendo sólidos sin mucho gol, de pronto nos hemos derrumbado, eso si asertivamente.

Amanece que no es poco.

No sabría como traducir esta expresión al inglés, decirle a los de Hollywood que ver la luz del sol ya es una bendición. Nos olvidamos de lo cotidiano, nos creemos que todo esta garantizado, que es eterno, de pronto todo cambia, cuando salimos del agujero damos gracias por ver la luz del día lo primero, nos damos cuenta que vivir, sólo vivir, tiene algo de milagroso ante nuestra fragilidad.

Alguien me ha pedido que le ayude en una porra de los Oscars, no acerté en los Globos demasiado, en los Goya creo que sólo acerté los principales, porque puse lo que pensé iba a pasar no lo que yo pienso. En los Oscars sucede lo mismo con la diferencia que he visto casi todo lo nominado. 

Los cuatro actores están tan cantados, que separarse del guión sería equivocarse, les podría suceder como a Zoolander. En cuanto a la mejor película o director hay mucho que cortar, la película que he visto más veces (seis) que me entretiene de verdad, quizá no sea la ganadora. Esto es una votación pura y dura de los miembros de la Academia. Imaginen que Parasites gana a mejor director o película ¿sería inaceptable? Si se leen los pronósticos de los 'expertos" del mundo del cine, se ve que van a equivocar aunque opinen sobre el que debería ganar y aquel que va a ganar. Seguirá la discusión.

Se nos ha ido Kirk Douglas, larga vida, hombre de Hollywood, de una época. Se nos ha ido José Luis Cuerda, hombre de escritura, ideas, humor, frases para recordar, hispánico, hombre de cine, como decír sin decirlo: Amanece que no es poco.

Vuelo de Air Canada, otro día en la oficina.

Yo no iba en el avión de Air Canada, que despegó y volvió a Barajas, tampoco conozco a nadie que me haya contado nada, desde dentro o desde fuera, ni controladores ni otros pilotos. Sólo puedo decir lo que siempre he dicho, si hay una profesión en el mundo de la cual me fio es comandante piloto de líneas aéreas, los políticos están bajos muy bajos en mi apreciación personal. Luego habrá compañías que preparen mejor a sus profesionales, los habrá con mayor experiencia, mejores manos, hora de vuelo, simuladores u otros factores, pero un comandante piloto sabe lo que tiene que hacer y el de Air Canada lo hizo. La mayoría de los pilotos acaban su vida profesional sin tener que poner en práctica todo lo que saben en caso de emergencia. La razón es que los aviones son cuidados, mantenidos, conforme a unos protocolos estrictos, todo el mundo en la cadena sabe lo que tiene que hacer. Errores, los hay. Cuando llega la emergencia, que has ensayado, estudiado, preparado, nunca sabes como vas a reaccionar, pero piénsenlo ¿qué otra profesión hay con esos estándares?

Luego oyes a los profesionales de la información, cuyos niveles son variopintos, no van a la zaga de los políticos, se ponen delante de un micrófono, un ordenador, y hablan de la parafernalia con un lenguaje donde ni los términos aeronaúticos se cuidan, aunque fuese por respeto, un poquito de por favor, que decía aquel. El comandante, su tripulación, estarán satisfechos, han cumplido con su deber, han salvado vidas, minimizado daños y volverán a volar, mejores todavía.

Tocar las palmas en el Congreso, cuatro minutos.

El arte flamenco es bello, hermoso, las palmas son parte de este arte, hay quién nace con ellas, otros por mucho que se arranquen quedan fatal. Yo veía al diputado Garzón. aplaudir en el congreso o al diputado Iglesias o Montero y me parece que no tienen mucho arte.

Son imágenes de televisión, los padres de la patria en pie, el Jefe del Estado en el hemiciclo, hay aplausos, se supone que de apoyo, reconocimiento de algo, respeto. En la bancada del gobierno están los ministros, los miembros del ejecutivo, son muchos, muchos ministros, si sirven o servirán, lo ignoro. Muchos de ellos se han expresado en múltiples ocasiones por tener posiciones republicanas, que consideran la forma de estado de 1978 como obsoleta. Hay de todo, los últimos comunistas del planeta,  partidarios de la perfección de justicia social lograda en países como Bolivia o Venezuela, revolucionarios en nombre del pueblo.

