Otra hora oscura en el cobarde totalitarismo catalán.

La influencia del film “the darkest hour”, el Presumo Oscar de Gary Oldman, pesa en mi ambiente, mi imaginación. El hecho de poder pasear cada día por Whitehall, también. El aquellos tiempos oscuros de 1940, en la democrática Albión, no todos debían ver claro que lo que imperaba al otro lado del canal era un régimen totalitario. Y el fumador de habanos gran corona eso lo tenía claro, contra el totalitarismo no se puede ceder y es más sabio oponerse desde el principio.
En Cataluña seguimos sumergidos en tiempos oscuros, más que oscuros pienso que tienen el color y aspecto de una descomposición de vientre. Se continúa mareando la perdiz y, como alguien sugiere, diciendo una cosa en público, otra en privado y haciendo cualquier cosa en medio. Vamos se hace lo que han hecho tres individuos toda su vida: un Guardiola, un X. Hernandez o un Piqué. Este martes habia número en el Parlament.
Llega un momento en que uno no puede pretender desgajarse de una nación a la cual se ha pertenecido durante siglos, sin pertenecer a otra, y que las cosas sigan igual. Incluso sin ser los más votados, eso si con mayoría de escaños por el sistema electoral, decidir que unos cuantos, muchos, son una República independiente. Y los demás nos vamos a quedar quietos porque lo dicen Guardiola, Hernández o Piqué, como cuando decían que el fútbol solo se puede jugar de una forma.
El totalitarismo catalan es cobarde, los totalitaristas del siglo XX, o de cualquier otro tiempo, sabían que conseguir sus metas exigía imponerse a los demás. Estos de Guardiola, Hernández o Pique pueden internar marear la perdiz desde la Premier, Qatar o Cornella, pero no engañan a nadie, tampoco a todos sus afines. Lo digo utilizando el fútbol, pero ya se veía, llevasen o no la camiseta de España, sus correligionarios políticos son idénticos.

Britania debe prevalecer.

Por estos lares de London hay quien me ha dicho que de Brexit nada, que se quedara en algo indefinido, como que te vas pero hay sigues, dando la lata. No lo se, si se que estos ingleses ya no son lo mismo aunque lo parezcan, lo pretendan. Indudablemente la globalización tiene un precio, no es lo del Imperio y otras hierbas.
El BRITISH museum sigue con todo lo que han arramplado en esos tiempos de esplendor, en parte porque nadie de los respectivos locales lo valoraban y en parte porque estos ingleses son listos. Los mármoles de Lord Elgin ya han cambiado de nombre, ahora son los mármoles del Partenón, el cual sigue por cierto en la Acrópolis. Es decir que las maravillosas piedras continúan en London aunque ya reconozcan o finalmente acepten que son los mármoles de un monumento, no los frisos y metopas.
Este museo siempre me ha gustado, lo de Babilonia, Ninive, Halicarnassus, Egipto y la piedra Roseta en medio de todo para ayudarnos a entender un poco la antigüedad. Tienen el detalle de no exigir el pago de una entrada y sugerir cinco pounds de donativo. Los colegios llenan de niños las salas, embelesados con las momias, que para eso el cine despierta siempre vocaciones.
Nos fuimos a un pub con Guinness y todo, se llamaba Wellington ( que es nombre de mariscal y de pub). Se encontraba en Wellington St, y la cerveza se bebe y el fish & chips se acepta. El pronóstico meteo falló un poco o acertó porque el porcentaje de lluvia era del 30% a eso de las dos de la tarde. El magnífico underground da gusto cogerlo cuando no es hora punta, esta ciudad increíble y enorme sigue latiendo con mucha fuerza.

Torre de Londres y exhibicionismo inglés.

