El arca perdida I.

 

Quedan diez días para la ida de semifinales Champions, en medio la final de Copa y ver como va la Liga abandonada. Un inglés de por aquí muy aficionado del Arsenal me ha dicho que vamos a perder, aunque luego le gustaría que el City perdiese la final, dice que contra el Arsenal han sido muy superiores. El Madrid le hace sentir un escalofrío inexplicable. Lo importante es cómo estemos nosotros, que ya lo analizaremos, pero también juega el rival. El rival es el City, ¿Está el City en forma? ¿Es tan bueno Haaland? ¿Es mejor que el equipo del año pasado?. En buena forma parece estar, sin lesionados, peleando con ventaja en dos competiciones nacionales más Europa, han goleado hace muy poco a su enemigo en la Premier, tiene pinta de renovar título. Haaland, desde luego es un goleador extraordinario, jóven, con experiencia, que lleva camino de batir muchas marcas, no juega en una selección de pretensiones, tiene unas características muy específica donde mezcla potencia, envergadura, velocidad, remate y gol, por lo tanto sumamente peligroso, no es fácil de parar, requiere mucha atención y el corte de suministro de pases. Quizá este City sea diferente al de otras temporadas precisamente por la incorporación de Haaland. El City lleva muchos años buscando la Champions, ha llegado lejos, ha exhibido cierta regularidad, ha caido en final o semifinales con cierta sorpresa de los expertos. La cuestión es como meterle mano en sus puntos débiles (defensa), no cometer errores en la nuestra (concentración/apoyo mútuo) y ser eficaz cara al gol, si encima el portero para todo, pues mejor. Continuará.

La canasta.

 

Tengo que hablar u opinar por alusiones; como me dice un madridista de pro, nuestro equipo no empieza a dar la mano cuando pierde, en este caso al  baloncesto, hay que cortar por lo sano esas tendencias. El caso es que una falta intencionada de Llull y una reacción, contenida, de las que muchas hemos visto con otros rivales se ha convertido en una batalla campal abierta inusual, que nadie pudo o supo contener, que tendrá su castigo y sus consecuencias, dentro y fuera del equipo. No vi el partido contra el Partizan, un hijo mío me lo contó, segundo de la serie donde nos iban ganando de largo, no se veían capaces de remontar, la frustración sin controlar les jugó una mala pasada, cierto que muy ilusionado no andaba yo. Seguramente somos peores en calidad/dirección/resistencia/forma, hemos sido peores de hecho en los dos encuentros en casa. Ahora viene la  reflexión y los cambios. Ya desde la enfermedad/despido de Laso se observó una falta de conexión con Pablo que no presagiaba nada bueno y que este desde luego no quería airear en exceso. Se necesita entrenador y, sobre todo, jugadores. varios por edad/límite de rendimiento/eficacia a nivel R. Madrid no son lo que se pretendía. Varios vitales han ido cumpliendo años y hay que fortalecer el equipo, sobre todo si se quiere aspirar a la larga Euroliga. A mi me gustaría Scariolo y que Rodolfo fuese eterno, hay que reemplazar a algunos que mucho han dado y no es sencillo acertar. Ahora bien el "grupo decisorio" en basket solía hacer las cosas bien. Se volverá.

Ligerito.

 

Qué todo el mundo guarde silencio, por favor, estamos ante su majestad el toro. Como dice De Paula el toro de la península Ibérica, de España y Portugal por si no lo sabemos o se nos olvida, la verdadera estrella. Tengo una especial relación, un sentimiento, como si se tratase de la pureza de un niño/niña o el cariño de un amigo, algo de mucha humanidad, nobleza, inocencia. No soy torero por falta de cualidades, capacidades, valor y muchas cosas más de una lista interminable, y no soy toro porque teóricamente soy humano. Sin embargo he visto a Ligerito comportarse, en imágenes televisivas, y me gustaría que los humanos nos comportásemos igual, salvando las distancias; menuda nobleza, como ha aguantado, como ha contribuido, algo fundamental, como lo ha entendido el torero, todo de principio a fin. Quizá debería haber sido indultado, especialistas tiene la Iglesia. Al final, como ha muerto, el maestro le ha dado unos pases ya con la espada clavada en lo más alto y  en su estertor último ha doblado como un toro bravo, como lo que era. Desde luego si todos los enemigos que tiene este arte, llenos de inteligencia, cultura, comprensión y humanidad, si no se convierten o empiezan a ver algo, después de observar a este animal vivir en la plaza y morir, es que esto no tiene remedio. La belleza de la bestia la han visto los que han toreado, soñado en estas cosas los que han estado cerca, los que han visto a un animal así moverse.

