Viento a favor. El paraíso en la tierra.

Un amigo mío griego me dijo hace muchos años que su isla era "Paradise on earth", no le hicimos mucho caso. 

Fue el The New York Times (foco de sabiduría del siglo XX) el que nos iluminó. Leíamos el ejemplar, de muchas páginas, de un domingo de agosto en Wiliamsburg, en un brunch de moda en un barrio de moda de New York City; repartí las secciones y alguien se quedó con la de viajes o turismo. En la primera página se veía una gran foto de Portara el templo de Ariadne en Naxos y desde entonces hemos ido muchas veces. Eran unos días antes de 9/11.

Ahora el ferry atracaba en Paros y salimos raudos para Naxos.

El caos ordenado y milagrosos del embarque en Pireos se había producido, habíamos tomado un capuccino, dormido un rato, intentado el wifi del barco y navegado entre gotas de lluvia e islotes. Estos pedazos de tierra llenos de historia se plegaban a los turistas que buscan...bueno, cada uno busca algo distinto.

Desembarcamos por la rampa, tirando de maletas y ya vi la silueta familiar de mi amigo. Todo de pronto parecía a ser ayer. Las diferencias radican en las cuestiones físicas que nos van limando aunque pretendamos ser eternos.

El pueblo al que voy se encuentra a 35 kilómetros de Chora la capital de Naxos. Es una carretera de curvas y cabras. Se atraviesa un valle donde vivió Kazantzakis desterrado, se sube y se baja, se cede el paso junto a las ramas de un olivo y se saluda. No hay mucho tráfico. 

Entre charlas y actualizaciones familiares llegamos a la pequeña ensenada. Allí, como siempre, cuando sacaban el mármol para las estatuas y Perícles gobernaba permanece Apollon, mi destino. Quizás no sea el paraíso, sólo se le parece,

Camino de las Cicládes.

En medio del calor me voy en busca del viento y cuesta llegar. Los aeropuertos, el de Madrid, al menos,  a tope; el de Atenas, Venizelos, construido por los odiados alemanes para los Juegos Olímpicos que crearon mayores deudas, no es tan moderno, tan bien diseñado.

Es curioso, pero son de la misma época y es que no todo es igual en la Desunión Europea.

Al final entre "Efjaristo, Parakaló y el Kalispera o Kalimera" de turno llegó a Pireos. 

Mi pronunciación en griego moderno es bastante buena, modestia obliga, y me mete en apuros a la hora de continuar.

Ese puerto histórico lleno de ferries y movimiento no para, y está en obras, los turistas se mueven entre socavones y un caos organizado. Me espera un hotel, cuyo nombre prometo no dar, que es de lo peor que he visitado en mi vida. Está a tres minutos de mi ferry que sale a las 0725 en punto y repleto de griegos y foráneos. Esta vez veo mucho oriental de la gran China, Japón y esos países que deben ver la ruinas de la Acrópolis como algo realmente exótico.

Me tendré que levanta a las seis cuando ya el sol está arriba; amenaza lluvia, cosa rara. Doy una vuelta en busca de la mar y el viento que sopla flojito entre nubes y bochorno. Me enfrento a una greek salad, calmares buenos, patatas fritas y una cerveza Mythos.

¿ Qué mas se le puede pedir a la vida?

Soy un turista más. Los de las Españas no caemos mal en general por aquí, tampoco muy bien, te hablan del Madrid y el equipo de Messi, los taxistas comparan a Xipras con el líder de Podemos y yo creo que nos parecemos a ellos más que a los italianos.

Mañana a navegar...en ferry.

Los intereses creados.

Decir que la vida es como la política o el fútbol, el título de este blog, es un resumen simplista, corto de  perspectiva, falto de profundidad. Es como las conversaciones de barra de bar, de sobremesa, o de las muchas que tenemos ( y menos mal que las mantenemos) con nuestros semejantes. 

Y es que son conversaciones de seres humanos y por lo tanto impregnadas de mucha condición humana.

En el fútbol podríamos resumir que al final cuenta el resultado, el que gana, y ahí se acba el debate. en política, si se vive en democracia, hay urnas y votos, elecciones y resultados. Incluso en un juicio, como los muchos de la serie "Suits" tenemos veredictos y el magnífico Harvey Spector se mueve como puede para ganar siempre, junto a su joven alter ego.