Lo bueno del tiempo en England es que sabes que al final lloverá, pero no exactamente cuando. Lo de llevar paraguas, gabardina o sombrero es rigurosamente preciso. Son diferentes estos de las islas en casi todo. El slogan de Spain is different, del turismo nuestro de los sesenta, no les parecía inteligente, ellos tenían Beatles, BEA y La Corona.
Tienen una forma de ver las cosas distinta y se ríen bastante de ellos. He vuelto a la librería pública de Chiswick. Encontré un libro de horrores en la historia. Solo había un hispano, El principe Carlos, el desgraciado hijo de Felipe II. Ingleses había muchos más, incluidos varios reyes. También Lenin, Bruto, el asesino de Alejandro o Lincoln, Napoleon, Stalin, nada de Jack the Ripper o Hitler, que siempre dan mucho juego. Había una señora inglesa que había asesinado a más de cien, como si jugase en el City de ahora y metiese goles. Demuestran un cierto atractivo hacia el terror, lo macabro, la horca o el corte de cabeza en la Torre de Londres. No es sólo que te decapitasen es que se hacía en público para que sirviese de escarmientoy en algunos casos se cebaban con tus restos, en otros iban directamente al río. Este Thames, ha debido ver muchas cosas.
Mañana, Dios mediante, me esperan otras actividades.
Debo señalar que una inglesa de fantástico acento me ha sorprendido por su estupenda voz, entusiasmo y calidad. Su padre es de Granada. Que cosas tenemos los españoles en England, donde menos se espera salta la liebre.

Mi tiempo ha pasado, jugamos en Valencia.

Valencia, el campo del Valencia F.C., es uno de esos lugares donde más odian al Real Madrid, donde más rabia nos tienen, lo he presenciado en vivo. Así que este partido venía muy mal porque los ches dicen que juegan muy bien esta temporad, con Marcelino su entrenador, que parece que es otro de los que ha inventado el fútbol, no como Zidane que bastante tiene con detener la sangria. El caso es que salimos a otra prueba para conseguir plaza europea de Champions.
Esta mañana, en Chiswick London, he visto a un pequeño de dos años y medio batirse con un inglés mayor. El futuro que llega. El anglofilo se iba hacia la portería rival y el pequeño, con coleta a lo Bale, le ha agarrado como todo medio centro que se precie. El inglés se ha ido llorando y la gente se reía del serio semblante, instinto, comportamiento del bravo nuevo “ Xabi Alonso”.
Me voy reconfortado al pub.
Equipo titular, sin S. Ramos que últimamente no da para mucho y se vuelve a lesionar. Primer tiempo donde veo a un Valencia no tan grandioso como lo ponían. Mucha pelea, lucha y la impotencia de los locales que se parten la crisma cuando tratan de reivindicarse ante la camiseta que llevaron varios de ellos, sin éxito y continuidad. El caso es que acertó CR7 en los dos penaltys señalados y ellos no, fallaron o acertó K. Navas, que estuvo correcto.
El público, como si estuviese en Fallas, se dedica en el segundo tiempo a la remontada porque saben que rara vez se encontrarán un Madrid tan blandito. Faltando treinta minutos meten un gol en un córner mal defendido. No jugamos bien del todo, ellos empujan hasta romperse. Tardan los cambios nuestros.
El 1-3 es una jugada excelente Asensio/ Marcelo y el 1-4 otra muy bien finalizada por Kroos.
Tres puntos al final, de eso se trata.

Un tributo a la Royal Navy.

En realidad Greenwich no es la cuna de la Armada Británica, si de La Corona de los Tudor con Henry a la cabeza. Cuesta imaginarse este coqueto arrabal a la entrada del Támesis, cuando London no había crecido demasiado. Es sin duda un rincón estratégico en el curso del rio en aquel convulso siglo XVI. Ahora la estación del underground te deja casi junto al Cutty Sark, protegido y rodeado de plásticos que preserven su casco y permitan a los turistas visitarlo. El pueblo no es sólo el observatorio del famosos meridiano, ni el Old Royal Naval College, ni la casa de la reina ni sus pubs de pint y fish & chips. El pueblo no es el Maritime museum pensado en los niños, a ver si agotan vocaciones. El pueblo es como San Fernando, Cádiz, con menos gracia y más estilo. Sin embargo, cierto o no, ves la historia de un pueblo que dependía de la mar para todo y había que controlarla de la mejor manera posible. Llego un momento que en toda England se vivía para los barcos, al menos aparentemente o cuando las guerras obligaban. A su Nelson, muerto en combate, le dieron los honores que se profesan a los elegidos. Eso escogidos que parecen morir en el momento oportuno, políticamente conveniente. Allí está un gran sala dedicada a la Royal Navy y a esa batalla donde no ganamos junto a los franceses. Sin embargo lo de la Armada les preocupó mucho más. Se ve que se veían más débiles aunque leí que la derrota o victoria, según se mire, se debió a la defensa inglesa, nuestros errores del mando y el mal tiempo. Seguramente todo es cierto. Amén.

