El arca perdida I.

 

Quedan diez días para la ida de semifinales Champions, en medio la final de Copa y ver como va la Liga abandonada. Un inglés de por aquí muy aficionado del Arsenal me ha dicho que vamos a perder, aunque luego le gustaría que el City perdiese la final, dice que contra el Arsenal han sido muy superiores. El Madrid le hace sentir un escalofrío inexplicable. Lo importante es cómo estemos nosotros, que ya lo analizaremos, pero también juega el rival. El rival es el City, ¿Está el City en forma? ¿Es tan bueno Haaland? ¿Es mejor que el equipo del año pasado?. En buena forma parece estar, sin lesionados, peleando con ventaja en dos competiciones nacionales más Europa, han goleado hace muy poco a su enemigo en la Premier, tiene pinta de renovar título. Haaland, desde luego es un goleador extraordinario, jóven, con experiencia, que lleva camino de batir muchas marcas, no juega en una selección de pretensiones, tiene unas características muy específica donde mezcla potencia, envergadura, velocidad, remate y gol, por lo tanto sumamente peligroso, no es fácil de parar, requiere mucha atención y el corte de suministro de pases. Quizá este City sea diferente al de otras temporadas precisamente por la incorporación de Haaland. El City lleva muchos años buscando la Champions, ha llegado lejos, ha exhibido cierta regularidad, ha caido en final o semifinales con cierta sorpresa de los expertos. La cuestión es como meterle mano en sus puntos débiles (defensa), no cometer errores en la nuestra (concentración/apoyo mútuo) y ser eficaz cara al gol, si encima el portero para todo, pues mejor. Continuará.

La canasta.

 

Tengo que hablar u opinar por alusiones; como me dice un madridista de pro, nuestro equipo no empieza a dar la mano cuando pierde, en este caso al  baloncesto, hay que cortar por lo sano esas tendencias. El caso es que una falta intencionada de Llull y una reacción, contenida, de las que muchas hemos visto con otros rivales se ha convertido en una batalla campal abierta inusual, que nadie pudo o supo contener, que tendrá su castigo y sus consecuencias, dentro y fuera del equipo. No vi el partido contra el Partizan, un hijo mío me lo contó, segundo de la serie donde nos iban ganando de largo, no se veían capaces de remontar, la frustración sin controlar les jugó una mala pasada, cierto que muy ilusionado no andaba yo. Seguramente somos peores en calidad/dirección/resistencia/forma, hemos sido peores de hecho en los dos encuentros en casa. Ahora viene la  reflexión y los cambios. Ya desde la enfermedad/despido de Laso se observó una falta de conexión con Pablo que no presagiaba nada bueno y que este desde luego no quería airear en exceso. Se necesita entrenador y, sobre todo, jugadores. varios por edad/límite de rendimiento/eficacia a nivel R. Madrid no son lo que se pretendía. Varios vitales han ido cumpliendo años y hay que fortalecer el equipo, sobre todo si se quiere aspirar a la larga Euroliga. A mi me gustaría Scariolo y que Rodolfo fuese eterno, hay que reemplazar a algunos que mucho han dado y no es sencillo acertar. Ahora bien el "grupo decisorio" en basket solía hacer las cosas bien. Se volverá.

Ligerito.

 

Qué todo el mundo guarde silencio, por favor, estamos ante su majestad el toro. Como dice De Paula el toro de la península Ibérica, de España y Portugal por si no lo sabemos o se nos olvida, la verdadera estrella. Tengo una especial relación, un sentimiento, como si se tratase de la pureza de un niño/niña o el cariño de un amigo, algo de mucha humanidad, nobleza, inocencia. No soy torero por falta de cualidades, capacidades, valor y muchas cosas más de una lista interminable, y no soy toro porque teóricamente soy humano. Sin embargo he visto a Ligerito comportarse, en imágenes televisivas, y me gustaría que los humanos nos comportásemos igual, salvando las distancias; menuda nobleza, como ha aguantado, como ha contribuido, algo fundamental, como lo ha entendido el torero, todo de principio a fin. Quizá debería haber sido indultado, especialistas tiene la Iglesia. Al final, como ha muerto, el maestro le ha dado unos pases ya con la espada clavada en lo más alto y  en su estertor último ha doblado como un toro bravo, como lo que era. Desde luego si todos los enemigos que tiene este arte, llenos de inteligencia, cultura, comprensión y humanidad, si no se convierten o empiezan a ver algo, después de observar a este animal vivir en la plaza y morir, es que esto no tiene remedio. La belleza de la bestia la han visto los que han toreado, soñado en estas cosas los que han estado cerca, los que han visto a un animal así moverse.

