Cuando ruge la marabunta. Day Twelve.

Según se acerca el final de la cuarentena es como el final de la Liga, indeciso, demasiados favoritos, nosotros agotados; no te dicen nada todavía sobre los resultados finales, hoy último PCR antes que la Policia, que son los que tienen la última palabra, autoricen. Al parecer hay otros dos casos detectados en el país y están alarmados o lo anuncian mucho en la televisión, como si el personal precisase más mentalización. Aunque parezca mentira la mayor parte de Australia esta desierta de personas, llena de animales, muchos protegidos, grandes, famosos. En el centro, calienta el desierto australiano, enorme, hay ratas estos días, una plaga como aquella otra sudamericana , una película, con una guapa Eleanor Parker y Heston que quería una señora virgen, no una viuda, ella opinaba que el piano suena mejor cuando alguien lo ha tocado ya, seguramente tenía razón, Heston cerraba su mandíbula, se contenía casi siempre, cogía el látigo e intentaba acabar con la marabunta; el título original The naked jungle, probablemente tenía otro doble sentido, en aquella España nos concentrábamos en las hormigas. El año anterior el gran Ford se había permitido rodar Mogambo porque le gustaba el whisky, África, la caza, por este orden, el doblaje costó que varias generaciones de nobles hispanos entendiesen la trama, no importaba. Ya antes otro gran John, Huston, rodó The African Queen para beber whisky con su amigo Bogart, cazar también, que además ganó su Oscar. Esto del cine era más divertido.

Here comes the sun o todo va bien. Day Eleven.

No hace falta ser un lince para descubrir que Australia está lejos, que es una isla, enorme más isla, Aquí sólo England goza de cierto protagonismo, ni los poderosos USA la cercana China o India, eso en el siglo XXI con las facilidades de comunicaciones, supongo que en la primera mitad del siglo anterior los australianos eran muy suyos, como los ibicencos que conocí en los sesenta, esas viejecitas de negro rodeadas de hippies sin lavar sin sujetador para interés mío. Los de Liverpool sacaron después su maravilloso LP Abbey Road, George Harrison más activo como compositor, hablaba del sol que salía; hoy el petardo de presidente dice que todo va bien, "fuerte tacón' me decían al desfialr, yo ya había perdido el paso. En Australia no hay noticias más que locales, excepto los Royals de Windsor o el problema de empapelar por muchas libras sus paredes en Downing St, Boris y chica, no se cuanto durará Johnson haciendo el petardo hay muchos que le tienen ganas; por no haber noticias no las hay ni de Tito Floren ni de las cartas con munición, gente enferma o políticos contagiados de estupidez crónica porque no dan para más; Ayuso ha pedido que en los paquetes pongan lomo embuchado o salchichón del bueno, en Australia no dejan pasar nada. En medio de la cuarentena que son 15 días, si todo va bien, puedo oir música. He vuelto a mi niñez "Ricordate Marcelino..."la canción de Renato Carosone que oía muchas veces de pequeño,  mientras veía la película que me daba algo de miedo, como otra del guaglione, y muchas más a 45 revoluciones, supongo que a papá le recordaban sus tiempos de Italia, Roma e Napoli. He leído que el Libro de Familia desaparece en las Españas, nada grave mientras la familia perdure.

Demagogia. Day Ten.

El mundo contemporáneo, como en cualquier época tiene sus tópicos, mantras, tendencias, hoy, cuando se supone que hay más democracia en el globo somos cada vez más demagogos. Dicen que es algo así como "el empleo de halagos, falsas promesas que son populares, pero difíciles de cumplir y otros procedimientos similares para convencer al pueblo y convertirlo en instrumento de la propia ambición política". Mi particular ídolo Aristóteles fue uno de los precursores en anunciar este peligro como un peligro real para la democracia esa en la cual creía. Esto sucedía hace miles de años, en este siglo XXI está más presente que nunca, no sólo en la política sino en cualquier aspecto de la vida, lo que es peor educa. mal educa, de alguna forma a aquellos que por su edad, y responsabilidades futuras, tendrán  que tomar decisiones en el futuro. Todo esto me lo inspira un titular de los medios nacionales ante el "giro" de la campaña de la llamada izquierda, PSOE + UP + Más Madrid (brillante nombre...), contra el peligro real de la mayoría de la señora Ayuso. VOX sobre el cual recae la demagogia, justificada por los delirios de cualquier campaña no puede cambiar su discurso que también tiene puntos demagogos. Todo para captar esos votos que están en el aire, los que deciden. En mi pueblo, que es parte de la comunidad en juego, la gente no cambia fácilmente, tienen ideas fijas, la mayoría lo único que tiene medianamente nítido es lo que no desean, a lo mejor piensan que Iglesias no es de fiar pero se fían menos de los otros, o que Gabilondo no es que sea serio es que Sánchez no es fiable o que Ayuso no es para tanto o Monasterio se pasa en ocasiones, todos o la mayoría siguen a lo suyo.

Semifinales UCL ida. Day Nine.

La noticia de los asesinatos de D. Beriáin y su cámara R. Fraile, haciendo su trabajo, jugándose el tipo, probablemente disfrutando con su complicado desafío, sin fanfarronear, conmueve, como oposición a la mediocridad cotidiana que nos rodea, a los miedos, la mezquindad. Antes del fútbol gran victoria en basket, que ya veremos a donde llegan, mucho mérito hasta el final, mucho nuestro. Que se juegue una semifinal, fútbol Champions, en el don Alfredo es un bonito homenaje, no habrá el miedo escénico de ese argentino que me ofrece dudas, sólo el golpeo del balón en silencio, una pena que no pueda oir a Puskas gritar : Pacoooooo y mandar el balón treinta metros por delante a su sitio en carrera. He visto al Chelsea en octavos, con Tuchel ha cambiado para bien, es un buen entrenador de equipos medios-grandes, los jugadores deben adaptarse a él, estos parecen haberlo hecho. Nosotros salimos con lo mejor disponible, insuficiente, casi heróico, no voy a repetir los que no me gustan, la incógnita de lo físico, la falta de gol y...esa ilusión de Hazard no correspondida. Hablaban de miedo al presidente UEFA, lluvia inglesa, rival, esto ha sido lo peor; en el primer tiempo nos han superado, hemos ido a la deriva, a remolque, achicando, marcando un gol de Karim, físicamente son otra cosa con Kanté a la cabeza. Luego hemos igualado sin peligro, varios nuestros axfisiados, alguno perdido, luchando sin poder, con Karim bailando, dicen que el campeón está en la otra semifinal. El 1-1 no nos remata.

Oscars como... casi siempre, con inclusividad. Day Eight.