¿Quién gana en la vida? Bueno, quizás la vida no se trata de ganar o perder sino de vivirla 
¿ Cómo? Tal vez con honestidad, sin miedo, reconociendo los errores y limitaciones, y no buscando la justificación que no encontramos a solas con nosotros mismos. Son nuestros intereses creados, no sólo el dinero, sino todo lo material que no podemos llevar con nosotros pero que lastra nuestra condición.

Una cosa que hace mucho la gente es hablar de otros; plantear hechos que han acontecido, juzgarles y cuando pretendes abrir la boca te das cuenta que los hechos que te cuentan no dejan muy bien a la persona en concreto. 

Por lo tanto si opinas no te queda más remedio que suavizar tus palabras, callarte o decir : Es un impresentable (hombre o mujer que dirían los de ahora).

Y entonces tu interlocutor mitiga un poco tus manifestaciones para volver a contar otro hecho que deja al hombre/mujer objeto de la conversación en peor situación y si sigue hablando acabas preguntándote: ¿Qué piensa realmente de esa persona? ¿De si mismo/a?

A los hijos de la patria.

Para ser político hay que valer. 

En estos tiempos de escasa solidez intelectual, preparación académica, pocos fundamentos, penuria de lectura y reflexión tenemos a Mr.Trump viajando pro Europa en el 14 Juillet y dando la mano como si fuese un genial secundario de Ford en el Congreso de Washington, mandíbula apretada.

A monsieur Macron, recién llegado casi como Trump al politiqueo, no le quedó más remedio que aguantar. 

Todo por la imagen que se pretende dar a un mundo que vive de imágenes que cambian a velocidad de vértigo.

Las imágenes del nuevo gobierno de la Generalitat, con los ceses últimos, que no son ceses según el responsable de cesar (?) no han mejorado la imagen de esta institución autonómica. 

Voy a callarme ( o hacer el comentario por última vez), en las Españas los políticos (la mayoría, ellos y ellas) no tienen buen pinta. No hablo de como visten, huelen, las corbatas, la ausencia de corbatas, los tarjes, modelitoss, faldas o pantalones, los peinados, que también. Hablo de como se expresan, uso del idioma, ellas o ellos; lógica, discurso, método, expresión, respuestas, coherencia, un etc...muy largo; de tal forma me siguen las visiones golpeando en mis recuerdos mientras los escaladores suben los Pirineos del Tour, que cuando una, o uno, me sorprende gratamente, del partido que sea, pienso que hay que votarle para presidente de algo...

No es sencillo encontrar  alguien con buena pinta, sensato, que vaya al meollo del asunto y además en su ADN, habría que analizar su ética, que no es moco de pavo.

Retorno a los clásicos a Shakespeare por su belleza o a Cervantes y Quevedo por su hispano sentido y su aguda inteligencia, voy en busca de razones que nos consuelen en momentos de zozobra. Hasta el final.

El brazo tonto de los medios.

Hay manía por etiquetar, sintetizar sin precisar, expresar ideas como si fuesen tacos o exabruptos. Los medios de comunicación, el cuarto poder, ejercen su influencia feroz entre un público globalizado que me da la impresión ha avanzado menos de lo esperado en las Españas de este siglo. 

No me creo que una persona equilibrada, en su sano juicio, con criterio, cultura y capacidad para reflexionar, pueda leer, oír o juzgar una opinión, o información y darla por buena simplemente porque lo dice un medio u otro. 

¿Qué medio posee el patrimonio de la verdad?
¿Qué periodista, articulista o tertuliano, por dar supresunta honesta opinión, está en posesión de la verdad?
¿Es que no se filtra lo que se oye?

Me da la sensación de escuchar frases que me retroceden a unos tiempos que ni yo mismo viví; tiempos sobre los que he ido reflexionando, documentando, investigando, formándome una opinión, pero incapaz de resumir en palabras como facha o rojo, posiciones que pudieron tener sentido hace mucho, muchos años, pero no el mundo actual.

Ahora hay matices, aunque me sorprendan con que Jodi Foster es roja o Leo Di Caprio es un facha. Luego oyes al que lo expresa y no sabe bien quién es Mrs Foster, Mr. Di Caprio, ni que los rojos llegaron al poder en una Rusia de hace 100 años y poco más tarde el Fascio marchaba a Roma. 