Laberinto de Westminster.

Tuve la suerte de llegar a la zona de Westminster con viento y lluvia,los sombreros volaban y las estatuas de los políticos se inclinaban ante la tempestad, incluso la de Lincoln que ahí le han puesto una. No creo queTrump vaya a tener otra.

Es una zona llena de historia medieval y moderna, secretos y decisiones que afectaron a las vidas de muchos. Ahora cabalgan con el Brexit a cuestas.

Entre los recovecos de esos edificios públicos la historia guarda sus penas. También hay un café o restaurant, donde el té de por la tarde con sus scones y tartas reconforta. No es fácil dar con el lugar, te registran. En medio de la persistente lluvia ves al viejo Ben, el reloj de Peter Pan, lleno de andamios que van a darle un lifting a su fachada. Los turistas viene y van, mezclados con los que hacen política en el Parlamento o los servidores públicos que siempre hacen lo mismo. Es un terreno curioso el que piso.

Allí me encuentro con alguien que hacía ocho años que no veía, comemos y nos contamos nuestra vida. He de confesar que mi interlocutor tiene más detalles que añadir al relato, que lo hace interesante y produce gestos de vaya, vaya.

No se si es el escentrismo ingles o que la naturalidad lleva a contar las cosas. Al fin y al cabo son verdades. Quizás es que de pronto los viejos muros nos habían trasladado a intrigas que nunca acababan debidamente.

Desastre consumado visto desde London..

Me puse a ver el partido de vuelta de cuartos una hora antes, por aquello del uso horario con un colega de los que hablan inglés bien.
Aquí llovía a mantas. En Chamartin la alineación parecía suficiente y no lo fue. Prácticamente todos dieron su lado más desangelado.
Antes quiero felicitar al Leganés que gano 1-2 y fue bastante mejor. Paso con justicia y deben estar muy contentos. Me comporto así, pero a mi me importa muy poco el rival, el rival está en el campo para ganarle y al final darle la mano.
Veía a nuestro equipo y no existía como tal aunque se pasasen la pelota, es como si solo supiesen hacer eso. Del portero al once, Veteranos y Nobeles, se habían olvidado de jugar al fútbol, impotentes. Asensio es un espiritu que se difumina, Theo como Llorente juegan por inercia, sin alma. Kovacic corretea, Acrach arriesga, falla y lo intenta despistado. Isco revolotea sin sentido. Los que prometían parecen tener sus días contados y los que tanto dieron son fantasmas en su laberinto. S.Ramos dio un recital de un jugador que confunde un partido oficial con un entrenamiento.
Repito que Zidane sigue por ser quien es, pero se ve incapaz. La verdad es que tampoco queda mucho que hacer porque las cosas no cambian en dos semanas y la Champions tiene un nivel muy distinto.
Los que hemos visto up & downs de nuestro equipo, a lo largo de su vida, nos preguntamos las razones que les han llevado a este colectivo desastre.

Algo huele a podrido en Dinamarca.