Son los Oscars, o algo parecido, sin máscaras, sin detalles visibles, de colegio, ordenados, paralizados; al fin y al cabo estoy en las antípodas por el cine, lo cual es bonito ya que el cine son sueños y los sueños ya sabemos lo que son, el cine también es lo que pasa en la sociedad. Este año creo que he visto todas las películas nominadas, las hay que me han gustado, que me parecen buenas, lo que no se es cuantas volvería a ver más de una vez con verdaderas ganas, entre ellas Nomadland. No creo que gane la que yo pienso. Veo muchos condicionantes del mundo que vive Hollywood, la sociedad americana, lo políticamente correcto, la covid, el politiqueo, el Black Live Matterrs, #Metoo, el fin del periodo Trump  Me pongo a verlo, desayunando, son las 8 en Sidney. No se como lo hacen los de la Academia ya que votan democrática y libremente, pero ser mujer, no de raza blanca, no heterosexual, son valores añadidos, además como ya el voto se extiende más allá de los USA hay otras posibilidades. Los tiempos en que pararon un tren para que Claudette Colbert volviese al Hotel Roosevelt a recoger su premio sólo sucedió una noche; no es sólo en fútbol donde también pululan  otros factores, además del rendimiento/logros, influyen y han influido en los premios. El sitio elegido Union Station en Los Angeles me encanta, las tres estaciones de tren LA, New York y Chicago con preciosas, magníficas obras de otra época, otra América, otros transportes, se han quedado para el cine, las películas, son museos vivos. Quién debería ganar y quién ganará son dos cuestiones diferentes que a veces coinciden. En la ceremonia han usado bien su profesionalidad, talento, tecnología, medios, para ser correctos, disciplinados, sosos; al final estoy de acuerdo con los premios, en la mayoría coincido. Buena producción, ejecución. Me alegro por Daniel Kaaluya, me gusta mucho, "Judas and the Black Messiah" buena película fantástico título que refleja la época en que vivimos; por "Another round", "Soul", Yuh-Jung Youn magnífica hablando a Brad Pitt y Glenn Close. David Fincher sigue acumulando nominaciones, el in memorian rápido, múltiples bajas con Bond a la cabeza; actor, actriz, tipos consagrados, bien sintetizado por Frances McDormand, humilde Mrs Zhao, mejor película sólo gana uno la estatuilla. The end.

ANZAC. Day Seven.

El domingo 25 Abril, a las 5.15 en Sidney, izaron bandera en mi hotel, a media asta, madrugan. Se celebra por aquí el día de los veteranos que han contribuido con su sacrifico en las guerras mundiales y operaciones de paz; debo confesar que estaba implicado en el partido en el Don Alfredo, de triste resultado, distraido por otros terrenales asuntos. ANZAC es una abreviatura que se refiere a Australia y New Zeland en su primera intervención en Gallipoli, en la primera guerra mundial; un desastre para un lado, derrota con vidas perdidas, un WSC corrido a palos, o una buena película. Hay actos, homenajes, en Canberra, Sidney, Melbourne, Adelaida, Brisbane, Dawn, Perth, en esta ciudad al oeste es de noche todavía cuando lo sigo en televisión; se han disminuido las participaciones en esta última localización por los dos contagios aparecidos en los últimos días, en todos los lugares se ha madrugado. En otro lugar los miembros de las Fuerzas Armadas de un país morían, de Melbourne a Bali son seis horas de vuelo, las autoridades de Indonesia han dado por perdida a la dotación de su submarino S 402 con 53 personas a bordo, probablemente en una profundidad de más de 850 metros en el mar de Java, las noticias de los acontecimientos sucedidos estos días no eran buenos presagios. Continuarán los homenajes, desfiles, coronas, en Australia durante el día. Todo muy al estilo de la pérfida Albión que, como es reconocido, saben no olvidarse de aquellos que sacrificaron su vida por su país. No es una nación de muchos siglos, Australia, sin embargo saben distinguir lo importante,  intentan darle un significado en estos tiempos,parecen convencidos.

La amenaza de las balas. Day Six.

Hace un año yendo a comprar pan, confinado, con pañuelo del Oeste, pensé en India, una nación de características especiales, pensé en lo que no decía el politiqueo, pensé en qué iba a pasar con su gente, cientos de millones, ahora las imágenes dicen casi todo, en Australia lo ven más cercano. Cerca de donde voy a acabar tras la cuarentena, han aparecido dos cadáveres en un apartamento frente a la playa, misterio en la televisión, noticias que te despiertan con el desayuno continental aunque estés ya despierto, es sábado y el fin de semana será largo con una celebración de las Fuerzas Armadas, veteranos de guerra. Hercules Poirot vendrá a investigar en un principio, luego rápido anuncian que es un suicidio quizá por amor. En Perth asustados, un brote de covid, tres individuos, se cierra por tres días, recomiendan no salir usar mascarilla. No se que dirían si supiesen que a un candidato a la comunidad de Madrid, le han mandado un sobre con balas, también a un ministro y a una responsable de un Instituto fundamental. Me parece un desperdicio mandar balas en un sobre, además de ser fácilmente detectables por el servicio de Correos, incluso por un portero no muy distraído, no sirve para nada. Es el problema de ver demasiadas series por cable desde Juego de Tronos al master de The Sopranos. Asistí a un debate político en Tasmania, la patria de Errol Flynn, un fenómeno estilo parecido al hispano Iglesias, encantador, que sería muy acusado por la plataforma #Metoo aunque no se si había cola a la puerta de su apartamento en Hollywood, yo no estaba allí sólo rumores; en el debate el candidato (unos 50) iba de seguro, chulito, con la guapa candidata (30), me sorprendió no se si saldrá así bien parado. En otro orden de cosas RM-Betis, 0-0, como el adiós de Madame Buterfly, sin goles, simplemente haciendo lo que se puede con la plantilla, la mente, estado de jugadores, factores conocidos, reiterados.

Maneras. Day Five

Australia tiene unos 25 millones de habitantes, un 30 % menos que California, si colocas su mapa sobre Europa la cubre desde Portugal a Dinamarca, Mar Negro, Sicilia estoy en latitud 33 sur longitud 155 este, más menos, la hermosa Cruz del Sur en el cielo, las antipodas de Madrid en New Zeland quedan lejos, esto es grande. En las noticias de Australia, las de la televisión, aburridas como todas, se observa una mezcla inglesa-yankee tirando a la primera, repiten y repiten, los políticos dan larga explicaciones a los asuntos, porque lo debe exigir el guión, todo lo políticamente correcto hay que decirlo. Manejan lo de la covid a su manera como todos con dudas. En un hotel de Sidney, cadena Mercure , han aparecido varios positivos, tres, de Malasia, siguen la pista a cuarenta de los alojados, ya repartidos, de los cuales tienen localizados a 36. Descartan que sea el contagio producido por empleados del hotel puede ser los conductos de ventilación. Los contagiados sufrieron las PCRs del dia 2 y 4 de la cuarentena sin novedad, luego les hicieron otras los días 10 y 12 y bingo. Lo recalcan en tv para mostrar que todo está muy controlado, mencionan que quizá allá que cerrar el país por algún tiempo, que hubo contagio en el hotel. Son maneras distintas de afrontar situaciones,  mientras desde mi ventana la vida sigue. Una cuarentena no es una cárcel, convendría imaginarse una hace 100 años,  con aquello de la mal bautizada como gripe española; no se si eramos más felices porque pedíamos menos o necesitábamos menos o simplemente no sabíamos. Una de mis novelas es el Conde de Montecristo, tenía todo lo que me gusta y la época en la prisión, castillo de If, eso si que era una magnífica manera de sobrevivir. 

Peleas de Arriba. Day Four.