Otros tiempos, otra Europa, muchas puntualizaciones.

En la película Torrente 2 hay una broma, entre muchos chascarrillos, que no es de las soeces ni ordinarias que frecuenta el atlético José Luis Torrente, apartado del Cuerpo Superior de Policía por envidias y rencores. 
Este genio de la investigación privada sentencia : 'La información contratada y veraz es esencial" o algo así. Se refiere al periódico ABC porque a un cliente subscrito se lo roban todos los días. Genial.

Homenaje a Gabi, Fofó y Miliki.

En este mundo de veraneo occidental, viajes globalizados y parón subsanable en lo futbolístico por los torneos USA, el nivel es el que hay, como en el parlamento, no digamos el senado¿Se van también de vacaciones?

No se qué pensar de ver a ciertas autoridades de una autonomía de las Españas comprando urnas, como si fuese papel higiénico, y me da que en la reuniones del govern el gran tema es: ¿Las habrá en Mercadona más baratas?¿Voluntarios para ir a la compra? Patético.

En Londres, territorio Windsor de estos últimos siglos, se produce una visita de estado. Parafernalia británica de otros tiempos con marido y mujer en los noventa, heredero casi en los setenta con nueva señora (la de siempre al parecer) a su lado. Educación, buenas maneras, formas y el fondo en al armario, sin fondo de armario. 

Sus señorías oyendo en Westminster consideraciones sobre el Brexit y Gibraltar, cosas de la política. En el fondo deseando ir a Balmoral a la fresca, unos, y sintiendo no poder apoyar a Rafa Nadal en la final de WImblendon, otros; mientras hay que cumplir con las obligaciones. Como Contador, que no hacer más que caerse y no para de luchar, para que lleguen los Pirineos o los Alpes, y pueda dar una alegría, despertar a los españoles de la siesta mientras corona un puerto con la fuerza del pasado.

Nadie se mete con los San Fermines, ni las corridas estos días; da la sensación que todas las Españas coinciden que los toros en la Feria del Toro, son otros toros, como los asesinatos viles del pasado son otros asesinatos con mátices. Los que montaban las pistolas o activaban las bombas lo tenían muy claro y sabían porqué mataban

Como dice Cole Porte en su canción Be a clown ..."a todo el mundo le gustan los payasos". A mi si me gustaban, pero a otros les hacían llorar porque los payasos tienen una sonrisa para ocultar sus propias miserias. Son cómicos y "Somos felices de conseguir a un niño hacer reír" que decían los de la tele en una de sus canciones.

Dunkerke, Operación Dinamo.

O Dunkerque, como se escribe en castellano. 

Conozco esa zona, esa playas, esa brumas, mayo es de lo mejorcito para cruzar La Mancha.

Recuerdo los tebeos, comics, de Hazañas Bélicas, de hecho los guardo, y no me refiero a Johnny Comando y Gorila en el frente del Pacífico, hablo de Europa. 

En aquellas historietas, los alemanes eran los malos de siempre, junto a los japoneses; a los italianos como que no se les veía muy claros. Los dibujos de soldados, armamento, carros de combates, barcos y aviones eran fantásticos. La imaginación volaba y te fabricabas tu propia película. Un nombre repicaba siempre Dunkerke.

Significaba el fin de algo y el principio de la esperanza y todo en circunstancias muy duras, de derrota sin paliativos; sin frases tipo Mc Arthur. Los alemanes empujaban a la Fuerza Expedicionaria Británica  al agua, acompañados de muchos franceses. Se perdió mucho material y se salvaron muchos hombres. La reacción de los ingleses con todo lo que flotase dispuesto para salvar vidas fue extraordinaria. 
¿Por qué se detuvieron los carros alemanes?

La retirada de Dunkerke sirvió para empezar a construir  el regreso que culminaría en Normandia.Yo no sabia entonces lo de la special relationship y lo que supondría después la ayuda US al entrar en la guerra, mi padre me lo explicaba. Ahora veo que Trump pospone su viaje a Londres por problemas de agenda y pretenden que nos lo creamos, entonces las prioridades de las agendas estaban claras.

Siempre he pensado que el episodio de Dunkerke merecía una amplia reflexión en tan largo y sangriento conflicto que cambió el mundo, tal y como se entendía. 

