En Atapuerca buscando a Hamlet.

Una bandera de piratas, que se precie, se compone de un par de tibias y una calavera. Como el hombre tiene un miedo natural a la muerte mucho violentos han tratado de intimidar con esa clase de símbolos.

Una calavera no es algo que queramos plantar delante de nosotros en el desayuno, por muy bien conservada que esté. Su fuerza pasiva, su expresión de cuencas vacías, la sonrisa sin sonrisa o la mirada sin ojos no le restan capacidad de expresión. Existe cierto magnetismo en estos objetos.

En la obra de Shakespeare, creemos que el joven príncipe tiene una calavera en la mano cuando dice aquella frase célebre de "Ser o no ser..."

Sin embargo no es así, la calavera la sujeta en otra escena cuando se lamenta de la muerte de Yorick (?) el bufón de la corte.

Hablar ante los huesos de la cabeza de alguien tiene mucho simbolismo, es desde luego un monólogo porque si hubiese contestación el susto sería morrocotudo ¿ Quién vuelve de la muerte para dar explicaciones?

La imagen de un cráneo humano tiene algo de simpleza, de rotundidad, fuerza, algo de resumen, es el final. Si esta bien conservado incluso puede hablar sin decir palabra; si se les analiza científicamente empiezan a proporcionar datos, aunque en apariencia son todas casi iguales.

Cosa diferente es cuando se descubren cráneos en masa, masacres o cementerios improvisados. Allí se pierde la singularidad.

Ante la muerte hay dudas, lógicas ¿ Qué ocurre después? Hay miedo, miedo a los desconocido; sino no hay más que la nada, el silencio, la obscuridad absoluta ¿ Por qué tenemos miedo? 

La vida, por otro lado, no es camino de rosas para casi nadie, me atrevería a decir que para nadie, y el joven príncipe ante la muerte de su padre se pregunta utilizando la belleza del lenguaje del genial bardo ¿Qué cojones hago yo ahora?

El artículo 155 de lo que nos une.

Las comparaciones son odiosas, no deja de ser una frase a la que recurrimos para huir en busca de consuelo o cerrar un diálogo. No todos los casos son iguales, también es cierto. 

¿Cómo hemos llegado a esto? Le pregunta un miembro de la pareja al otro ( por pareja se entiende ella, él, LTBG, o cualquier combinación que no hiera sensibilidades latentes ). Desconozco la respuesta, según cada caso me podría pronunciar, pero siempre hay mucho de condición humana, con un principio, un recorrido y un final.

En el que nos ocupacaso el afán de Cataluña por independizarse, separarse del resto de la Españas, no es para volver a crear un proyecto con alguien; es la decisión de Juan Palomo. Llevamos mucho tiempo oyendo, leyendo y recibiendo whatsapps de esos grupos a los que pertenecemos sin saber porqué que normalmente sólo hacen añadir leña al fuego. 

A los que saben de argumentos históricos no les escuchamos, la Historia se distorsiona con una facilidad pasmosa; los argumentos de derecho tampoco interesan, pesa más el que Serrat tendría que haber cantado el "Lalala" en catalán y no Massiel en castellano, a lo mejor no hubiésemos ganado en Londres Eurovisión pero eso es irrelevante. 

Los nacionalismo, el populismo, el deseo individual, la demagogia, la solidaridad de los territorios, la construcción europea o el ejemplo del Mónaco de Mbappé jugando la liga de Francia se mezclan en un jolgorio de irracionalidad, un delirio de mirarse al ombligo. Un afán por hacer algo innecesario, e inútil. 

No creo que el gibierno vaya a ejecutar de alguna forma el artículo 155 de la Constitución, no me pega. 

Tampoco se como acabará este tinglado, pero como hubiese dicho un tío mío de haber vivido ahora, habrá bronca.

De Siria a Pamplona.

En oriente Medio no recuerdo paz desde que tengo el uso de mi poca razón. Pasa de todo y no evoluciona casi nada. Los llamados líderes mundiales se reúnen para hacer gasto; lo del ultimatum a Qatar no se sabe no contesta.

Más cerca de mi pueblo, en la calle Estafeta corrían los toros bravos ( ¿prohibirán los separatistas de banderas en el Ayuntamiento las corridas en Pamplona?). Es curioso la atracción durante estos días por la capital de Navarra y la cantidad de gente que va de visita y jolgorio, aunque pocos rinden tributo al hecho de correr delante de los toros con propiedad y luego verles en la plaza.

En Alemania que no entienden de toros, saben mucho de nacionalismos y grandes errores, en Hamburgo soltaron a Putin y Trump y al parecer estuvieron más de dos horas hablando, bueno ya sería la mitad por la traducción; teniendo en cuenta la personalidad de ambos, uno de caza al oso siempre a caballo y el otro de Twitter, pues no se de que hablarían. Me hubiese encantado oírlo para dejar de elucubrar.

