Una cueva de Ginebra.

 Suiza es una nación europea que es un tanto peculiar, seguramente porque como me explicó un estudioso de la política es necesaria o ha sido su existencia. Un país pulcro, silencioso, hermoso, de montañas, gran nivel de vida para sus ciudadanos. Hacen mis relojes favoritos, hay quesos, vacas, varios idiomas, maravillosas pistas de ski, lagos,  instrumentos de precisión y ...bancos. Hay algunos bancos en Suiza. De hecho la banca suiza tiene algo de tradición familiar. Son todos muy honrados, como sus ciudadanos, mientras no se demuestre lo contrario que no es sencillo. Todo lo que ha salido en películas o novelas que pueda coincidir con hechos reales en pura coincidencia o sea casualidad. ¿Qué habrá en los cofres, en las cajas de seguridad, en el subsuelo de esa tierra tan suya, en esas cuevas? Ahora creo que ha aparecido algo pintado, quizá por Buonarotti, oleo sobre tela, aseguran que está inspirado en el famoso fresco de la Sixtina, es un oleo de casi un metro cuadrado con sólo 33 figuras frente a las otras 400. El futuro dirá. Yo me pregunto que otras cosas hay en esos sótanos misteriosos de bancos o agencias de seguridad de la neutral Suiza. Esta situada en el centro de Europa con sus cantones, buenos colegios, universidades, artes culinarias, otras especialidades, si pagas vives bien, para pagar hace falta cash ¿Qué habrá en el monasterio de Orduña?

Los cuatro muleros.

 En una pesadilla cuatro individuos en cabalgaduras avanzaban hacía mi cual rinos en un film de Hawks. Me veía perdido, salió a relucir mi antepasado almogávar, me dispuse a morir como un legionario o un samurai sin seppuku. Pensé que al final encontraría la ansiad redención de aquellos de mi estirpe. Sin embargo pasaron de mi literalmente, no me hicieron el menor caso como si mi presencia fuese un testimonio inútil. Atónito empecé a identificar a los cuatro jinetes de mi apocalipsis. No daba crédito. Uno era Puigedemont, en cabeza, altivo, desafiante., como es él. El segundo Jordi Pujol, rejuvenecido o eternamente joven como si hubiese reemplazado al maestro Yoda, se reía, disfrutaba como un enano. El tercero Rodríguez Zapatero con un traje verde, sombrero tipo Robin Hood con plumita incluida. El cuarto era Jaume Roures que hablaba en esperanto o eso me parecía. Detrás a la carrera en un pollino colorado gritaba Pedro Sánchez que no dimitía. La cabalgata fin de semana proseguía con otros protagonistas, pero los cuatro seguían una flecha que indicaba : "En tu casa o en la mía". De pronto surgió sonriente Bertin Osborne, profundo, con unos mariachis de Socuellamos y cantó el Rey con su peculiar estilo. Todos se reían y se fueron a cenar, cocinaba Arguiñano. Antes de desmayarme sentí la mirada, los ojos intimidatorios de la criada era doña Lali Soldevilla, oí su voz me decía que ninguna mula era torda y no me había dado cuenta. Amen

El viejo ojos azules.

En esto del fútbol todo se reduce al final, todo lo importante, la última bala, por eso no hay nada en el horizonte como lo de Wembley. Estaba oyendo esa canción That's life y la siguiente estrofa pega a lo que nos pasa a los del Madrid. porque se crea o no hay muchos del Madrid, muchos niños.

"You're riding high in April, shot down in May
But I know I'm gonna change that tune
When I'm back on top, back on top in June".

El otro día , el del Bayern, me dió tiempo a ver en televisión la salida del equipo desde Valdebebas. La verdad es que es muy cómodo en estos casos vivir cerca de Chamartín. Son la cosas de la modernidad. De pequeño en un evento así (no encuentro palabra más cursi) mi papá cogía un taxi  no llegábamos al calentamiento porque no había. En Valdebebas habían formado a chicas y chicos de las categorías inferiores del club. Iban saliendo los jugadores entre ellos, estrecho pasillo, muy serios, saludando cada uno con su personalidad, carácter, con la verdad por dentro, Tocando con las manos a esos niños que les ven como ídolos inalcanzables con la baja probabilidad que alguno ocupe un puesto en el futuro. A mi me gustó ver al loco Rüdiger ante algo que no se esperaba o le sorprendió la realidad. El que parece salido de un casting de Guy Ritchie se iba deslizando hacía el autobus, feliz como se le ve.