Supongo que Cristopher Nolan con su película ha tenido un pensamiento similar. Lo veremos cuando la veamos en pantalla grande. De su belleza estética ya nos hablan los trailers, sólo queda que se confirme la calidad de las imágenes con una buena historia.

Al pobre todo le vale el doble.

No es lo importante lo que nos pasa sino como nos tomamos lo que nos ocurre.

Esta mañana ha sonado el despertador en el peor momento, estaba soñando, un sueño bonito, y de pronto se ha cortado toda la trama, sin posibilidad de recuperarlo. 

El sueño no tenía nada que ver con el libro que estoy acabando. Un libro doble o que cuenta dos historias simultáneamente. En realidad podría decirse que son casi tres historias. 

Por un lado, el personaje principal narra su vida y su versión de lo que le acontece; todo lo justifica bajo el prisma de su apariencia, una vida que ves desgraciada en el fondo, y que de cara al exterior pretende ser plena y llena de felicidad. 

Hay poca lógica o existe la lógica del personaje. Parece como que escribe para justificarse y cuesta encontrar cuales son los parámetros o las preguntas que rigen su existencia. Al parecer quiere ser feliz, que el tiempo pase, llevar una vida cómoda. Su vida ideal es como una vida de ficción separada de toda realidad incómoda o que suponga un esfuerzo, una lucha. Lo material fluye y aquello por lo que pelean el resto de los humanos viene dado, como caído del cielo.

La otra versión del cuento es una mezcla de otras dos, porque todos los personajes no ven al protagonista de la misma forma. 

Unos se ve que intentan enfrentarse a la realidad, buscar soluciones a los problemas y se entrometen, con sus opiniones, de manera incómoda en la vida del personaje. Los otros dejan hacer, no quieren líos, rara vez se oponen, aunque de la impresión que el viaje se produce a ninguna parte.

Al leer este libro algo he aprendido sobre los humanos, que nos complicamos a nosotros mismos, sumidos en nuestros miedos y percepciones y no se hasta que punto podemos luchar contra ciertos obstáculos que se nos aparecen como fantasmas y están siempre ahí.

Si le preguntase a Rafa Nadal me diría que es sólo un partido en Wimbledon donde el rival también juega y a veces acierta más. La vida no es un partido de tenis, ni de fútbol, ni una corrida de toros, es todo a la vez y quizás el secreto sea no darnos tanta importancia, reconocer nuestras limitaciones y no pedir peras al olmo.

En Atapuerca buscando a Hamlet.

Una bandera de piratas, que se precie, se compone de un par de tibias y una calavera. Como el hombre tiene un miedo natural a la muerte mucho violentos han tratado de intimidar con esa clase de símbolos.

Una calavera no es algo que queramos plantar delante de nosotros en el desayuno, por muy bien conservada que esté. Su fuerza pasiva, su expresión de cuencas vacías, la sonrisa sin sonrisa o la mirada sin ojos no le restan capacidad de expresión. Existe cierto magnetismo en estos objetos.

En la obra de Shakespeare, creemos que el joven príncipe tiene una calavera en la mano cuando dice aquella frase célebre de "Ser o no ser..."

Sin embargo no es así, la calavera la sujeta en otra escena cuando se lamenta de la muerte de Yorick (?) el bufón de la corte.

Hablar ante los huesos de la cabeza de alguien tiene mucho simbolismo, es desde luego un monólogo porque si hubiese contestación el susto sería morrocotudo ¿ Quién vuelve de la muerte para dar explicaciones?

La imagen de un cráneo humano tiene algo de simpleza, de rotundidad, fuerza, algo de resumen, es el final. Si esta bien conservado incluso puede hablar sin decir palabra; si se les analiza científicamente empiezan a proporcionar datos, aunque en apariencia son todas casi iguales.

Cosa diferente es cuando se descubren cráneos en masa, masacres o cementerios improvisados. Allí se pierde la singularidad.

Ante la muerte hay dudas, lógicas ¿ Qué ocurre después? Hay miedo, miedo a los desconocido; sino no hay más que la nada, el silencio, la obscuridad absoluta ¿ Por qué tenemos miedo? 

La vida, por otro lado, no es camino de rosas para casi nadie, me atrevería a decir que para nadie, y el joven príncipe ante la muerte de su padre se pregunta utilizando la belleza del lenguaje del genial bardo ¿Qué cojones hago yo ahora?