Al ver la televisión de donde estoy, nada de satélite o cable, pensaba en la Historia, en hace siglos. El descubrimiento de Australia lógicamente debería llevar nombre español oficialmente, independientemente de su colonización,  aunque han sido holandeses e ingleses los del marketing y los tesoros, en esos siglos no dábamos abasto, en realidad llevábamos muchos siglos activos,con una población de corta plantilla para tales aventuras, españoles de mayor calado y envergadura que los actuales, más trascendentes. Recuerdo mi última misa en las Españas, en una parroquia próxima a casa que lleva nombre ilustre, lejano, medieval, hombre del cielo en la tierra, hay algunos ejemplos de reyes y santos en la iglesia católica; en la parroquia de san Fernando, con mascarilla/separación, feligreses de avanzada edad, algunos bebés también, confieso distraído me puse a leer las palabras grabadas en un gran mural, catedrales de fondo, un rey sirviendo a pobres sentados a su mesa, cetro, corona, espada. El rey de Castilla y León se concentró en la reconquista del Al Andalus en la primera mitad del siglo XIII, su nombre, vida, están ligados a Sevilla. En el mural aparecen frases del santo sobre buscar la gloria de Dios no la suya, acrecentar no sus reinos sino la fe. En aquellos tiempos sin redes sociales todo era boca a boca, ello llevaba su tiempo, tardaron siglos en canonizarle, incluso en esos momentos España no tenía la misma influencia en Roma. Nació en un pueblo de Zamora de nombre magnífico Pelas de Arriba, porque se peleaban mucho con los de Abajo, todo cosas de moros y cristianos. El futuro rey nació entre trifulcas, cuando le llegó su hora se dedicó a reconquistar todo lo que pudo ante esos moros que habían llegado hacía cinco siglos, que no querían irse, entonces se les llamaba moros sin intentar ser políticamente correcto; lo cierto era que sus creencias musulmanas les llevaban a querer que la ley de Mahoma se estableciese en cualquier lugar conocido y conquistarlo. Y eso señores musulmanes, no.

Al final estas solo. Day Three.

Portugal, ya saben el slogan, tan lejos tan cerca, esas frases que dicen todo y nada. Bueno la famosa Sidney Opera House está a media milla de mi ventana, cerca, el Jardín Botánico, Observatorio, Conservatorio, todo Royal en esta república, los muelles de ferrys, el sitio donde hacen los fuegos artificiales para dar entrada al año muchas horas antes que el resto, a Europa me refiero. pero no tengo llave de la habitación, lejos. Desde la ventana veo un autobús parar puntual en el lado contrario para mi del tráfico, junto a un restaurant japonés de muchas estrellas, todos a trabajar, como hormiguitas. Debate de los candidatos a la Comunidad del Foro, me llegó ayer lo del voto por correo que inicié hace casi un mes, too late Morgan. El supuesto líder, o líder, de UP insiste en su mundo dirigido a los suyos que le deben escuchar. Siento que jugando en Cádiz, teniendo que ganar por no fallar más, hayamos hecho un 0-3 a los locales que siempre despiertan simpatía, Benzema hizo dos goles, no se bien como acabará esto. High Noon, se llama en las Españas "Sólo ante el peligro", Gary Cooper, el ligón héroe americano ,se queda en pelotas, como Florentino, aquel con Grace Kelly después de cargarse a la banda de Frank Miller, claro que es una película. Lo de la ESL,"el difunto proyecto", G12, el terremoto de hace 72 horas, como le llaman, se ve que ha representado una oportunidad de oro para todos contra Florentino Pérez, gran presidente/pobre comunicador, es curioso, como al sheriff Kane le han dejado solo; no estaba desarrollado el proyecto, había que hacer algo porque no escuchan los de la UEFA; un hombre en shock que habla de conceptos de futuro, dialogar con UEFA, transparencia, soluciones, juventud que rechaza el fútbol o pierde el interés cada vez más, generar dinero para que llegue a todas partes, deuda que parece no preocupar a nadie, que el ser humano es dinámico debe cambiar, adaptarse. El que triunfa es el que dice el fútbol somos todos o todas, luego golfeando, demagogia al poder.

Golfillos peloteros y gobernantes. Day Two.

Salvar el fútbol, transparencia, pérdidas. Me desperté con lo de la Superliga, nombre que suena fatal, pretencioso, hortera, es noticia incluso en Australia, entre koalas y canguros; todo muy influenciado por su relación con Londres, idioma, mercado asiático, donde el titular era que el PM de UK ("drop a legislative bomb") y todos los demás ministros harán lo posible para evitarlo, de hecho creo que los seis ingleses se han retirado. Como diría Mourinho, ya cesado en el Tottenham Hotspur,  ¿por qué ? (poner acento portugués para que haga más gracia, a algunos). La respuesta la misma que en "All the presidents men: follow the money". Pienso que las organizaciones internacionales son necesarias, o habría que inventarlas,  muchas son resultados de la Segunda Guerra Mundial, lease FMI, Banco Mundial, UE, UEFA, OMS, no digamos UN, lo que ocurre es que los que trabajan son seres humanos con necesidades, confort, seguridad, el dinero puede comprarlo casi todo, no todo es eficacia y transparencia. Bruxelles, sus muchas organizaciones son el ejemplo, hacen falta, si las cerrásemos habría que crear otras, reinventarlas, con los mismo humanos volvería la condición humana, las justificaciones  ¿de lo mío qué? decía uno en una película de Almodóvar. Ya con el tratado de Maastricht, ley Borman en cuanto al fútbol, el politiqueo hablaba de una Europa, es mentira, desde el Brexit hasta el problema en Cataluña o País Vasco, son intereses que impiden la unidad. En otras palabras los políticos son necesarios, pero no acaban de funcionar. Reconozco que el órdago de los clubs que más generan lo presentía, aunque dudaba que se atreviesen a cara descubierta, deja muchas dudas, cabos sueltos, sorprende por su rotundidad; todos justifican que trabajan por el bien de todos, o que no es una cuestión de dinero, o que si no se gana dinero se hunde el trasatlántico, o que hay que reaccionar, bla bla bla; los gobiernos, tan poco fiable ellos, se oponen con amenazas, la amenaza del poder, los que tienen a los jugadores son los clubs. No se lo que pensarán el Racing de Ferrol, Cádiz o Efesé. Desconozco si hay espacio para la negociación fracasada, si es el objetivo; en todo caso me fío más de Tito Floren, como le llama un amigo mío, me parece que tiene una edad experiencia, escasas ambiciones razonables, el futuro solucionado, aunque ignoro lo que hay detrás; no les ocurre lo mismo a todos esos demagogos profesionales que no dicen nada, viven por encima de sus prestaciones, aparentan proteger su silla, eso ocurre mucho en FIFA, UEFA, en Bruxelles, bajo el paraguas del bien común. Claro que yo soy del Madrid ¿de qué otro club se puede ser?

Colegas. Day One.