En tiempo de los premiers de la Unión Soviética el traductor era siempre el mismo; un tipo de natural simpático, que aprendió inglés de verdad en Londres durante la Segunda Guerra Mundial, se llamaba Viktor Sukhodrev y Nixon se quedó sólo con Breshnev y él para que el soviético tuviese más confianza. 

Treinta años de Krushchev a Gorbabchov, traduciendo, oyendo, interpretando con precisión, un arte; tipo serio, con sentido del humor, que oía muchos secretos, banalidades o chistes malos, frases para la posteridad. Desconozco como hubiese reaccionado con Trump, pero seguro que con inteligencia. Había otro traductor, bajito, calvo, desapercibido que a lo mejor también era muy bueno, pero no tan popular. 

Y es que es muy importante que te traduzcan debidamente, cuando tienes algo importante qué decir.

Son más de cien años de soledad.

Vargas Llosa, premio Nobel, habla de García Márquez, premio Nobel anterior, y sube el pan.

Parece que va a decir algo nuevo, una revelación fulminante y no es así. De su amistad en el pasado, de su ruptura ellos sabrán, a mi me daba la sensación que se hablaba de política, de posicionamientos políticos, de decisiones políticas.  A lo mejor hubo problemas por cuestiones d eligues y amoríos y como eso es muy vulgar, mejor, entre Nobeles, hablar de política.

Como escritor uno de los dos me ha emocionado mucho más que el otro; como seres humanos, honestos o no, no me posiciono.

Lo curioso es que necesariamente te tienes que retrotraer a un mundo que no existe. El universo del comunismo internacional y la influencia de la fracasada Unión Soviética; la exportación de sus ideas y revolución al mundo entero, sobre todo a la América al sur del río Grande y África llena de abandono, problemas coloniales y miseria en medio de sus abundantes materias primas.

¿Cuanto había de verdad y cuanto de cuento chino? La República Popular China, comunista también, se dedicaba con su paciencia habitual a sus cosas en su área de influencia y no pasaba de la moda Mao o las incursiones en Vietnam.

Aquel mundo se derrumbó como las estatuas de Lenin y Stalin, mastodónticas; sin embargo en su caída no hicieron el ruido que su tonelaje requería.

Al final no veo mucho cariño en el peruano enamorado po el colombiano fumador de Cohibas y otras marcas.

No le pasa a don Mario como a mi; tengo un amigo que me ha contado una adquisición de bienes inmuebles por unas cantidades que se me escapan, un capricho razonado por las circunstancias y me alegro mucho. Me congratulo de su éxito, su acierto y su triunfo; me alegro que este feliz y satisfecho, más siendo un amigo.

De House of Cards a Frankenstein

De Venezuela hay imágenes, pocas relativamente, fotografías, declaraciones, silencio en los de Podemos y la sensación de algo cercano a un enfrentamiento civil/militar que nos retrotrae a otros tiempos. 

Ya nadie hace amago ni de controlar, no hay disimulos; se deje al próximo a merced de si mismo, sus errores, el empecinamiento de los continuadores del régimen y las ganas de los enemigos.

Maradona, al que la naturaleza otorgó un nivel único con la pelota, ya se encarga de confundir, entre escenas de intoxicación etílica, hablando de los "grandes de la historia" como Evo, Ortega, Fidel, Chaves, y ahora Putin. 

Se llevó todos los denarios en su pierna izquierda, aunque resulte peligroso reflexionar con los juanetes; pensé que iba a hablar de lo suyo, el fútbol, pero los grandes no eran Di Stéfano y compañía; aquí todo Blas abre la boca cuando le ponen una alcachofa delante, no hay pudor.

Llega Mr. Trump a La vieja y civilizada Europa, la de la Desunión con veraneos en la Ibiza hortera, abandonada a bellezas artificiales. En Polonia le reciben encantados. No le pondrán un micrófono-alcachofa nos golpeará con su Twitter y alguien le nombrará doctor honoris causa. 

Emily Ratajkowski se queja de que no le dan papeles porque tiene los pechos muy grandes ¿Quién puede decir semejante sandez? 
¿Los han visto señores y señores, o señoras que dirían nuestros excelsos políticos? Son como una expresión de gran belleza, forma y tamaño; seguramente hay otras razones para no encontrar su papel deseado en una película, 
Don Federico Fellini si gustaba de tetas grandes, muy grandes, tanto, que ahogaban al protagonista de Amarcord.

A la postre hablar de estas cosas tampoco consuela, da la sensación de mezcla heterogénea y dispersa, como el mundo que nos presentan.

La inteligencia de las Spice Girls.