El artículo 155 de lo que nos une.

Las comparaciones son odiosas, no deja de ser una frase a la que recurrimos para huir en busca de consuelo o cerrar un diálogo. No todos los casos son iguales, también es cierto. 

¿Cómo hemos llegado a esto? Le pregunta un miembro de la pareja al otro ( por pareja se entiende ella, él, LTBG, o cualquier combinación que no hiera sensibilidades latentes ). Desconozco la respuesta, según cada caso me podría pronunciar, pero siempre hay mucho de condición humana, con un principio, un recorrido y un final.

En el que nos ocupacaso el afán de Cataluña por independizarse, separarse del resto de la Españas, no es para volver a crear un proyecto con alguien; es la decisión de Juan Palomo. Llevamos mucho tiempo oyendo, leyendo y recibiendo whatsapps de esos grupos a los que pertenecemos sin saber porqué que normalmente sólo hacen añadir leña al fuego. 

A los que saben de argumentos históricos no les escuchamos, la Historia se distorsiona con una facilidad pasmosa; los argumentos de derecho tampoco interesan, pesa más el que Serrat tendría que haber cantado el "Lalala" en catalán y no Massiel en castellano, a lo mejor no hubiésemos ganado en Londres Eurovisión pero eso es irrelevante. 

Los nacionalismo, el populismo, el deseo individual, la demagogia, la solidaridad de los territorios, la construcción europea o el ejemplo del Mónaco de Mbappé jugando la liga de Francia se mezclan en un jolgorio de irracionalidad, un delirio de mirarse al ombligo. Un afán por hacer algo innecesario, e inútil. 

No creo que el gibierno vaya a ejecutar de alguna forma el artículo 155 de la Constitución, no me pega. 

Tampoco se como acabará este tinglado, pero como hubiese dicho un tío mío de haber vivido ahora, habrá bronca.

De Siria a Pamplona.

En oriente Medio no recuerdo paz desde que tengo el uso de mi poca razón. Pasa de todo y no evoluciona casi nada. Los llamados líderes mundiales se reúnen para hacer gasto; lo del ultimatum a Qatar no se sabe no contesta.

Más cerca de mi pueblo, en la calle Estafeta corrían los toros bravos ( ¿prohibirán los separatistas de banderas en el Ayuntamiento las corridas en Pamplona?). Es curioso la atracción durante estos días por la capital de Navarra y la cantidad de gente que va de visita y jolgorio, aunque pocos rinden tributo al hecho de correr delante de los toros con propiedad y luego verles en la plaza.

En Alemania que no entienden de toros, saben mucho de nacionalismos y grandes errores, en Hamburgo soltaron a Putin y Trump y al parecer estuvieron más de dos horas hablando, bueno ya sería la mitad por la traducción; teniendo en cuenta la personalidad de ambos, uno de caza al oso siempre a caballo y el otro de Twitter, pues no se de que hablarían. Me hubiese encantado oírlo para dejar de elucubrar.

En tiempo de los premiers de la Unión Soviética el traductor era siempre el mismo; un tipo de natural simpático, que aprendió inglés de verdad en Londres durante la Segunda Guerra Mundial, se llamaba Viktor Sukhodrev y Nixon se quedó sólo con Breshnev y él para que el soviético tuviese más confianza. 

Treinta años de Krushchev a Gorbabchov, traduciendo, oyendo, interpretando con precisión, un arte; tipo serio, con sentido del humor, que oía muchos secretos, banalidades o chistes malos, frases para la posteridad. Desconozco como hubiese reaccionado con Trump, pero seguro que con inteligencia. Había otro traductor, bajito, calvo, desapercibido que a lo mejor también era muy bueno, pero no tan popular. 

Y es que es muy importante que te traduzcan debidamente, cuando tienes algo importante qué decir.

Son más de cien años de soledad.

Vargas Llosa, premio Nobel, habla de García Márquez, premio Nobel anterior, y sube el pan.

Parece que va a decir algo nuevo, una revelación fulminante y no es así. De su amistad en el pasado, de su ruptura ellos sabrán, a mi me daba la sensación que se hablaba de política, de posicionamientos políticos, de decisiones políticas.  A lo mejor hubo problemas por cuestiones d eligues y amoríos y como eso es muy vulgar, mejor, entre Nobeles, hablar de política.