En Australia, confinados cuentan los día mejor que yo, el de llegada es cero, internet va bien. Lo de internet es un gran invento, quizá mayor que el turismo de Paco Martínez Soria, el wifi del aeropuerto de San Francisco un cañón, gratuito, que te da noticias, informa o desinforma, te muestra fotografías. Ví el funeral en Windsor como él había planeado y querido; Felipe de Edimburgo, se definía como un viejo cascarrabias que no daba para más. Fue un marino de la Royal Navy , entidad que normalmente respeto mucho, guerra mundial, boda con heredera, conoció a muchos primer ministros, incluido WSC, presidentes, jefes de estado, papas, reyes, reinas, nobleza, local o extranjera, famosos de verdad, no como el trío Rociito-B. Esteban-Paquirrín u otros similares, vueltas al mundo, viajes exóticos. No tuvo mucha suerte con sus chavales, diseñó su vehículo funerario, no quiso que nadie hablase, eso es lo que más comparto, que nadie dijese nada. Y la verdad es que hay algo de los ingleses , o sus funerales, que me acomplejan; a mi, me encantó el de Graham Chapman el primer miembro de Monty Phyton que falleció, además en plenitud, iglesia de St Bartolomew, televisado, John Cleese dijo "fuck" en el templo, en Londres, abarrotada; hablaron cada uno a su estilo de su compañero, o cantaron, los asistentes reían y lloraban a la vez, debo reconocer que sentí envidia porque a mi, aunque no esté presente nunca me va a suceder. Posteriormente, se me ocurrió dejar algo para el mío, cuando en un funeral por alguien querido el cura, que no le conocía, no dijo nada, nada sustancial, como en un duelo sin espadas. Al llegar a casa me puse a escribir, me salieron tres páginas que es el límite que me he impuesto, actualizándolas, para no ser pesado, cansar a los posibles asistentes y evitar que mis hijos tengan que invertir en un viejo cascarrabias como mi colega de profesión Prince Philip.

Sidney, aquí estamos. Day Zero.

Impresiona cruzar  el Pacífico, ese inmenso océano descubierto por un hispano sin saber de sus dimensiones si de su calma, belleza. Ese avión de dos turbinas que vuela silencioso a 41.000 pies llevaba casi igual tripulación que pasaje, un desastre económico ya mencionado, había abundantes filas para extenderse, disfrutar de las 15 horas de vuelo; uno de los auxiliares era native american, muy simpático, entradito en horas de vuelo, extra de cine, la que daba las voces parecía mi abuela paterna, no se si por la voz que le salía con la mascarilla;nos tocó uno mue eficaz, que conocía mucho Ávila, porque su padre, ya fallecido, se retiro a las murallas, los chuletones, la sabiduría de Santa Teresa, el misticismo de San Juan de la Cruz o la leyenda de Adolfo Suárez o todo a la vez. Y todo muy americano, llenos de sus tópicos sobre España y ¿qué tal nos va con el corona?. Llegas matado a Australia, muy bonita la bahía de Sidney, la toma de portaaviones casi. A partir de la parada de turbinas, espera, instrucciones control, te regalan mascarilla por si te hace falta cambiarla, te explican lo que ya te han dado en el avión, te regalan tarjeta de teléfono de 1$, más mascarillas para el viaje, allí están la Navy, Army, Air Force, ellos y ellas, llevando maletas. Rellenas más papeles, nos toca un buen hotel, más papeles, una operaria de sistemas de combate de destructores (las fragatas que les hemos construido) nos lleva las maletas, eché una mano porque pesaban mucho. Están muy organizados y debe costar caro el sistema., aquí es posible. Estas durmiendo, te llaman para un test, unas, muchas, preguntas sobre tu salud, antecedentes, muy amables, profesionales, en peores garitas hemos montado guardia. El "Vulcano"  buque de laureada colectiva había sido mi bautizo.

Volando voy, volando vengo, con mascarilla.

Esto de los viajes hace tiempo que dejó de ser el sueño de Wilbur & Orville, los aeropuertos se fueron llenando, los aviones también, volar ya no es un placer, ahora con el corona es otra cosa, otra modificación o vuelta de tuerca. Los de Luthansa muy simpáticos menos uno que debía estar agotado, esto del virus sorpresivo incrementa el stress. El aeropuerto de Franfurt no diría a tope, si con gente, todos con máscara medical, te siguen, si no es medical a cambiársela. Madrid-Franfurt eran 14 vuelos diarios ahora son dos y al 40%, no tiene esto buena pinta, no descubro que para las compañías aéreas es un gran palo, incluso para las más fuertes. En las Españas llegó hace muchos lustros el turista dos millones, bajando de un avión, creo que tuvo su película, estos alemanes serios/trabajadores, tan suyos, no pueden gozar de nuestro sol, sangría y demás y se les nota, se les ve tristones en Franfurt, como el Bayern, necesitan ir a Mallorca volando, en poco tiempo. No creo que ni frau Merkel pueda controlarlos; no veo medidas mejores, ellos cuentan con las vacunas cupo de la UE, son muy responsables e intentan ser solidarios, que si no se desmadran. Hoy me he dado cuenta, por primera vez, que como no acabe pronto este rollo del corona, no es que no volvamos a nuestra vida de antes, es que muchos cosas van a cambiar. certifico que en la gran Alemania el despiste es similar. Poca gente en el vuelo a San Francisco, preciosa llegada, un par de bebés y nada de tercera edad, el mundo está atrincherado no sólo el Inserso.

Dreamliner o los extremeños se tocan.

Dreamliner, es el nombre de un producto de la factoria de Seattle, un avión de pasajeros, un bonito nombre, fantástico como sólo ellos saben hacer aviones, a veces les salen muy bien, en un complejo conjunto de factores, otras se equivocan. Me siento como Phileas Fogg, hay tipos que así se llaman, que ya me gustaría, jugar al bridge en su club, o más bien como Willy Fogg apostador que se juega con honor la vuelta al mundo patrocinado por Iberia Líneas Aéreas, ahora One World, cantado por Mocedades. Dejo España con mi PCR, vuelo a Alemania, UE todavía, mis respetos a frau Merkel, cruzaré el Atlántico hacia San Francisco, veré el Golden Gate, Dios mediante, luego el Pacífico, destino Sidney, todo esto si Dios quiere, si las autoridades me lo permiten, no pasa nada, la covid-19 no aparece. Tras vicisitudes varias he tenido que modificar la intención de viajar por el Este, más corto, pero las aerolíneas de Oriente Medio cancelan vuelos, la situación en Australia, requisitos, intereses, hacen que los vuelos que llegan desde Europa sean más posibles cruzando el Pacífico. Me siento, ya me gustaría, como uno de esos marineros que se tiraban a la aventura desesperados, ilusionados, jovenzuelos, como aquellos extremeños del siglo XV, no creo que fuese ninguno con mis años a cuestas, sin tatuajes. Dejo España, la vieja y civilizada Europa, la escéptica de las vacunas, la de los excesos de desinformación, la poca reflexión; dejo al Madrid en semifinales, agotadito, segundo en la liga peleando, no hay toros, hay vulgaridad por todas partes, hay elecciones, terrazas; voy con mascarilla, escudo facial, en fin un número. Cuando vuelva si regreso sólo tengo una certeza, la covid seguirá si no habrá otros para recibirnos, ya lo creo que habrá otros.

Mítines presidenciales.