Lo han adivinado. No es una frase de Hamlet, no fue el bardo Shakespeare quien lo escribió, me lo han confirmado en England, que de eso saben mucho. En efecto algo huele a podrido en Copenhague porque hasta allí ha volado Puigdemont.
No se que personaje hubiese sido en una obra de Shakespeare. Pienso que el poeta, dramaturgo, quizás genio en eso de la escritura en inglés, no le hubiese prestado atención. Como héroe es más bien mezquino y corbardica. Como villano es blandón, foto, pegajosos. Ahora que han publicado las nominaciones a los Oscars de la Academia de Hollywood, tampoco creo que le hubiesen nominado, por petardo.
Lo curioso es que ahí sigue, en Bruxelles habitando, y ahora de viaje en Dinamarca, buscando la calavera del joven principe para hacerse la pregunta :
“ Ser o no ser...president de la Generalitat...esa es la cuestión”
Quizás sirva para que José Mota lo caja para su personaje del cansino histórico, no le veo otra salida.
Yo le dejaría salir al escenario, con todos esos inteligentes que le votan y me situaría de apuntador.
Puigdemont, cogería un libro, una calaver, un cuchillo, según versiones, y se pararía para pronunciar su frase para la historia, contemplando a sus fieles adeptos ensimismados.
Yo, como apuntador, le soplaría:
“Me voy ya...o voy a seguir dando la lata ...”.
No hay dilema, no hay duda. Dudar es de sabios, señor Puigdemont.

Inglaterra, historia, puntos de vista.

No llueve hoy en London. He de confesar que esta ciudad, las islas Británicas en su totalidad, me han hecho disfrutar siempre de buenas sensaciones. No se las razones. Todo es muy diferente a lo que más he conocido desde pequeño. Quizas la falta de luz es lo más llamativo, comprendo que Vincent buscase la luz del sur. La comida tampoco es extraordinaria por mucho que hayan mejorado sus restaurants emblemáticos, pero algo ahí. La primera vez que conduje un coche por la izquierda me pareció la cosa más natural del mundo, aunque no podía descuidarme.
Hoy en Chiswick, barrio de London, he estado en una librería pública en la sección de niños de corta edad. Mucho libro sobre el Imperio Romano y he ojeado unos sobre London, sus muelles, sus edificios, sus incendios y otros sobre la historia del mundo vista por niños/niñas de todas las nacionalidades y razas. España estaba  representada, en una de las inmensas doble páginas de hermoso dibujos, por Teresa, que vivió en Barcelona en 1348 y sufrió la peste negra, junto a su familia. Nada había de las glorias de los siglos XIV o XV, Colón era un aventurero italiano.
El bambino inglés era Eduardo VI el hijo de Henry VIII que no tuvo mucha salud ni posibilidades de hacer casi nada.
No me extraña la visión que tiene de nosotros por aquí. Una señora irlandesa, casada con un escocés, me ha confesado que irlandeses e hispanos somos muy parecidos y nos llevamos bien entre nosotros y mal con los ingleses.
Debe ser cierto.

Empieza la segunda vuelta. Coliseo romano XI.

Me voy a un pub en London, a hora temprana, está la tarde oscura, agua-nieve y fresco, por no decir que el frío te llega a los huesos. Una Guinness y a ver qué pasa.
Sacamos lo mejor que tenemos y veo buena entrada, sol y ambiente. No jugamos mal, buen ritmo, aunque no acabamos las jugadas y continuamos con las ocasiones falladas, perdidas o resueltas por su portero. En el m25 hacen una jugada donde nuestra defensa no anticipa, blanda, dejando progresar. Gol del Deportivo.
A  mi me da la sensación de mejora y llega el gol de Nacho que se fabrica con Marcelo y el excelente chut de Bale muy a su estilo. El 2-1 al descanso es justo, aunque la justicia en fútbol no significa mucho.
En la segunda parte llegan aires de otros tiempos. Nacho vuelve a marcar, como Bale, también Modric y CR7,que no los celebra hace dos, el segundo bueno. Al final 7-1, que nunca es fácil en este campeonato.
Lo curioso es que se les vio más veloces e incisivos que el rival. Un partido, como muchos que he vivido en Chamartin,, será que lo de London y el pub inglés se va a convertir en el comienzo de una bonita amistad.