Momias.

Las lecturas que hago de las recientes elecciones en Cataluña me sugieren palabras en mi intento, absurdo por otra parte, de sintetizar. Las palabras se mezclan con mi propia confusión. Me vienen a la cabeza innecesario, incoherente, irracional, ... votando poco más del 50% del censo unos pocos nos llevan de cachas. Pienso en estos últimos años, pienso antes de 2017, retrocedo a cuando íbamos muchas veces a Barcelona que me gustaba mucho excepto el odio catalino al Madrid incluso de los no catalanes de mi familia que asi se volvían. Y me paro. Avanzo, pienso en lo que creo era un millón, que se dice pronto un millón de votos, que iban a Ciudadanos qué se han repartido en la locura actual que al parecer vuelve a liderar el PSC de matices u amnistía.¿ A quién mandaría Puigdemont al festival de Eurovisión? Seguramente sería un coro/baile de sardanas con mosen Guardiola disfrazado de corista, X. Hernández con un botijo, Jordi Pujol con un rebaño, aquella alcaldesa Colau, Torras, Rufían de chulapo, los de Tous, Reventós, todos de coros de la sección femenina. No se cuántos votos sacarían pero si sacasen más que el resto de España sería un sólido argumento o como dice Sandro Rosell "soy partidario de una consulta y si sale a a favor del independentismo me voy de Cataluña" ¿ Cómo se ha llegado al absurdo que sólo produce distorsión? ¿No somos capaces de ir a lo esencial? Mientras el tal Puigdemont, vividor de todo esto, ahí esta en la frontera. Me han dicho que ya no come butifarra ni caracoles que tanto le gustaban porque se ha vuelto vegano como Trump. Putin, Biden, o la momia de Tutankamon.

De festejos.

 

No tengo mucha confianza con la diosa Cibeles. Estamos en S Isidro, el pueblo necesita festejos siempre, la copa para el pueblo. Lo que ocurre es que no soy de celebraciones, menos de celebraciones en masa, debo ser lo que se dice un saborio. Mis celebraciones son de otro tipo. Por ejemplo, recordaba, medio en sueños, el ambiente en Chamartín contra el Bayern, sentía como ha cambiado todo no sólo el estadio, la hierba, el marcador, la gente, público, vestimentas, olores, yo. Estaba seguro que pasábamos no sabía ni cómo ni cuando. Ganar es breve, veo jugadores jóvenes y eso me gusta, no es el final. Si fuese del Madrid, me refiero de su plantilla, tendría que asistir, saltar o no saltar, si me fumase un puro recordaría cuando fumaba. Una vez en SS de los Reyes había un festejo taurino,  benéfico para recaudar fondos para niños enfermos, lo organizaban tripulantes de la compañía IB. Regalaban juguetes, un avión que se precisaba ensamblar y puros. Bajo el sol en medio del esfuerzo de los algunos presuntos toreros, me puse a fumar mi Espléndido de Cohiba magnífico que algún comandante trajo de Cuba con permiso de Fidel. No lo fumé como es debido, me apresuré en mi torpeza con la maqueta, empecé a sudar, me dió una lipotimia mientras construía el avión. Me llevaron a la enfermería de la plaza. Allí vino el doctor que además resultó ser el padre de alguien que conocía. Vi pasar a uno de los toros arrastrado camino del desolladero que no es como en Las Ventas. Un niño a mi lado me preguntó¿ es aquí donde traen a los toros para curarles?. A ver si los toros salen bien este año.

Primavera.