Salieron imágenes de un quirófano, teoricamente en una intervención con enfermo y todo, y los profesionales viendo la tanda de penaltys del Chile-Portugal, que al final ganaron los nacionales del quirófano; sobre el enfermo ignoro sus colores futbolísticos y estado de salud, aunque pudiese ser que el resultado final le animase, una vez superada la anestesia.

Continúan las reacciones a las pruebas de misiles de Corea del Norte, que dan mucho juego a políticos y medios; al parece era una felicitación en el 4 de Julio, que no tiene maldita la gracia.

También oigo que una Spice girl está arruinada después de haber ganado muchas pounds; no se cual es, las confundo, pero no es la señora de Beckham que tiene mucho ojo para los negocios y creo es lady o a lo mejor no. 

Se ve que estas chicas que cantaban juntas en el escenario, unas mejor que otras, luego no gozaban de los mismos denarios para la vida diaria post triunfos.

Al mismo tiempo se presenta una ley que deroga el Estado en Cataluña y la ministro de Defensa recuerda la misión constitucional de las Fuerzas Armadas. Aquí no se lo que va a ocurrir y nunca me gustó la orina del enfermo. 

La señora de David Beckham, Spice girl, ya dijo que España olía a ajo; su marido cumplió en el Madrid (profesional serio y caballero en su ocaso), disfrutó y no ganó Champions, procuraron ambos no cometer grandes errores.

Siempre he pensado, en mi vida privada, que hay que evitar errores, sobre todo mayúsculos y evitables. 

El ser humano, no se porqué ocultas razones, gusta de cagarla (con perdón) una y otra vez, sin necesidad. Es cierto que hay cuestiones que vienen torcidas y son casi imposibles de enderezar; pero, en la mayoría de los casos somos nosotros mismos los que nos metemos en los líos, innecesariamente.

El toro que mató a Manolete en Filadelfia.

Los padres fundadores de los USA no hubiesen pensado que un tal Kim Jong en una nación llamada Corea del Norte pudiese representar algún peligro para la seguridad de la nación que acababan de crear un 4 de Julio de hace 241 años. 

De hecho no estoy seguro que represente una amenaza seria, por muchos misiles que pruebe en el Pacífico. Los japoneses opinarán de otra forma.

Esos mismos Founding Fathers tampoco hubiesen sospechado que un personaje como Donald Trump,  que no creo hubiese dado la talla ni para poner las copas en el Congreso Continental de Filadelfia, ni hubiese sido invitado a tomar el té por Abigail Adams, figurase en la lista de candidatos confirmados por el pueblo soberano. A lo mejor sería un trampero en el río San Lorenzo. 

Es una investigación inútil porque la realidad es que es el inquilino legítimo de 1600 Pensilvania Ave. y cuando coge el teléfono, no el Twitter, los chinos (siempre prudentes) escuchan con seriedad.

Espero que la CIA, DIA o la TIA de Mortadelo y Filemón, si sepan de que va Kim Jong. 

Es lo que nos ocurre con la desinformación que nos aturde, necesitamos a Hercules Poirot. Hay que seguir cualquier pista. 

La madre de Islero, el Miura que mató a Manolete, muestra su cabeza disecada en La Maestranza; su hijo, el toro famoso, no. Desconozco si hay justicia en esto, porque fue sacrificada dos años después del suceso de Linares por el propio ganadero, pero siempre he creído que una madre es más importante que cualquier hijo por su entrega desinteresada casi siempre, influencia y poder.

Al ministro Montoro todavía no le acusan de haber matado a Manolete (no oficialmente), es de lo poco que no se ha hablado; a mi me pega que es el único personaje al que Rajoy quiere cerca porque le da soluciones (no siempre acertadas) a problemas reales y luego es leal cuando se toman decisiones.

Demasiada intoxicación.

El ginecólogo de Enrique VIII Tudor.

El Vaticano, the White House y su inquilino esperpéntico, Oriente Medio Beijing, ...los temas de hace ya muchas décadas son los focos donde comienzan a tomarse decisiones que luego llegan como olas, grandes o pequeñas, a las playas de nuestra vida cotidiana. 

También dicen que para la vieja y civilizada Europa está en Bruselas el centro neurálgico, pero dudo que Bruselas exista sin las capitales; ahora el Brexit monopoliza casi todo , estos ingleses siempre han dado el follón como pasotas, candidatos, miembros a la carta o prófugos.

Supongo que el mundo del paralelo 40 norte ya se relame de sus vacaciones ( incluso los que no dan un palo al agua) y nada sucederá en este mundo occidental, este hemisferio, hasta que llega el agosto de las noticias, cuando siempre ocurre algo gordo.

A Qatar le han prolongado el tiempo para dar su respuesta. En este dilema nos encontramos, Irán y Turquía sus aliados cercanos, siguen con atención el proceso para ver con quién pueden realmente contar. Es otra decisión que tendrá sus consecuencias en la lucha eterna entre las dos facciones del Islam que dan un respiro inestable a los no musulmanes.