Hablaba un articulista, de esos de periódico diario,  del presidente que desprecia en su oratoria al espectador, lo decía para en realidad ir contra él; quizá el presidente no desprecia sólo es un político. El problema con el cual me encuentro es que no creo que sea oratoria, puede que funcione entre sus votantes, o entre mucha gente, probablemente como resultado del vacío en que vivimos, vacío de tiempo atrás. Sabemos que gozamos de elecciones, o periodo electoral, en la comunidad de Madrid, mascarilla a bordo, sabemos los políticos que nos representan, incluso los que empiezan a promocionarse llenos de vicios adquiridos, sabemos el nivel tradicional que no mejora con el tiempo, no somos tan lerdos. Cierto que al comentar sobre un político se puede pensar que te mueven apetencias partidistas, preferencias ideológicas, afiliaciones, sin embargo hay que darme un voto de confianza cuando opine sobre el presidente del gobierno porque ocupa el primer puesto de los políticos activos, ejerce una posición de la máxima responsabilidad, y no puedo dejar de pensar que sea una figura patética, eso si feliz de haberse conocido. Oigo al presidente, lo escaso que le escucho, y no entiendo que hace ahí. Es uno de los petardos más grande que he visto, a ese nivel que se supone alto, superando a otro que creí insuperable. Nunca dice nada,  es temerario, imprudente, previsible, superficial, falso (aunque debería probarlo); quizá si pensase que va de mitinero desde Moncloa para pelarse con la candidata Ayuso podría redimirme, pero el caso es que no dice más que sin sentidos, eso si oportunistas. ¿Y su alma?

¿Volverá Afganistán a cobijar terroristas?

Tengo la sensación que lo de Afganistán es un asunto eterno como sus montañas, tema evitado por los USA durante mucho tiempo, que las otras superpotencias lidiasen con ellos; luego talibanes al poder, Bin Laden de inquilino, excesos. Ya saben que aunque mucho empezó antes del 11 septiembre de 2001, los atentados de NYC y Washington fueron decisivos, la ofensa no podía ocultarse, el esfuerzo y quién sabe si el negocio, sólo USA podía poner en marcha una operación de esa envergadura, al principio con apoyo casi general en el mundo global de hipocresía e intereses. La guerra más larga de los USA, con la NATO incluida (que son USA), 2400 bajas, millones de dólares, sin saber si algo se ha solucionado del todo, con sensación de cierta frustración, el opio sigue cultivándose, las nieves caen en invierno, los desiertos sin agua, los vientos soplando. Es una tierra dura, desagradecida, creencias ancestrales, costumbres, rodeada por potencia regionales, casi mundiales, un paraíso para los talibanes, cuevas para refugiarse, fronteras, sumergido en otros siglos, otros tiempos, capaces de dar asilo a Al Qaida con gran parte del mundo a la expectativa sobre todo Washington, nunca un estado había cobijado, protegido, terroristas de esa manera. Allí fracasó la URSS estando tan cerca y tan lejos, el fundamentalismo islámico es fundamental, algo que ningún Moscú entiende ni tolera. Biden puede leer discursos preparados, todo sigue casi igual, es decir que siempre hay algo detrás. Mientras he leído una entrevista del 21 de febrero 1936 en declaraciones de Largo Caballero a un periodista yankee, le dice que habrá soviet en España cuando caiga Azaña, "en menos de cinco años España será soviética" el periodista añadía. Como diría Mourinho  ¿por qué? o Antonio Ozores :No hombre no.

RMS Titanic

Menudo barco, insumergible, recién estrenado, hermoso, realmente bello como una impactante mujer; todavía tiemblo cuando veo las escenas del capitán Smith de la White Line en el puente, junto a la caña esperando al agua imparable. Martes y trece salió el Madrid para Liverpool, destino hotel Titanic en los muelles, bonito, con estilo, cerca del centro, luego Anfield y el qué será será, el rollo del buen club que apedrea. Al fin y al cabo es sólo un partido de fútbol, el rival es bueno, no favorito este año, irregular con agujeros, los que tuvieron retienen, se trata de meter goles o evitarlos. Nosotros tenemos dos obstáculos que forman parte del juego, la no disponibilidad de jugadores por lesión y la sensación de fatiga, uno es real el otro saldrá a la luz tarde o temprano, en estos casos o se juega como un equipo, sin errores, cubriendo las carencias del compañero o surge el tipo inspirado que deja muestras de su calidad individual, mejor ambas cosas a la vez, también dependemos del acierto/errores del oponente. Se ve en el partido que los del Liverpool Milner/Robertson, angelitos, muy británicos ellos, no van a hacer prisioneros, Casemiro no se achanta, marca territorio, ya veremos como acaba esto, la primera parte sin goles, nosotros sufriendo, porque ellos empujan mucho. Hemos sufrido por ser muy madridistas, por ver que salía uno que no se yo y otro, pero alabando el equipo Courtois, Nacho, Militao, el gran Casemiro, los grandes Karim y Fede, 0-0, suficiente, estos chicos tienen mérito, mucho junto a Zidane.

Begin the beguine.

" Quiero sentir las cosas de siempre...". La composición de esta canción, begin the beguine, por el genio de Mr Porter en un buque de la Cunard, que suelen ser magníficos, fué uno de sus muchos éxitos; en la película de Cary Grant ocurre en la guerra para que parezca que todo es volver a empezar con las bajas de combate. Nosotros, siempre en primera línea, volvemos a empezar, estadio y equipo; el Madrid tiene nuevo presidente, el mismo, sin elecciones, no se han presentado otros candidatos por mucho que se promocionen. Alguien debe darle la enhorabuena. Hay una tendencia a comparar al candidato único con don Santiago, acompañado de Saporta, Calderón y Domínguez, ponderando a este para atacar al señor Pérez que de eso se trata. En mis recuerdos iniciales pululan los ataques continuos a don Santiago, como llamar abuelo a Paco Gento  en Chamartín o el vete ya a Don Alfredo o Santamaría. La diferencia es de los tiempos, don Santiago se iba a Santa Pola, salía a la mar con su amigo el pescador, fumaba puros, charlaba con doña María en la mesa camilla, a la cual el club tuvo que pagarle una pensión. El señor Pérez es viudo, millonario, errores y aciertos van en su bolsa, enemigos a manta, pocos amigos, parece Peter Sellers o un acompañante de la duquesa de Alba, pero él también tiene sus recuerdos de niño, ver jugar a los pletóricos de los cincuenta, don Alfredo incluido, fracasos de fichajes, lesiones, sorpresas agradables, ganar, ganar, saber que todos quieren ganarte a tí. Espero que aguante, tenga suerte y no haga caso de la mezquindad. Por cierto lo del PSG vs Bayern Munich parecía una final, los dos superiores,  de hecho fue la de la temporada pasada, otro nivel. Vivo de los sueños, las cosas de siempre.

El listillo de Tormes.