El monarca ha dicho : "España debe ser de todos y para todos". Cierto, obvio. Aunque creo que el verbo es importante, no se dice es sino debe ser. En esas circunstancias los llamados independentistas, sin participar, leen un manifiesto contra el monarca, la corona o el Jefe del Estado, como quieran. Afirman como si estuviesen en posesión de lo que piensan catalanes, vasco y gallegos, lo que es libertad, igualdad y democracia. No es un espectáculo edificante, tampoco es un ejemplo, si una muestra, una actitud, unas intenciones. Mientras parole parole parole que cantaban Mina y Alberto Lupo o Martes & Trece. Si lo piensas seriamente es un sin sentido

¿Al final los buenos siempre ganan?

Difícil de contestar esta pregunta porque primero habría que definir quienes son los buenos, luego lo de siempre, es demasiado grande, largo, absoluto. No se puede ganar siempre.

Es un lunes, fin de semana con grandes acontecimientos, Impeachment, Superbowl, Open de Australia, fútbol, baloncesto, silencio deportivo, de cualquier tipo, en China con 1400 millones de personas que realmente viven en otro mundo, cada vez son más habitantes, aunque detrás pronto de India. 

Se puede hablar de buenos en el deporte, los equipos que mejor juegan, como el equipo del nordeste de España que al parecer sólo entiende de una cosa sean quienes sean los jugadores, su entrenador, hasta cierto totalitarismo se observa allí. Habría que ver si los Chiefs de Kansas eran los buenos o al final la mano de Mahomes ha dejado a los 49ers con dos palmos de narices. Nadal sigue siendo bueno como Federer. Los buenos son los jugadores del Madrid de basket que se cansan, aburren, duermen, ni su excelente entrenador consigue despertarles. 

Los BAFTA, más premios más ganadores, son británicos, como haya un buen inglés como Sam Mendes, ahí van, Almodóvar se ha debido quedar con dolor sin gloria, ya los de la academia española le homenajearon, no vaya a ser que se equivoquen otra vez. Nos quedan muchos premios.

El derby, don Santiago observando,Coliseo romano XI.

Muy buena entrada, cuatro de la tarde, día de fútbol en Chamartín, Madrid vs Atleti, no como en mis tiempos de niño, un partido sin duras entradas, con el VAR ese que queremos que funcione y nos mete dudas. 

Silencio por Kobe Bryant. Un helicóptero nos sobrevolaba.

Me sorprendió a medias nuestra alineación, porque te quedas sin gente para hacer daño, aunque tengas mucho balón, El rival no demostró otras cosas que su estilo, solidez acostumbrada, presión alta, correoso, aprovechar pérdidas nuestras y...sus carencias. En los primeros tres minutos cometimos tres fallos, luego mucha pelota sin peligro, ellos se fueron creciendo, fruto de sus aciertos/errores nuestros llegaron con cierto peligro. Jugando como la primera mitad no se llegaba a ningún lado. Comprendí que quitase a Isco porque retrasa mucho el balón, frena, no es profundo, Kroos, que está muy bien, no se debía encontrar  a gusto.

La salida de Vinicius, sobre todo, y L. Vázquez, desequilibró las buenas formas defensivas del visitante, desapareció como atacante y la sustitución de Morata le condenó al cero en su marcador. Seguramente su entrenador, que no para de darles instrucciones como si no fuesen muy avispados, estaba feliz con el 0-0. Pero amigo, se produjo una jugada veloz/hermosa/ de fútbol, como las acciones de Valverde, Vinicius-Mendy-Benzema, gol inapelable al extraordinario Oblak. Antes hubo algo más hermoso, este estadio, de gente variopinta, explotó espontáneamente antes varias acciones del número 15, me recuerda la esencia, don Santiago aprobaba con la cabeza y el puro. Buen gol, buen ambiente, buenas sensaciones. No fue el partido del siglo, nos podrían haber hecho un gol en una jugada de corner. En el fútbol la justicia no es una cuestión del tribunal supremo, nosotros tenemos jugadores de clase, técnica, sabiduría, que están bien, no uno o dos, hay varios, algunos extraordinarios, uno muy bueno que desgraciadamente está lesionado. Nos adaptamos, no nos hacen goles, no nos entregamos y ahí seguimos. ¿Verdad don Santiago?