Mientras continúa la vida y la muerte, desde los mellizos de CR7, hasta cualquier famosete o abuela que presta su vientre para dar una vuelta de tuerca a la naturaleza.

¿Qué no hubiese hecho Henry VIII de haber podido controlar los óvulos de sus señoras? Quizás el Brexit hubiese sido diferente con Catalina dando a luz a un equipo de varones que aportase a England el cetro del fútbol y no a Alemania. O quizás todo seguiría igual porque nuestra naturaleza hace aguas por cualquier lado. 
En esos tiempos las noticias de las muertes llegan muchos días después.

Hay muerte que pasan desapercibidas como la de Loren Janes, que tenía 85 años ¿Quién era? Un stunt, de los grandes, un especialista en películas, muchas; el que rodó los diez minutos de Bullit de Steve McQueen (siempre le dobló), de las pocas películas que en visto aplaudir en el cine, el Coliseum de Madrid.

La casa, de Paco Roca.

Empiezan las vacaciones para una buena porción de hispanos que pueden disfrutar de su momento; todo aquel llamado trabajador, los que disfrutan de ese no muy común privilegio, puede holgazanear junto al mar o la montaña o visitar el extranjero. 

En otros tiempos significaba viajes, ciudades diferentes, bebidas distintas, agua y aventura, conocer otras gentes para unos pocos afortunados. 

Los recuerdos de niño se van difuminando y ya sabemos que con el tiempo, somos aquello que recordamos; también observo que la gente recuerda lo que quiere, como quiere, debe ser un mecanismo de autodefensa.

Las vacaciones son como una inyección de optimismo, cargas las pilas, y te preparas para otro curso. 

Los de edad de estudiar ( aunque los humanos deberíamos estudiar siempre, que nunca es tarde), los futbolistas en su pretemporada tan importante, los que hacen su agosto en Ibiza durmiendo donde pueden, los Rodriguez que ejercen todo el año, los que vuelven al pueblo tranquilo como siempre, son veraeantes temporales fuera de sitio. 

He acabado un comic de Paco Roca, "La casa", quizás habría que recomendarlo para aquellos que no lo conozcan. Es la historia simple, sin rebelar detalles, de un padre que muere después de su esposa, y los hijos se reúnen en la casa del pueblo donde su padre fue feliz y ellos también sin darse cuenta.

Es curiosa la vuelta a los orígenes de todos, como si allí estuviese la clave, la verdad. En el caso de recuerdos bonitos y entrañables es comprensible, pero cuando hay traumas de por medio no estoy tan seguro.

Debería haber visto "40 grados a la sombra" de Mariano Ozores, y no "Four weddings and a funeral" que volvi a ver ayer. 

Bodas y funerales, veraneos, todos se mezcla en nuestro mundo, y el sentido de las cosas se percibe en detalles porque la gente se comporta confusa, aturdida por el sol que calienta o los temores que aturden el intelecto.

El perro que más corre no es el que más caza.

Después de pasar un tiempo metido en reflexiones, sobre las incógnitas de siempre, me decidí a ver el Alemania-España, Sub21, aunque algunos sean ya mayorcitos; quería opinar con mi criterio, propio no de tertulianos. 

En medio del World Pride, el metro a tope y un fresquito que nos alivia, me puse frente a la caja de la estupidez colectiva.

Llevó unos días pensando que hay quién habla verdad y pocos pueden hablar de la verdad, porque estoy casi convencido que hay gente que dice cosas que se alejan mucho de la realidad, pero es la suya y eso les mantiene en su estabilidad inestable. Aún así busco y busco sabiendo que nunca se acaba.

No nos desviemos, vayamos al fútbol visto en televisión.

Alemania nos ha ganado bien, nada que contestar, frustración y desilusión si, pero han sido mejores.

Han jugado como un equipo compacto, solidario, muy ordenado, sin cometer fallos, fuerte ( su físico es mejor), presionando y replegando, aquello de jugar con y sin balón. Destacas a alguno pero te quedas con el grupo. 

Han sido superiores casi en todas las facetas , casi todo el encuentro,y nosotros no hemos sabido ni imponernos ni explotar nuestras cualidades. Hay que ser inteligentes y aprender es de listos.

He visto detalles de alguno de nuestros excelente jugadores, pero esta noche tendrán que reflexionar. 

No es que el fútbol se resuma en la frase de Lineker ( once contra once y siempre gana Alemania) sino que el fútbol es complejo y siempre hay un rival, hay que jugar en un equilibrio entre tus formas y la del oponente, por eso ganar no es tan sencillo. Lo más complicado es tener continuidad, adaptación a los obstáculos y reveses, poderío a lo largo de un campeonato corto e intenso.

Esto no es el final, sólo una final. El mundo continúa.