El rabo de Morante.

Puede que suene un poco soez, me refiero a hablar del rabo de alguien; que no se sea preciso, exagerado, sencillamente inexacto, sin entrar a considerar los detalles. Hasta el rabo todo es toro, podríamos aplicarlo a la vida como tantas cosas del lenguaje taurino que sería una pena perder. Es complicado pensar que alguien , o algunos, pueden considerarse en posesión de una verdad, en este caso de la verdad taurina que hoy en día crece en terreno poco abonado ¿ Cuantos sienten de verdad a los toros? Se puede sentir como aficionado, enamorado, estudioso, disfrutador y como torero, probablemente uno de ellos sea Morante, que siente el arte e intenta transmitirlo. Sevilla, color especial olor especial desde luego, don Curro y Paula en La Maestranza, y no se llena la plaza porque a lo mejor al sol hace mucho calor. Aqui se lo dices a un guiri y no sabe nada, bueno esto es Hollywood y tampoco saben que es el premio Princesa de Asturias que han concediod a la señora Streep, supongo que por su brillante quehacer. Hablando en el parque, que es donde tengo más amistades, con un salvadoreño afincado, le mencioné a Mágico González y se quedó tan feliz. A un chamaquito le mencionas a Morante y su pueblo, La puebla del Río, seguramente ni se inmuta. Ya no hay gringos como Welles o Hemingway que se iban a las Españas, a beber, comer, fumar vegueros  y exhibirse en un tendido de sombra con un bellezón como Ava o Rita, en aquellos tiempos no se les pagaba suficiente por la propaganda que hacían, aunque si disfrutaban. A mi Morante me gusta, es diferente, intenta elaborar una idea concreta que está en su cabeza y le gustan los buenos habanos cosa que a mi también. No entiendo como es capaz de fumárselos en el callejón, sin inmutarse.

De estados de ánimo.

 

¿Cuales son las causas que nos preocupan  realmente ? ¿ Por qué nos sentimos turbados sin que suceda algo realmente vital ? En mi reflexión, entre paseos, he ido obviando temas que nos deberían realmente preocupar como el prójimo, los demás, lo que nos solucionaría muchos problemas, un libro que he acabado...pero no iban por ahí los tiros de mi mente. Tampoco lo de la canción, salud, dinero y amor que soluciona muchos asuntos en el día a día, lo esencial. Los medios me distorsionan a menudo porque no soy capaz de digerir, es como esas rachas en que se van gente conocida, sabemos que moriremos, pero ciertamente no se sabe el día ni la hora. No veo la tv de por aquí que hay canales para dar y tomar pero si oigo la radio de España, normalmente a toro pasado, programas que están grabadas y veo que me voy calentando yo sólo, justificado por esas temperaturas locales (no toquemos el cambio climático o la escasez de agua) que a partir del mediodía cuando el sol calienta liberado de esas capas de nubes matutinas, calienta desérticamente. Creo que lo que me sucedía es que el Madrid, conociéndole, había hecho feliz a los de Girona, al City, los antimadridistas, catalinos o no, y no puedo opinar porque no lo ví, no sé realmente si se puede sacar alguna conclusión, pero te deja una sensación, que yo llamó frustración, de no saber que responder. Otra cosa es el basket, el duro rival del Partizán competitivo porque su buen entrenador lo es y me temo que hemos salido tocados; de esto no voy a decir que la Euroliga sea como la NBA, no puedo decir una simpleza de tal envergadura aunque el Madrid remontase sin Tavares que le veo en el aire; el gringo de la última canasta hizo algo, con alevos®ia, que por aquí les gusta aunque no se llamen Larry Bird u otro ilustre.

¿ El ser más inteligente?

El ser más inteligente de la creación, el que más se complica. Ves algo, una personita llena de vida, iniciándose y te entra un escalofrío, ¿ Qué le espera en medio de su frescura, desparpajo y capacidad?, la causa es la fragilidad, somos terriblemente frágiles y tenemos un gusto/ tendencia, algo insólita para complicarnos la existencia, aunque por otra parte nos maravillemos de nuestra propia capacidad de resistir. Hay que reconocer un poco que al menos mi generación y posteriores no han tenido en general grandes pruebas, desafíos o retos, excepto los personales. Quizá por ello los problemas que parecen nos perturban son en muchas ocasiones simplezas o estupideces ¿ Cuales son los grandes acontecimientos que te pueden marcar una vida? Como decíamos hace poco, al recordar a José Antonio, una guerra civil o mundial, esos años de 1936 a 1945, en España, Europa, medio mundo no se han repetido gracias a Dios, como decía mi abuela. Los españolitos, después de pasar, que no digo superar, concluir, llegar a un congelamiento, de todo lo que significó la Guerra Civil evitamos WWII y tuvimos postguerra, aún así, con hambre, penurias, aislamiento o ayuda Argentina, se salió adelante, no había otra entre Landa, el destape, turismo, afán de progresar y... cuando se consigue un acuerdo de mínimos aparecen una absurdas búsquedas de la cuadratura del círculo para complicarnos en nuestra mezquindad como si no pudiesemos vivir de otra manera. En parte a eso le llaman memoria histórica.