El rabo de Morante.

Puede que suene un poco soez, me refiero a hablar del rabo de alguien; que no se sea preciso, exagerado, sencillamente inexacto, sin entrar a considerar los detalles. Hasta el rabo todo es toro, podríamos aplicarlo a la vida como tantas cosas del lenguaje taurino que sería una pena perder. Es complicado pensar que alguien , o algunos, pueden considerarse en posesión de una verdad, en este caso de la verdad taurina que hoy en día crece en terreno poco abonado ¿ Cuantos sienten de verdad a los toros? Se puede sentir como aficionado, enamorado, estudioso, disfrutador y como torero, probablemente uno de ellos sea Morante, que siente el arte e intenta transmitirlo. Sevilla, color especial olor especial desde luego, don Curro y Paula en La Maestranza, y no se llena la plaza porque a lo mejor al sol hace mucho calor. Aqui se lo dices a un guiri y no sabe nada, bueno esto es Hollywood y tampoco saben que es el premio Princesa de Asturias que han concediod a la señora Streep, supongo que por su brillante quehacer. Hablando en el parque, que es donde tengo más amistades, con un salvadoreño afincado, le mencioné a Mágico González y se quedó tan feliz. A un chamaquito le mencionas a Morante y su pueblo, La puebla del Río, seguramente ni se inmuta. Ya no hay gringos como Welles o Hemingway que se iban a las Españas, a beber, comer, fumar vegueros  y exhibirse en un tendido de sombra con un bellezón como Ava o Rita, en aquellos tiempos no se les pagaba suficiente por la propaganda que hacían, aunque si disfrutaban. A mi Morante me gusta, es diferente, intenta elaborar una idea concreta que está en su cabeza y le gustan los buenos habanos cosa que a mi también. No entiendo como es capaz de fumárselos en el callejón, sin inmutarse.

De estados de ánimo.

 

¿Cuales son las causas que nos preocupan  realmente ? ¿ Por qué nos sentimos turbados sin que suceda algo realmente vital ? En mi reflexión, entre paseos, he ido obviando temas que nos deberían realmente preocupar como el prójimo, los demás, lo que nos solucionaría muchos problemas, un libro que he acabado...pero no iban por ahí los tiros de mi mente. Tampoco lo de la canción, salud, dinero y amor que soluciona muchos asuntos en el día a día, lo esencial. Los medios me distorsionan a menudo porque no soy capaz de digerir, es como esas rachas en que se van gente conocida, sabemos que moriremos, pero ciertamente no se sabe el día ni la hora. No veo la tv de por aquí que hay canales para dar y tomar pero si oigo la radio de España, normalmente a toro pasado, programas que están grabadas y veo que me voy calentando yo sólo, justificado por esas temperaturas locales (no toquemos el cambio climático o la escasez de agua) que a partir del mediodía cuando el sol calienta liberado de esas capas de nubes matutinas, calienta desérticamente. Creo que lo que me sucedía es que el Madrid, conociéndole, había hecho feliz a los de Girona, al City, los antimadridistas, catalinos o no, y no puedo opinar porque no lo ví, no sé realmente si se puede sacar alguna conclusión, pero te deja una sensación, que yo llamó frustración, de no saber que responder. Otra cosa es el basket, el duro rival del Partizán competitivo porque su buen entrenador lo es y me temo que hemos salido tocados; de esto no voy a decir que la Euroliga sea como la NBA, no puedo decir una simpleza de tal envergadura aunque el Madrid remontase sin Tavares que le veo en el aire; el gringo de la última canasta hizo algo, con alevos®ia, que por aquí les gusta aunque no se llamen Larry Bird u otro ilustre.

¿ El ser más inteligente?

El ser más inteligente de la creación, el que más se complica. Ves algo, una personita llena de vida, iniciándose y te entra un escalofrío, ¿ Qué le espera en medio de su frescura, desparpajo y capacidad?, la causa es la fragilidad, somos terriblemente frágiles y tenemos un gusto/ tendencia, algo insólita para complicarnos la existencia, aunque por otra parte nos maravillemos de nuestra propia capacidad de resistir. Hay que reconocer un poco que al menos mi generación y posteriores no han tenido en general grandes pruebas, desafíos o retos, excepto los personales. Quizá por ello los problemas que parecen nos perturban son en muchas ocasiones simplezas o estupideces ¿ Cuales son los grandes acontecimientos que te pueden marcar una vida? Como decíamos hace poco, al recordar a José Antonio, una guerra civil o mundial, esos años de 1936 a 1945, en España, Europa, medio mundo no se han repetido gracias a Dios, como decía mi abuela. Los españolitos, después de pasar, que no digo superar, concluir, llegar a un congelamiento, de todo lo que significó la Guerra Civil evitamos WWII y tuvimos postguerra, aún así, con hambre, penurias, aislamiento o ayuda Argentina, se salió adelante, no había otra entre Landa, el destape, turismo, afán de progresar y... cuando se consigue un acuerdo de mínimos aparecen una absurdas búsquedas de la cuadratura del círculo para complicarnos en nuestra mezquindad como si no pudiesemos vivir de otra manera. En parte a eso le llaman memoria histórica.