Cantos de vida y esperanza de 1905, "Juventud divino tesoro..." escribió el poeta, Ruben Darío, no experto en genética, es decir que escribía lo que sentía en el momento. Creo que a mi querida tía Sarita le gustaba Darío, y la poesía, era mujer vital, guapa, simpática y alegre. Un poco cursi quizá diría Ussia, madridista e ingenioso, de Darío aunque escribiría en el ABC auténtico. Tenía 38 años un chaval para lo de hoy, claro que murió con 49 años. Como todo poeta su vida fue de buscarse los garbanzos en medio de las vicisitudes de su tiempo Su gran amor una campesina de Ávila a la que enseñó a leer, sus andanzas para el que se interese ahí están. A mi esos versos me han inspirado una reflexión sobre lo que me rodea, jóvenes, maduros (como la fruta ) y ancianos. Los de la llamada tercera edad, que a este paso hay que inventarse otra, jubiletas, pensionistass no son la mayoría como Sarita ni como su poeta Darío. Ella siempre era positiva como Van Gaal. tuvo sus vivencias, algunas de época, sus padecimientos, sus grandes penas sobre todo al final de sus días y siempre que la vi estaba riéndose. Murió muy mayor cerca a la fecha de mi mamá, como queriendo irse juntas, con la que se llevaba muy bien como con todo el mundo. Tenía gracia Sarita, tuvo su época muy madridista de ir a Chamartín, y entrenamientos, sobre todo por Manolo Velázquez que le parecía muy guapo y buen jugador, como a mi lo de jugador. ¿Ya no quedan gentes como Sarita? No creo qu el mundo sea peor que antes, excepto Eurovisión sin Lalala. Probablemente lo contrario con sus muchos defectos y despistes, quizá el problema está dentro de nosotros mismos.

Relaciones Exteriores.

Los irlandeses dicen que ellos junto a Malta y Eslovenia, más España, son los que en ONU pretenden que se reconozca al estado palestino. El brillante ministro Albares se lo va a explicar al Secretario de Estado US por si no se ha enterado, este hombre estará muy atento. Es el mundo en que vivimos no significa mucho, eso si hay que viajar, vivir, moverse, hablar., desayunar. Nuestro ministro es de pequeña estatura, no le gustan los jugadores de basket, el secretario americano es de 5 pies 10 pulgadas que no es exagerado para un gringo. Hubo un ministro que llevaba alza, que yo sepa, me lo contó mi mamá que iba a la misma zapatería de Diego de León, era como un cotilleo sin malicia ya que sabía que de una forma u otra fuimos compañeros. Todos se sabe. Fin de la cita que decía Rajoy. retocándose las gafas, mire usted. Hay que incidir en lo de Albares (no en su miedo a las alturas) ya que es el conductor de nuestra política exterior que no se bien cual es. Cómo decía un conocedor de las edades del hombre, el asunto Israel, tras su reconocimiento después de WW II, es más jóven que el presidente Biden, un Matusalen de no sé que virtudes o conocimientos aporta, claro que el 45 presidente también es anterior a la declaración de independencia de ese Israel. No importa si esos dos no saben lo que hacer, tenemos a nuestro presidente o al alargado canciller.  Curioso que lo que nos marca es lo que votan unos en Cataluña proóximamente.¡Hay que ver la altura de nuestros políticos!

Servicios prestados.

La ley en su espíritu y su letra, su cumplimiento, la justicia. Los medios, grandes defensores de la verdad, cuyos responsables airean sus principios, son ante todo negocio. Reconozco que me siento despistado entre lo que dicen los medios, escritos en mi caso con alguna radio accidental que oigo, cuando los asuntos llegan a los tribunales, mejor antes de llegar. Ya se que hay abogados muy buenos, muy caros, que conocen su oficio, que utilizan los recursos legales para favorecer a sus clientes, que les pagan. Sabemos también lo que llama la atención mediática de un proceso donde los implicados son del famoseo o famosos o poderosos o políticamente jugosos. España en eso no es nada comparado con los USA, sobre todo si hay elecciones de por medio. Luego esta el mundo de las series, más que el cine, que da mucho juego hace que sin ser muy de series me quede con impresiones que luego no son reales. El caso de la tal Stormy está en los tribunales. Lo más relevante es que el acusado fue presidente de los USA, ya fue patético que llegase a ese puesto, pero le votan, como aquí votan a los que están. Si fuese sólo otra persona ni escribiría sobre ello. De los interrogatorios y respuestas se deduce que la tal Stormy quería pasta gansa, no se trata de servicios o no, se trata de con que dinero se pagaron y que ese pago puede ser ilegal y el cliente, posible candidato, hizo el gilipollas. Una vez se aclare Storrmy volverá a su vida y el posible candidato hasta podría volver a ser presidente porque el otro ya no utiliza servicios de ese tipo o los utilizó a principios del siglo XXI. Son tan mayorcitos que uno se pierde. Patético. Menos mal que hay otros eres humanos, no se cuantos, pero hay.