Más difícil todavía.

 

 

Vaya, vaya, estamos peleando por la final...otra vez. Nos ha tocado el City, inevitablemente, el gran favorito de los expertos. Esto que pienso, que voy a intentar expresar, no tiene nada que ver con el pasado reciente, el famoso año épico es irrepetible, los tres rivales, en casa la vuelta, siempre por detrás, todo solucionado al final, suerte, buenas reacciones, eficacia y cuatro/cinco jugadores que dieron un gran nivel. Esta temporada es distinta, han caído dos ingleses con nosotros hasta ahora, que estaban en raras situaciones para ellos; del juego hubo victorias claras ida y vuelta, sin remontadas, ¿ será el fin de la época?. Nos llega el más difícil todavía. Me acojo a mis recuerdos, yo viví, sufrí, la semifinal de la temporada 1965-66,  contra el bicampeón consecutivo, Internazionale de Milano, con don Helenio Herrera, equipo millonario, lleno de figuras, con Luisito Suárez, 13 y 20 Abril 1966. En la ida el Inter era el gran favorito, con razón, sufrí en mi inconsciencia, no jugó Corso, ganamos 1-0, Betamcourt lesionado, 45m sin sustitución posible entonces, casi sin poder andar, en Chamartín se temía lo peor; los italianos y HH confiados en la vuelta. El milagro de la defensa con el portero lesionado nosotros. Pirri superior, fué un ejemplo de supervivencia. La vuelta fue otro milagro mayor, mi casa con nervios paternos, no quería pertubaciones. Sufrimos, buen juego, rapidez, capacidad de sorprender al rival y a HH, con un gran Araquistain, portero suplente, lucha de todos y la magnífica clase de algunos jóvenes/veteranos, 1-1, HH no se lo creía,  jugaron todas sus figuras, no hizo declaraciones hasta el día siguiente apelando a la suerte del Madrid como gran argumento. ¿Yo? no me explicaba como pasamos a la final, el portero, pelea, Amancio, Velázquez, siempre Pirri, ellos torpes, confiados (?), superiores (?) ¿Es Guardiola el HH de hoy? ¿ les quitará el trauma?

Paseo de la Fama.

 

Hollywood Blvd es una calle, digamos de LA, al norte, es larga, hay una zona de los Golden Days del cine, teatros, estrenos, glamour, ahora sobre todo turistas en busca del selfie, sobre vive el Roosevelt Hotel, de 1927, que a mi me gusta, algún edifico más y en medio de estas calles, arriba/abajo, las estrellas del suelo. Las estrellas compradas ocupan más de dos kilómetros. Cuando empezó todo eran unas estrellas de verdad que dejaban sus huellas, manos, zapatos, o algo escrito. Todo empezó en el teatro Grauman's, ahora teatro Chino, obra de un personaje realmente showman como Sid Grauman allá en los años veinte. Los tiempos han cambiado mucho, lo que comenzó como algo de amiguetes se ha convertido en más de 10 millones de visitantes anuales para buscar las estrellas. En esa zona de LA donde todo cuesta mucho, los anuncios también, surgen esos grandes carteles de la iglesia de la Scientology que aunque parezca mentira es un negocio inmenso. Ya harto de los de esa iglesia que tantos dólares manejan, con muchas de las estrellas pagando he preguntado a un gringo especialista en estos negocios que me parece escasa la presencia de estrellas españolas en el Paseo de la Fama. Están en su derecho y entonces me ha preguntado: ¿ A quién echas de menos? . Me venía muchos...pido perdón por las ausencais... don José Isbert, Moran, Leblanc, Gómez Bur, López Vázquez, Landa, pero con lo del #Metoo di con la estrella adecuada; Lali Soldevilla, solté su leyenda, no entiendo como no tiene una o dos estrellas en el Paseo, aunque el gringo amable aclaró que dos no tiene nadie. Ahí queda eso.

Las deformaciones.