Prensa del corazón, revistas de peluquería, el "Marca" de otras cosas, España, no se si toda y todos, parece ser que gusta de esos shows televisados donde no sabes muy bien que han hecho los participantes para merecer la atención, con la sensación de vivir del cuento, son mediáticos; tampoco parece que sea exclusivo de los españoles, de todas las autonomías, es algo de nivel mundial, de todas las sociedades, hay gente que vive de salir en televisión, según un antiguo superior mío, el ídolo de los españoles es el Lazarillo de Tormes, un clásico. Un ejemplo reciente fue una televisión puesta después de comer, hablaban del fallecimiento reciente del príncipe Felipe de Edimburgo, lo hacían desde ese punto de cotilleo, prensa amarilla, que rodea a los Windsor, al menos desde que yo tengo conciencia de distinguir entre Hola, Lecturas, Semana o Diez Minutos; no era deprimente que hablasen del fallecido, lo desconcertante es que antes la atención estaba en Rocio ... algo y posteriormente Paquirrín... otra cosa, no es que desconozca los apellidos es que me niego a hacerles más famosos, vivir de la cara, sin conocimiento de ningún logro, los medios son los primeros interesados, un negocio. Es la razón por la cual me puse a ver la película de Kubrick "Doctor Strangelove', una de las obras más increíbles, simpáticas, geniales que conozco. Me vuelve a recordar que la sociedad ha gozado siempre de un estado absurdo de complacencia, poder, dinero, locura, al fin y al cabo ya dicen en Irlanda, tan católicos ellos : Si quieres saber lo que Dios piensa sobre el dinero sólo tienes que mirar a quién se lo da. Es un viejo dicho irlandés

Soledad.

La soledad, mal eterno o bien perpetuo, realidad cruda, estar solo es siempre un asunto difícil de manejar; hay cosas que ayudan a sobrellevarla, sin embargo suenan a maquillaje, el hombre, y las mujeres que son seres humanos iguales, o los de UP. todos, no tienen otra que luchar contra la soledad, al final estamos solos con nosotros mismos, nacemos, morimos solos. Paseando cerca de casa, con mascarilla todos, un barrio apreciado de mi pueblo, donde habito, se ven sucursales de bancos cerradas; hay una, de antes Bankia  ahora sobre todo Caixa, que se encuentra en la calle de Alberto Alcocer, alcalde de Madrid en dos ocasiones, años difíciles. La puerta principal de la oficina está ocupada desde hace muchos meses por un señor que no tiene otro sitio mejor donde aguantar; no le conozco, ni he visto su cara en todas las veces que he pasado por allí, cubierto siempre con un edredón, no se me quita de la cabeza que esté en esa situación porque le guste; se ha instalado con colchón, un carrito de supermercado oculto en el próximo jardín, ciertos adornos que le harán recordar algo sin duda. Esta muestra del fracaso de la sociedad de nuestros tiempos lo he visto en muchas ciudades como LA, o New York de clima mucho más duro, allí donde los dólares crecen te puedes encontrar con homeless a poca distancia de mansiones o zonas de gran riqueza, excesiva riqueza. Siento tristeza sobre mi mismo lo confieso, me parece que cuando veo esas situaciones fracasamos como sociedad, no repartimos, no somos solidarios, sin saber las razones por las cuales ese hombre del rostro oculto ha llegado a vivir sobre un colchón, oculto en un portal, me estremece que encima esté solo.

Y llovía llovía.

No voy a ser tan cursi de llamar a este partido clásico, eso lo dejo para los vendedores. No me gusta nada lo del miércoles y la prueba son los partidos que han hecho Bayern, MC y Liverpool, con otras preocupaciones lógicas, el PSG en la misma guerra, tiene un jugador diferente, es diferente. Esta visita del FCB con presidente comercial, vendedor, simpático, de re estreno, va a ser en un campo vació, como todos, en el A Di Stéfano, supongo que don Alfredo echará un vistazo a los de su camiseta. les cuidará, es un partido importante para el resultado final del torneo. El visitante tiene buenos jugadores, además de su figura principal, no suficiente, a mi me gustan mucho Ter Stegen Pedri y De Jong, también Dembelé, J. Alba, el Busquets de este año, más el de antes, están bien. Cuando digo me gustan me refiero que a los tres primeros no me importaría haberlos fichado. El final del primer tiempo llega con un 2-0 un poco corto, muy superiores. Los visitantes juegan de antiguos, lentos, dormilones, como si sólo fuesen capaces de hacer una cosa, con grandes agujeros en el centro del campo. Una pena lo de L. Vázquez porque su sustituto tiene peligro propio en exceso, condiciona al resto, aunque ahí se coloca Fede para proteger el flanco de ataque principal del rival, que lástima su tiro al palo. Y llegó el diluvio, frío, don Alfredo nos mira preocupado, la segunda parte nos hemos ido desfondando sin que hubiese en el otro bando nada especial, caían nuestros jugadores sustituidos, otros vez con otros pensamientos, reemplazados por otros que pienso tienen poco futuro en estos lares, aunque son sencillamente lo que hay, el Castilla tiene también sus jugadores. El 2-1 final es bueno como resultado, suficiente, las lesiones ya veremos lo que significan. Yo me quedo con la belleza del gol de Karim iniciada por Fede en una galopada bella, sin duda, ahí don Alfredo sonrió.

El espíritu olímpico.

Falleció Felipe de Edimburgo, lo siento sobre todo por la reina Isabel.Hay una película que me produce una gran envidia cada vez que la veo, y han sido unas cuantas veces, demasiadas para confesarlas. Me traslado a Cambridge a 1919,  qué tiempos los de aquel día. Alumnos de Eton, Repton y Caius, un inglés judío que bate un record sencillo, una marca de 700 años, dar la vuelta al patio del college, Trinity Great Court run, mientras o antes que den las doce campanadas del reloj de la torre, la verdad fue otra, algo que no consiguieron ni el dúo Coe y Cram. Todo empieza así, elevando el espíritu, en el principio de Chariots of Fire, yo siento envidia desde ese instante primero, me aguanto la rabia, ya desde los títulos con la música de Vangelis entrenándose en Kent, un excelente uso del dinero del malogrado Doddy Alfayed aquel que compartió destino en el fatal accidente con lady Diana. Hay un Lord, lord Lindsey, que es mi personaje favorito y la historia esta repleta de personajes hasta llegar a la gloria de las olimpiadas de Paris, incluyendo al príncipe de Gales bastante nabo. Cuando veo todos los gestos, detalles, maneras de Lindsey me vengo arriba, that's the spirit; en realidad fue el marqués de Exeter que se negó a que su nombre apareciese por las imprecisiones del film como que nunca llegaba segundo; también siento envidio, porque siempre está ayudando siendo ese factor necesario, imprescindible para que los demás lleguen a sus metas. Todo además con música de Gilbert & Sullivan cuando se van de fiesta, la copa, de Moet & Chandon, en una mano el cigarro en otra. Élite, valores, caballeros, la búsqueda de la excelencia. No se lo que me pasaría, mi perspectiva, si fuese inglés, escocés, galés o irlandés. Splendid ! que diría Lindsey.

No te rindes, caes muerto.