Más difícil todavía.

 

 

Vaya, vaya, estamos peleando por la final...otra vez. Nos ha tocado el City, inevitablemente, el gran favorito de los expertos. Esto que pienso, que voy a intentar expresar, no tiene nada que ver con el pasado reciente, el famoso año épico es irrepetible, los tres rivales, en casa la vuelta, siempre por detrás, todo solucionado al final, suerte, buenas reacciones, eficacia y cuatro/cinco jugadores que dieron un gran nivel. Esta temporada es distinta, han caído dos ingleses con nosotros hasta ahora, que estaban en raras situaciones para ellos; del juego hubo victorias claras ida y vuelta, sin remontadas, ¿ será el fin de la época?. Nos llega el más difícil todavía. Me acojo a mis recuerdos, yo viví, sufrí, la semifinal de la temporada 1965-66,  contra el bicampeón consecutivo, Internazionale de Milano, con don Helenio Herrera, equipo millonario, lleno de figuras, con Luisito Suárez, 13 y 20 Abril 1966. En la ida el Inter era el gran favorito, con razón, sufrí en mi inconsciencia, no jugó Corso, ganamos 1-0, Betamcourt lesionado, 45m sin sustitución posible entonces, casi sin poder andar, en Chamartín se temía lo peor; los italianos y HH confiados en la vuelta. El milagro de la defensa con el portero lesionado nosotros. Pirri superior, fué un ejemplo de supervivencia. La vuelta fue otro milagro mayor, mi casa con nervios paternos, no quería pertubaciones. Sufrimos, buen juego, rapidez, capacidad de sorprender al rival y a HH, con un gran Araquistain, portero suplente, lucha de todos y la magnífica clase de algunos jóvenes/veteranos, 1-1, HH no se lo creía,  jugaron todas sus figuras, no hizo declaraciones hasta el día siguiente apelando a la suerte del Madrid como gran argumento. ¿Yo? no me explicaba como pasamos a la final, el portero, pelea, Amancio, Velázquez, siempre Pirri, ellos torpes, confiados (?), superiores (?) ¿Es Guardiola el HH de hoy? ¿ les quitará el trauma?

Paseo de la Fama.

 

Hollywood Blvd es una calle, digamos de LA, al norte, es larga, hay una zona de los Golden Days del cine, teatros, estrenos, glamour, ahora sobre todo turistas en busca del selfie, sobre vive el Roosevelt Hotel, de 1927, que a mi me gusta, algún edifico más y en medio de estas calles, arriba/abajo, las estrellas del suelo. Las estrellas compradas ocupan más de dos kilómetros. Cuando empezó todo eran unas estrellas de verdad que dejaban sus huellas, manos, zapatos, o algo escrito. Todo empezó en el teatro Grauman's, ahora teatro Chino, obra de un personaje realmente showman como Sid Grauman allá en los años veinte. Los tiempos han cambiado mucho, lo que comenzó como algo de amiguetes se ha convertido en más de 10 millones de visitantes anuales para buscar las estrellas. En esa zona de LA donde todo cuesta mucho, los anuncios también, surgen esos grandes carteles de la iglesia de la Scientology que aunque parezca mentira es un negocio inmenso. Ya harto de los de esa iglesia que tantos dólares manejan, con muchas de las estrellas pagando he preguntado a un gringo especialista en estos negocios que me parece escasa la presencia de estrellas españolas en el Paseo de la Fama. Están en su derecho y entonces me ha preguntado: ¿ A quién echas de menos? . Me venía muchos...pido perdón por las ausencais... don José Isbert, Moran, Leblanc, Gómez Bur, López Vázquez, Landa, pero con lo del #Metoo di con la estrella adecuada; Lali Soldevilla, solté su leyenda, no entiendo como no tiene una o dos estrellas en el Paseo, aunque el gringo amable aclaró que dos no tiene nadie. Ahí queda eso.

Las deformaciones.