Como escritor uno de los dos me ha emocionado mucho más que el otro; como seres humanos, honestos o no, no me posiciono.

Lo curioso es que necesariamente te tienes que retrotraer a un mundo que no existe. El universo del comunismo internacional y la influencia de la fracasada Unión Soviética; la exportación de sus ideas y revolución al mundo entero, sobre todo a la América al sur del río Grande y África llena de abandono, problemas coloniales y miseria en medio de sus abundantes materias primas.

¿Cuanto había de verdad y cuanto de cuento chino? La República Popular China, comunista también, se dedicaba con su paciencia habitual a sus cosas en su área de influencia y no pasaba de la moda Mao o las incursiones en Vietnam.

Aquel mundo se derrumbó como las estatuas de Lenin y Stalin, mastodónticas; sin embargo en su caída no hicieron el ruido que su tonelaje requería.

Al final no veo mucho cariño en el peruano enamorado po el colombiano fumador de Cohibas y otras marcas.

No le pasa a don Mario como a mi; tengo un amigo que me ha contado una adquisición de bienes inmuebles por unas cantidades que se me escapan, un capricho razonado por las circunstancias y me alegro mucho. Me congratulo de su éxito, su acierto y su triunfo; me alegro que este feliz y satisfecho, más siendo un amigo.

De House of Cards a Frankenstein

De Venezuela hay imágenes, pocas relativamente, fotografías, declaraciones, silencio en los de Podemos y la sensación de algo cercano a un enfrentamiento civil/militar que nos retrotrae a otros tiempos. 

Ya nadie hace amago ni de controlar, no hay disimulos; se deje al próximo a merced de si mismo, sus errores, el empecinamiento de los continuadores del régimen y las ganas de los enemigos.

Maradona, al que la naturaleza otorgó un nivel único con la pelota, ya se encarga de confundir, entre escenas de intoxicación etílica, hablando de los "grandes de la historia" como Evo, Ortega, Fidel, Chaves, y ahora Putin. 

Se llevó todos los denarios en su pierna izquierda, aunque resulte peligroso reflexionar con los juanetes; pensé que iba a hablar de lo suyo, el fútbol, pero los grandes no eran Di Stéfano y compañía; aquí todo Blas abre la boca cuando le ponen una alcachofa delante, no hay pudor.

Llega Mr. Trump a La vieja y civilizada Europa, la de la Desunión con veraneos en la Ibiza hortera, abandonada a bellezas artificiales. En Polonia le reciben encantados. No le pondrán un micrófono-alcachofa nos golpeará con su Twitter y alguien le nombrará doctor honoris causa. 

Emily Ratajkowski se queja de que no le dan papeles porque tiene los pechos muy grandes ¿Quién puede decir semejante sandez? 
¿Los han visto señores y señores, o señoras que dirían nuestros excelsos políticos? Son como una expresión de gran belleza, forma y tamaño; seguramente hay otras razones para no encontrar su papel deseado en una película, 
Don Federico Fellini si gustaba de tetas grandes, muy grandes, tanto, que ahogaban al protagonista de Amarcord.

A la postre hablar de estas cosas tampoco consuela, da la sensación de mezcla heterogénea y dispersa, como el mundo que nos presentan.

La inteligencia de las Spice Girls.

Salieron imágenes de un quirófano, teoricamente en una intervención con enfermo y todo, y los profesionales viendo la tanda de penaltys del Chile-Portugal, que al final ganaron los nacionales del quirófano; sobre el enfermo ignoro sus colores futbolísticos y estado de salud, aunque pudiese ser que el resultado final le animase, una vez superada la anestesia.

Continúan las reacciones a las pruebas de misiles de Corea del Norte, que dan mucho juego a políticos y medios; al parece era una felicitación en el 4 de Julio, que no tiene maldita la gracia.

También oigo que una Spice girl está arruinada después de haber ganado muchas pounds; no se cual es, las confundo, pero no es la señora de Beckham que tiene mucho ojo para los negocios y creo es lady o a lo mejor no. 

Se ve que estas chicas que cantaban juntas en el escenario, unas mejor que otras, luego no gozaban de los mismos denarios para la vida diaria post triunfos.

Al mismo tiempo se presenta una ley que deroga el Estado en Cataluña y la ministro de Defensa recuerda la misión constitucional de las Fuerzas Armadas. Aquí no se lo que va a ocurrir y nunca me gustó la orina del enfermo. 