Los que me conocen saben que me gusta el baloncesto. Es cierto que en USA me hice de los Lakers porque entonces apareció Magic con su magia y mi ídolo Lew Alcindor jugaba allí con otro nombre, también estaban Doctor J, Malone o Bird, había muchos; en realidad por muchas razones mi equipo debería haber sido Boston Celtics lo más parecido al Noble & Bélico. En el colegio se jugaba bien, al aire libre, mis manos eran blandas, altura media, sin fundamentos, hacía muchos "cáminos", no tenía ni instinto ni estilo ni nada que no fuese buena voluntad, afán. Visitaba con frecuencia el Ramiro sin encontrarme con Pedro Sánchez,  que no había surgido afortunadamente, cuando la demencia, no tan organizada, movía las canastas en los tiros de personal. Iba al frontón Fiesta Alegre con su muro que acojonaba a los fenómenos de la URSS, que mi papá conociese al padre de Carlos Sevillano no sirvió, construyesen un buen pabellón de parquet cubierto en el colegio no me hizo progresar, me retiré muy mocito que decía mi abuela, ante mi inutilidad. Me cambié al Pabellón de la Ciudad Deportiva donde había chicas monas, modernas, con estilo, a diferencia de Chamartín, ver deporte e intentar ligar, qué gran novedad. En todas esas batallas ganamos mucho como ahora. Por eso quiero destacar la clasificación para la Euroliga, muy igualada, con un líder destacado, muchas dificultades, muchos partidos, viajes, no es NBA, pero Doncic nos sigue y la cantera sigue proporcionando jugadores. Me gusta Laso, su espíritu, sus errores, aciertos, como cuando Ferrándiz se entendía con los yankes. Hasta el final.

Columnistas

Una columna, solidez en la Grecia clásica, es algo que se lee mientras se toma uno un café, con  o sin churros, en un bar, sobre una mesa de mármol. Hay columnistas en los diarios del Foro (Madrid para los que desconozcan la denominación) que gozan de prestigio, reconocimiento; la figura del columnista es un reflejo de la sociedad, como casi todas las profesiones, suelen ser gente que escribe bien, espacios cortos, observadores, agudos, desde luego con sus simpatías políticas, en ocasiones adictos a un periódico de una tendencia clara, otras han cambiado en busca de un sueldo, la oportunidad de escribir, saben oler, sentir, lo que sucede en la calle de la ciudad. No voy a dar nombres, por otra parte muy conocidos, pero están todos, de alguna forma tocando las pelotillas con la candidata Ayuso, menospreciada, el cinturón rojo, o los pijos. Son gente diferente, los escribidores de las columnas, en edad, condición, coinciden en que se están equivocando los rivales con Ayuso, ha sido infravalorada, sin mencionar a su verdadero objetivo que es el vaciado de ideas, o siempre estuvo vacío, del presidente del gobierno que en sus tópicos, mantras, cantares, folios que le escriben, no sabe como meterse con una mujer inmutable, rostro impenetrable, no porque lleve mascarilla. Salvo que Tezanos ordene lo contrario hay mucho obreros que votarán Ayuso, yo entiendo que obrero es aquel que trabaja, ya no tanto manualmente porque hay muchas variantes, no hace falta pico y pala aunque su espíritu es lo importante. Ayuso desmantela la demagogia del presidente/ del gobierno o líder hasta el momento de UP, ambos rodean a Ayuso de tópicos para que el sur de Madrid no vote Ayuso; ese  sur, que también existe, duda; sin duda la matraca continuará junto a la búsqueda de cualquier fallo sea o no sustancial.

19 copas de Europa os contemplan, cuartos contra Liverpool.

Llega el Liverpool FC cuando llega, en una semana exigente. Su entrenador tiene mucho prestigio, son campeones de Europa, estilo claro, exigencia máxima, llegan con bajas importantes en defensa, no bien en Premier. Nosotros somos el problema si no somos capaces de imponer nuestro fondo y formas. Nos faltan tres defensas titulares uno covid de última hora, hay que salir con lo que hay. Buen primer tiempo del Madrid, muy superior, porque todos han jugado como equipo, gran entrega ante un equipo que te exige, sólo había que ver a Asensio defendiendo. El primer gol de Vinicius de esos que hacían en la Italia de Luisito Suárez,  il bello Antonioni o Gianni Rivera, gran pase de Kroos, control, ejecución magníficas, le hacía falta al chaval. A Klopp se le veía preocupado, Asensio, el de la clase, ha metido el segundo por estar atento. No quería que acabase esta mitad. En la continuación el rival mejora unos minutos, hace un gol Salah, un tanto de rebote en su primer disparo del partido y volvemos a atacar. Vinicius repite como no ha hecho en muchas ocasiones, con rapidez, precisión, simpleza, remate de goleador, se juega mejor, incluso se pierden ocasiones claras sin que se pueda decir que no han estado nobles & bélicos. Nos hemos ido desinflando, cansados. Al final 3-1 que hace esperar al partido de vuelta porque es Europa, ellos van a ir a por todas con el qué será será del hombre que sabía demasiado.

Un jubilado dorado o golden.

Hay personajes que uno no se imagina de haber nacido en otras circunstancias que son difíciles de situar, como son humanos viven más o menos años, conforme a las estadísticas, lo que hacen es otra historia, un gran número llegan a la edad de jubilación de nuestra sociedad. De los jubilados se habla mucho o poco, no sé si con exactitud, no es lo mismo jubilado que vejez, supongo que también influye como se llegue, además ahora se viven muchos años más. Importa sobre todo por los votos que puedan dar ya que hay mucho jubileta; alrededor de ellos está el asunto de las pensiones, la bolsa, lo que se gasta, los jubilados presionan, se manifiestan (ahora con lo del corona no), hacen viajes, Inserso o no (ahora con lo del corona tampoco), los hay incluso que se echan novios o novias, su vida sexual la promocionan, vamos que hay de todo. El jubilado no es sinónimo de novela al sol, mus, dominó o petanca. Mi padre cuando se jubiló, voluntariamente, bajaba a la calle en una zona cercan a su casa, los jubilados se reunían al sol, lo llamaba el paseo de los melancólicos, les soltaba su rollo y ahí les dejaba. En fin, jubilados para todos los gustos que tratamos de hacer eternos como si lo fuésemos, con o sin vacunar. Hay un jubilado que me llama la atención porque nunca ha ejercido la profesión para la cual nació, el oficio de rey, lleva siete años jubilado de príncipe, la tira; no sé si cobra jubilación, pensión, no sé si cotizó a la seguridad social; forma parte del entramado cuya cabeza es The Queen, con posesiones de sobra a su nombre, Cornualles y otras, no le falta de nada. Cómo sigamos viviendo tanto, los Windsor son una prueba, vacunados o no, no se hasta donde va a llegar esa edad. Claro que Charles, con sus flores y plantas, sus jardines, sus grabaciones, su sastre, la imitación de Mota, ha sido siempre un jubilado dorado que depende de una señora de 95 en breve (felicidades Majestad) para dejar la jubilación. Los tiempos de Henry VIII son para las series de televisión.

1.000/250.