En exclusiva para mi amigo C.

Te eché de menos. No son los tiempos del descerebrado Andino ni el de Betanzos, ni otros motes políticamente incorrectos, estos son mejores. Tampoco está don Alfredo ni Pancho ni Paco Gento ni los demás, pero andan parecido en mejor pasto, mejores botas, más ruido y lleno, no tantos como aquellos de pie sin contar y militares sin graduación en el tercero. Ahora el palco es mejor, está enfrente y el catering es magnífico, no huele a bocadillo de chorizo ni hay marcador simultáneo Dardo. Hay glamour aunque se sigue blasfemando, ya no conozco a nadie. También hay mucho fotógrafo en las gradas, mucha uniformidad. En fin te cuento lo que vi, esto es sólo para muy futboleros. Las alineaciones correctas. A mi me gusta Tchou de central aunque no tenga la mentalidad todavía. El Mister se reservó alguno para ver como iba el partido. El tal Tuchel les mentalizó a defender, no dar oportunidades y concentrarse mucho mucho, como buenos alemanes obedecieron. La primera jugada creí ver al diestro Vini como si fuese Gento, lo que ocurre es que lo hace todo el partido, llevó de orza a los defensas. Su portero Neuer muy bien. A Tony Kroos le conté siete pases de cincuenta metros al pie de Carvajal como si fuese el gran Seve. A Fede le daban instrucciones para que profundizase más por la derecha y defendiese a la vez. Ellos se equivocaron en algunas contras claras. Estábamos en la segunda parte y  lo habíamos visto otras veces, no marcábamos en nuestras ocasiones. El canadiense, que es bueno y había entrado por otro, engañó a Rüdiger y le salió el tiro de su vida con la derecha. Aquello pintaba regular, como otras veces. No se porqué estaba tranquilo. Llegaron los cambios la energía que dice el de Parma, y el jolgorio final que espero oyeses como la llegada. El estratega teutón tenía a sus delanteros agotados o quiso ser amarrategui porque vió la orilla cercana. El inglé juega en todo el campo, demasiado. Camavinga era un martillo pilón Modric ordenaba, Vini incansable, dinamismo de Brahim, ellos hundidos,  Joselu hizo de Santillana, ¿ te acuerdas? No hubo copas en el bar de Concha Espina, estaba agotado ¿ Cómo no le vamos a querer?

Amen.

El Arte cuesta, no sólo dinero, penurias o bohemia o sufrimientos. Me ha costado ver la exposición de Isabel Quintanilla, no económicamente, en el Thyssen de Madrid, a la tercera fué la vencida. No sé las razones para que tanta gente quiera reunirse en unas salas, repletas, sin perspectiva, para contemplar unos cuadros, hacer fotos permitidas, ver una película sobre la autora y su obra, distraerse si. O hay mucha cultura o jubilados o colegios disponibles o días libres o gente pa todo como decía don Rafael. Desde luego es una gran artista rodeada por familia y amigos también artistas varios. No voy a descubrir a esta señora, si que me ha hecho reflexionar al oírla más que al ver sus trazos explicar sentir su obra entre cigarrillo y cigarrillo. He tenido envidia de esas personas que tienen el don de pintar con exquisitez, no exenta de esfuerzo y trabajo, dedicación y sudores, o cantar o esculpir o dirigir una orquesta sinfónica. Quizá esos dotados dejen algo que queda, el humano puro y duro, como el menda, no deja nada. Curioso que Quintanilla, Maribel para los amigos, dijese que le gustaba pintar objetos inanimados  de la realidad diaria, cotidiana, sin personas, para que los objetos hablasen. Nada de estrellas que todo lo acaparan.