La señora de David Beckham, Spice girl, ya dijo que España olía a ajo; su marido cumplió en el Madrid (profesional serio y caballero en su ocaso), disfrutó y no ganó Champions, procuraron ambos no cometer grandes errores.

Siempre he pensado, en mi vida privada, que hay que evitar errores, sobre todo mayúsculos y evitables. 

El ser humano, no se porqué ocultas razones, gusta de cagarla (con perdón) una y otra vez, sin necesidad. Es cierto que hay cuestiones que vienen torcidas y son casi imposibles de enderezar; pero, en la mayoría de los casos somos nosotros mismos los que nos metemos en los líos, innecesariamente.

El toro que mató a Manolete en Filadelfia.

Los padres fundadores de los USA no hubiesen pensado que un tal Kim Jong en una nación llamada Corea del Norte pudiese representar algún peligro para la seguridad de la nación que acababan de crear un 4 de Julio de hace 241 años. 

De hecho no estoy seguro que represente una amenaza seria, por muchos misiles que pruebe en el Pacífico. Los japoneses opinarán de otra forma.

Esos mismos Founding Fathers tampoco hubiesen sospechado que un personaje como Donald Trump,  que no creo hubiese dado la talla ni para poner las copas en el Congreso Continental de Filadelfia, ni hubiese sido invitado a tomar el té por Abigail Adams, figurase en la lista de candidatos confirmados por el pueblo soberano. A lo mejor sería un trampero en el río San Lorenzo. 

Es una investigación inútil porque la realidad es que es el inquilino legítimo de 1600 Pensilvania Ave. y cuando coge el teléfono, no el Twitter, los chinos (siempre prudentes) escuchan con seriedad.

Espero que la CIA, DIA o la TIA de Mortadelo y Filemón, si sepan de que va Kim Jong. 

Es lo que nos ocurre con la desinformación que nos aturde, necesitamos a Hercules Poirot. Hay que seguir cualquier pista. 

La madre de Islero, el Miura que mató a Manolete, muestra su cabeza disecada en La Maestranza; su hijo, el toro famoso, no. Desconozco si hay justicia en esto, porque fue sacrificada dos años después del suceso de Linares por el propio ganadero, pero siempre he creído que una madre es más importante que cualquier hijo por su entrega desinteresada casi siempre, influencia y poder.

Al ministro Montoro todavía no le acusan de haber matado a Manolete (no oficialmente), es de lo poco que no se ha hablado; a mi me pega que es el único personaje al que Rajoy quiere cerca porque le da soluciones (no siempre acertadas) a problemas reales y luego es leal cuando se toman decisiones.

Demasiada intoxicación.

El ginecólogo de Enrique VIII Tudor.

El Vaticano, the White House y su inquilino esperpéntico, Oriente Medio Beijing, ...los temas de hace ya muchas décadas son los focos donde comienzan a tomarse decisiones que luego llegan como olas, grandes o pequeñas, a las playas de nuestra vida cotidiana. 

También dicen que para la vieja y civilizada Europa está en Bruselas el centro neurálgico, pero dudo que Bruselas exista sin las capitales; ahora el Brexit monopoliza casi todo , estos ingleses siempre han dado el follón como pasotas, candidatos, miembros a la carta o prófugos.

Supongo que el mundo del paralelo 40 norte ya se relame de sus vacaciones ( incluso los que no dan un palo al agua) y nada sucederá en este mundo occidental, este hemisferio, hasta que llega el agosto de las noticias, cuando siempre ocurre algo gordo.

A Qatar le han prolongado el tiempo para dar su respuesta. En este dilema nos encontramos, Irán y Turquía sus aliados cercanos, siguen con atención el proceso para ver con quién pueden realmente contar. Es otra decisión que tendrá sus consecuencias en la lucha eterna entre las dos facciones del Islam que dan un respiro inestable a los no musulmanes.

Mientras continúa la vida y la muerte, desde los mellizos de CR7, hasta cualquier famosete o abuela que presta su vientre para dar una vuelta de tuerca a la naturaleza.

¿Qué no hubiese hecho Henry VIII de haber podido controlar los óvulos de sus señoras? Quizás el Brexit hubiese sido diferente con Catalina dando a luz a un equipo de varones que aportase a England el cetro del fútbol y no a Alemania. O quizás todo seguiría igual porque nuestra naturaleza hace aguas por cualquier lado. 
En esos tiempos las noticias de las muertes llegan muchos días después.