Fue contra la SD Eíbar, los mil partidos de don Florentino como presi, aciertos y errores en su maleta, historia del club, de baloncesto pronto hablaremos porque tiene mucho mérito lo que hacen los nuestros. En el descanso del sábado, en el A. Di Stéfano un educado consejero del rival daba contestaciones políticamente correctas, optimistas, nada de polémicas, esto es fútbol, iban perdiendo uno cero todo era posible, el Madrid parecía mucho mejor sin ejecutar al rival, lo políticamente correcto es la manera de sobrevivir en este mundo, no nos mojemos que luego hay que secarse. El caso es que se acerca la semana de Champions, vamos detrás en Liga, tenemos bajas, hay que reservar a los mejores en su momento o rentabilizarlos; el culebrón S. Ramos, lesionado, prosigue para satisfacción de los medios; los fichajes llenan páginas, o programas de no decir nada, nos han convocado a elecciones; las obras van aparentemente según lo previsto porque todos los días lo veo, hay que elegir presidente entre los candidatos que no sabemos si los habrá; el objetivo es ser competitivos manteniendo dueño, los socios, cuestión harto difícil, hacen falta muchos euros. No queremos fichar pagando agentes e intermediarios, ni falsificar fichas que luego se multiplican por cinco con los aficionados tragando o explosiones de entrenadores fantásticos que no ganan pero son los mejores en boca de los expertos, en el fútbol arriesgas y ganas o no. En cuanto al Eíbar 2-0, defensas inusuales, Marcelo cómodo (porque no defiende, está Mendy, el rival es lo que es, le da tiempo a reaccionar), muchos cambios, chubascos de lluvia y viento, los buenos fueron buenos, Modric fue Modric, otros intermitentes, Arribas, 19 años, hace todo con sentido de jugador del Madrid, debo decirlo. Lo de 250 son los partidos de Zidane en esta su casa, por ahora, me mojo sin nada en el horizonte,  sin filtraciones, conociendo a la persona, pienso que se va a ir en cualquier caso, sobre todo si gana algo, en el club lo deben saber.

Domingo de Resurrección.

Amaneció un domingo 9 de abril en Jerusalem, ciudad con poco movimiento después de las festividades, es cierto que antes del Sabbath habían muertos tres condenados, dos eran vulgares ladrones sin apoyos populares, el tercero gozaba de una mayor popularidad, un galileo, campesino pobre, apreciado tras un periodo de vida pública, nadie se había opuesto a su rápida condena, algunos judíos, piadosos, con cierta influencia, habían conseguido que su cuerpo reposase en una tumba nueva cerca del monte de la Calavera. El procurador había aceptado posicionar unos soldados para que sus partidarios no robasen el cuerpo del difunto, pudiesen argumentar que había resucitado como vaticinó en vida. De todo esto tampoco hay evidencias irrefutables. ¿Por lo tanto qué podemos decir de una tumba vacía? ¿Quién ha visto un resucitado? No estábamos allí, es una cuestión de fe, creer sin ver lo increíble. El pueblo judío llevaba una larga relación, muy especial, con su Dios, a través del padre Abraham, Isaac, Jacob, Moisés, los profetas, los libres de la Torá, las interpretaciones del Talmud, esperaban el Mesías que les devolviese la gloria de Salomón, lo habían anunciado, tenían sus tendencias, políticas, intereses. En sus propias narraciones están las evidencias de ser el pueblo elegido, cometer errores repetidos y cuando lo tuvieron delante no le reconocieron. Creo que también nos pasa a nosotros, manipulamos para acomodar Dios a nuestros deseos, Aquel que no tiene nombre, según los israelitas, que creó a todos iguales con un alma que tampoco podemos demostrar que existe ¿Existe?. Soy el que soy, les dijo. Actúa como si todo dependiese de ti cuando en realidad depende de Dios, como un madero en medio de la mar. Es un placer no preocuparse de nada.

El Padre, de película.

El Sábado Santo es un día oscuro, antes, cuando eramos pequeños, había estrenos al día siguiente, estrenos de película. Esta año el cine esta oscuro, necesita  de las salas, pantallas grandes, el ambiente para el cual el creador de la película concibió su historia. Todavía no se sabe mucho de la ceremonia de los Oscars de este año, lo del coronavirus influye como en todo. A mi me parece que el Oscar al mejor actor principal irá para... Anthony Hopkins, Sir Anthony, para los no tan amigos. La película The Father es buena, no pienso que sea votada como mejor película si a mejor guión adaptado, al director no le han nominado, como si todo se hiciese solo. Sir Anthony casi 84 años tiene mérito, hace un gran trabajo rodeado de buenos actores en un drama sobre eso tan normal, cotidiano, que es no ser uno mismo porque  te olvidas de las cosas, ya no sabes ni quienes son tus seres más próximos se llame Alzheimer, demencia senil o cualquier otra de esos males que pasan por el cerebro. No somo eternos aunque nos creamos que la vacuna Lunalunalu de la brujita lo cura todo. En la lucha por ese honor, el de mejor actor, hay un serio candidato, siempre hay alguno, Chadwick Boseman; actor fallecido el año pasado, es un nominado junto a otros tres que también son buenos, la diferencia, el factor diferencial, es que la Academia de las Artes y Ciencias Cinematográficas en sus nominaciones, decisiones, al menos, da la sensación de tener en consideración todos esos factores políticamente correctos que pesan tanto hoy en día. Mr Boseman era un actor de buenas sensaciones ya confirmadas que tenía una brillante carrera por delante. Ya veremos como salen las votaciones.

Viernes Santo.

Un día muy largo, probablemente el 7 de abril del año 30 de nuestra era, empezó en un huerto o jardín, Getsemani, en el  monte de los Olivos, con la vista espléndida de Jerusalén, el Templo.Jesús concentrado en sus oraciones, los once adormilados, agotados, despistados como muchas veces desde hacía un par de años que sus vidas se volvieron patas arriba; todo muy normal en aquellos hombres sin predicamento social, buscando, preguntándose, hombres de su tiempo, creyentes israelitas, trascendentes, sobre todo habían escuchado, preguntado, mirado cara a cara a aquel que rezaba. Se oyen ruidos, movimiento de gente, gritos, soldados, la fuerza, miedo, antorchas e identificación del que va a ser reo. Le prenden sin resistencia. Comienzan unas horas eternas hasta la hora nona. Le llevan de un lado para otro, saduceos y fariseos con las mismas intenciones, los romanos de cínicos espectadores privilegiados, Pilatos, Herodes, Caifás, Torre Antonia, Sanedrín, palacio de Herodes, todo a tiro de piedra; se oye al gallo cantar, amanece, comienzan los castigos corporales, excesivos, Ecce Homo, el Sanedrín gobernado por Caifás y Anás, quiere sólo una cosa. No están claras las acusaciones, supuestos delitos. Al reo, que no abre mucho la boca, le preguntan si es el Cristo, el Hijo de Dios. Ese es el meollo del asunto que a Pilatos le importaba muy poco. La contestación supone su condena a muerte, por blasfemar, y muerte de cruz, el pueblo prefiere a un llamado Barrabás. El sol está ya calentando las piedras de la ciudad santa, el público en las calles, con repechos, estrechas, ruidosas, muchos visitantes por la Pascua, 2/3 de un kilómetro cargando con el madero transversal de unos cincuenta kilos, después de lo sufrido, sin comer desde la cena, un suplicio; quizá atravesó la puerta del Juicio para salir de las murallas al monte de la Calavera, otros dos condenado le acompañaban. Le clavan en una cruz, el suplicio más horrible de aquellos tiempos, muerte lenta, sufrimiento, le ponen un cartel, INRI, que explica su delito, condena. Su muerte la verificaron con una lanza, sin  romperles las piernas como se solía hacer. Había prisa por la llegada del Sabbath, la fiesta. Sus amigos influyentes habían conseguido que pudiesen descolgar su cuerpo muerto, darle sepultura. No hay evidencia cierta de esta historia, algunos personajes existieron, del personaje histórico si. Lo malo es que había anunciado que después de muerto resucitaría y eso colocaba todo en otra dimensión ¿Y si era en verdad el Hijo de Dios?