 

Se van a exhumar los restos de José Antonio Primo de Rivera, personaje de la Historia de España reciente, del cual muchos han hablado o hecho cosas en su nombre, sobre todo para utilizarlo. Una cosa es José Antonio, otra la Falange y su evolución. He de decir que siempre le tuve cariño, sin conocerle, sólo de oídas, tenía algo de héroe, solitario. Once años más mayor que mi padre, murió, fusilado, con 33, sin haber participado en el llamado Alzamiento, en la cárcel desde marzo 36; su partido no consiguió ni un escaño en las elecciones que ganó, probablemente con trampas, el Frente Popular. El Gobierno no se consideraba responsable de su muerte, en un ejercicio de miedo e hipocresía, y quedaba en el limbo. Los primeros del escalafón de su partido, Ledesma, Onésimo, Ruiz de Alda, no Fernández-Cuesta, también murieron pronto.Mi padre pertenecía a la cuarta centuria, allá se fue con 21 años al Cuartel de la Montaña, en Madrid, a morir con elevada probabilidad porque no encontraba otra salida en sus convicciones personales, España se plegaba, su gobierno, a los designios de la URSS, a su ideología, y había que definirse, nadie con dos dedos de frente buscaba una guerra civil, pero  todo iba en dirección única. Mi padrino, junto a Serrano Suñer, fue su albacea, en un testamento de lo más ejemplar: "Ojalá fuera la mía la última sangre española que se vertiera en discordias civiles" y fue su Secretario General en Falange desde 1934. José Antonio era un joven, idealista, honesto, culto, preparado, con su bagaje de familia para lo bueno y lo malo, no quería un alzamiento de los militares, que significaría muchos muertos ni un comunismo marxista totalitario, quería que la juventud española quisiese vivir en España no irse fuera. Su tiempo era el de una Europa dividida donde los totalitarismos de Alemania e Italia triunfaban ante el global de la URSS y su comunismo sin contemplaciones.  La muerte de José Antonio supuso el fin de un experimento, en los periodos electorales pocos le votaban, como un prometedor torero que no confirma en Las Ventas. Llegó el mito, leyenda, manipulación, intereses políticos coyunturales, fuera de los sentimientos de aquellos jóvenes de una generación desgraciada que simplemente veían que los políticos fracasaban estrepitosamente escudados en su miedo, trampas, mentiras o incapacidades.

Ojalá fuera la mía la última sangre española que se vertiera en discordias civiles.

Fuente: https://citas.in/frases/78782-jose-antonio-primo-de-rivera-ojala-fuera-la-mia-la-ultima-sangre-espanola-que-s/fue Secretario General desde la fundación: " José Antonio fué fusilado irregularmente. Oí muchas historias de lo que hubiese hecho/sido de no morir en Noviembre del 36. Era un personaje un tanto atípico en aquella España, en medio de la Europa dividida entre totalitarismos de una u otra tendencia; su supuesta ideología, pensamiento, actitud política se convirtió en la de un Movimiento sin ideología. José Antonio, un tipo bastante humano bastante auténtico, culto, inteligente, honesto, fué asesinado joven sin darle tiempo a desarrollarse, un tipo incómodo que no se sentiría cómodo en Cuelgamuros; quería que la juventud quisiese vivir en España, el comunismo lo veía como una ideología pragmática que intentaba anular a la persona Fuéun momento breve, parte de un sueño, como un torero que no confirma alternativa en Las Ventas o uno del Madrid que no llega a debutar en Chamartín.

Aquellos chalados.

 

 

Modelo ME -262 un Messersmichtt del final de WWII. Siempre me he sentido atraido por el mundo de la aviación, algo un poco antinatura como la mar en realidad, el ser humano se siente mas seguro sobre la tierra, pisando tierra firme, lo de volar es para las aves lo de la mar para los peces. Supongo que el chaval que se siente fascinado por lo que se siente en el aire, sigue pensando lo mismo, ahora bien las condiciones, aparatos, entorno, son muy distintos. A mi me atraían los pilotos, de películas o tebeos; luego tuve la suerte de conocer alguno y aquellos que me gustaban tenían una característica común: la seguridad de saber lo que se traían entre manos. Ninguno ignoraba que había más posibilidades de tener un accidente o que este podía ser fatal, pero los pilotos se comportaban con naturalidad, alguno diría que altanería, chulería, cierto comportamiento de estrella de cine que además gustaba a las chicas. como en las películas; el piloto era simpático, valiente, generoso, desinteresado (excepto de si mismo), hasta eran guapos. Hubo un momento que ser piloto de líneas aéreas era como en la película de Spielberg con Di Caprio, El escuadrón de exhibición de la US Navy, the Blue Angels, que conocí, presumía de beber más que nadie después de sus  exhibiciones, algo que seguro ha quedado en la estricta intimidad. No somos pájaros, ni taxistas del aire, a volar joven.