Hay muerte que pasan desapercibidas como la de Loren Janes, que tenía 85 años ¿Quién era? Un stunt, de los grandes, un especialista en películas, muchas; el que rodó los diez minutos de Bullit de Steve McQueen (siempre le dobló), de las pocas películas que en visto aplaudir en el cine, el Coliseum de Madrid.

La casa, de Paco Roca.

Empiezan las vacaciones para una buena porción de hispanos que pueden disfrutar de su momento; todo aquel llamado trabajador, los que disfrutan de ese no muy común privilegio, puede holgazanear junto al mar o la montaña o visitar el extranjero. 

En otros tiempos significaba viajes, ciudades diferentes, bebidas distintas, agua y aventura, conocer otras gentes para unos pocos afortunados. 

Los recuerdos de niño se van difuminando y ya sabemos que con el tiempo, somos aquello que recordamos; también observo que la gente recuerda lo que quiere, como quiere, debe ser un mecanismo de autodefensa.

Las vacaciones son como una inyección de optimismo, cargas las pilas, y te preparas para otro curso. 

Los de edad de estudiar ( aunque los humanos deberíamos estudiar siempre, que nunca es tarde), los futbolistas en su pretemporada tan importante, los que hacen su agosto en Ibiza durmiendo donde pueden, los Rodriguez que ejercen todo el año, los que vuelven al pueblo tranquilo como siempre, son veraeantes temporales fuera de sitio. 

He acabado un comic de Paco Roca, "La casa", quizás habría que recomendarlo para aquellos que no lo conozcan. Es la historia simple, sin rebelar detalles, de un padre que muere después de su esposa, y los hijos se reúnen en la casa del pueblo donde su padre fue feliz y ellos también sin darse cuenta.

Es curiosa la vuelta a los orígenes de todos, como si allí estuviese la clave, la verdad. En el caso de recuerdos bonitos y entrañables es comprensible, pero cuando hay traumas de por medio no estoy tan seguro.

Debería haber visto "40 grados a la sombra" de Mariano Ozores, y no "Four weddings and a funeral" que volvi a ver ayer. 

Bodas y funerales, veraneos, todos se mezcla en nuestro mundo, y el sentido de las cosas se percibe en detalles porque la gente se comporta confusa, aturdida por el sol que calienta o los temores que aturden el intelecto.

El perro que más corre no es el que más caza.

Después de pasar un tiempo metido en reflexiones, sobre las incógnitas de siempre, me decidí a ver el Alemania-España, Sub21, aunque algunos sean ya mayorcitos; quería opinar con mi criterio, propio no de tertulianos. 

En medio del World Pride, el metro a tope y un fresquito que nos alivia, me puse frente a la caja de la estupidez colectiva.

Llevó unos días pensando que hay quién habla verdad y pocos pueden hablar de la verdad, porque estoy casi convencido que hay gente que dice cosas que se alejan mucho de la realidad, pero es la suya y eso les mantiene en su estabilidad inestable. Aún así busco y busco sabiendo que nunca se acaba.

No nos desviemos, vayamos al fútbol visto en televisión.

Alemania nos ha ganado bien, nada que contestar, frustración y desilusión si, pero han sido mejores.

Han jugado como un equipo compacto, solidario, muy ordenado, sin cometer fallos, fuerte ( su físico es mejor), presionando y replegando, aquello de jugar con y sin balón. Destacas a alguno pero te quedas con el grupo. 

Han sido superiores casi en todas las facetas , casi todo el encuentro,y nosotros no hemos sabido ni imponernos ni explotar nuestras cualidades. Hay que ser inteligentes y aprender es de listos.

He visto detalles de alguno de nuestros excelente jugadores, pero esta noche tendrán que reflexionar. 

No es que el fútbol se resuma en la frase de Lineker ( once contra once y siempre gana Alemania) sino que el fútbol es complejo y siempre hay un rival, hay que jugar en un equilibrio entre tus formas y la del oponente, por eso ganar no es tan sencillo. Lo más complicado es tener continuidad, adaptación a los obstáculos y reveses, poderío a lo largo de un campeonato corto e intenso.

Esto no es el final, sólo una final. El mundo continúa.