El partido en estos lares, Hollywood, se juega a las 1130 am.
Tengo que cocinar un arroz valenciano, pero para vegetarianos; me adapto a los ingredientes, aunque el aceite, pimenton y azafran son ibericos. Me adapto a verlo en la pantalla, pero eso es adaptacion al medio.
Desconozco si los mios se adaptaran al Camp Nou, si podran con la presion local, si estaran finos o se borraran impotentes.
Ha comenzado el mes de Abril, los dos meses decisivos, y el Madrid es una incognita, nada bella ni prometedora.
Acabo el arroz cuando todavia van 0-0 y el del periscopio marca en un corner adelantandose a Pepe. Ya ante la amarilla de S Ramos, cuando me concentraba en el socarrat, pronostico que no acaba el partido, su inteligencia no se lo permitira.
Luego el resto es historia, destrozan en al contaataque a este equipo de la independencia del nordeste; anulan un gol a Bale que los locutores ingleses no entienden, CR 7 le hace un roto al buen-bocazas jugador que es Alves, Mascherano, que me encanta, sufre y el FCB se derrite, con sus complejos de siempre.
Es su campo, entre homenajes, en primavera de Las Ramblas. Los del palco exhiben cara de funeral, Los de la grada no se lo creen.
1-2, merecido, nada mas que decir.
De los arbitros no hablo.
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