 

Se van a exhumar los restos de José Antonio Primo de Rivera, personaje de la Historia de España reciente, del cual muchos han hablado o hecho cosas en su nombre, sobre todo para utilizarlo. Una cosa es José Antonio, otra la Falange y su evolución. He de decir que siempre le tuve cariño, sin conocerle, sólo de oídas, tenía algo de héroe, solitario. Once años más mayor que mi padre, murió, fusilado, con 33, sin haber participado en el llamado Alzamiento, en la cárcel desde marzo 36; su partido no consiguió ni un escaño en las elecciones que ganó, probablemente con trampas, el Frente Popular. El Gobierno no se consideraba responsable de su muerte, en un ejercicio de miedo e hipocresía, y quedaba en el limbo. Los primeros del escalafón de su partido, Ledesma, Onésimo, Ruiz de Alda, no Fernández-Cuesta, también murieron pronto.Mi padre pertenecía a la cuarta centuria, allá se fue con 21 años al Cuartel de la Montaña, en Madrid, a morir con elevada probabilidad porque no encontraba otra salida en sus convicciones personales, España se plegaba, su gobierno, a los designios de la URSS, a su ideología, y había que definirse, nadie con dos dedos de frente buscaba una guerra civil, pero  todo iba en dirección única. Mi padrino, junto a Serrano Suñer, fue su albacea, en un testamento de lo más ejemplar: "Ojalá fuera la mía la última sangre española que se vertiera en discordias civiles" y fue su Secretario General en Falange desde 1934. José Antonio era un joven, idealista, honesto, culto, preparado, con su bagaje de familia para lo bueno y lo malo, no quería un alzamiento de los militares, que significaría muchos muertos ni un comunismo marxista totalitario, quería que la juventud española quisiese vivir en España no irse fuera. Su tiempo era el de una Europa dividida donde los totalitarismos de Alemania e Italia triunfaban ante el global de la URSS y su comunismo sin contemplaciones.  La muerte de José Antonio supuso el fin de un experimento, en los periodos electorales pocos le votaban, como un prometedor torero que no confirma en Las Ventas. Llegó el mito, leyenda, manipulación, intereses políticos coyunturales, fuera de los sentimientos de aquellos jóvenes de una generación desgraciada que simplemente veían que los políticos fracasaban estrepitosamente escudados en su miedo, trampas, mentiras o incapacidades.

Ojalá fuera la mía la última sangre española que se vertiera en discordias civiles.

Fuente: https://citas.in/frases/78782-jose-antonio-primo-de-rivera-ojala-fuera-la-mia-la-ultima-sangre-espanola-que-s/fue Secretario General desde la fundación: " José Antonio fué fusilado irregularmente. Oí muchas historias de lo que hubiese hecho/sido de no morir en Noviembre del 36. Era un personaje un tanto atípico en aquella España, en medio de la Europa dividida entre totalitarismos de una u otra tendencia; su supuesta ideología, pensamiento, actitud política se convirtió en la de un Movimiento sin ideología. José Antonio, un tipo bastante humano bastante auténtico, culto, inteligente, honesto, fué asesinado joven sin darle tiempo a desarrollarse, un tipo incómodo que no se sentiría cómodo en Cuelgamuros; quería que la juventud quisiese vivir en España, el comunismo lo veía como una ideología pragmática que intentaba anular a la persona Fuéun momento breve, parte de un sueño, como un torero que no confirma alternativa en Las Ventas o uno del Madrid que no llega a debutar en Chamartín.

Aquellos chalados.

 

 

Modelo ME -262 un Messersmichtt del final de WWII. Siempre me he sentido atraido por el mundo de la aviación, algo un poco antinatura como la mar en realidad, el ser humano se siente mas seguro sobre la tierra, pisando tierra firme, lo de volar es para las aves lo de la mar para los peces. Supongo que el chaval que se siente fascinado por lo que se siente en el aire, sigue pensando lo mismo, ahora bien las condiciones, aparatos, entorno, son muy distintos. A mi me atraían los pilotos, de películas o tebeos; luego tuve la suerte de conocer alguno y aquellos que me gustaban tenían una característica común: la seguridad de saber lo que se traían entre manos. Ninguno ignoraba que había más posibilidades de tener un accidente o que este podía ser fatal, pero los pilotos se comportaban con naturalidad, alguno diría que altanería, chulería, cierto comportamiento de estrella de cine que además gustaba a las chicas. como en las películas; el piloto era simpático, valiente, generoso, desinteresado (excepto de si mismo), hasta eran guapos. Hubo un momento que ser piloto de líneas aéreas era como en la película de Spielberg con Di Caprio, El escuadrón de exhibición de la US Navy, the Blue Angels, que conocí, presumía de beber más que nadie después de sus  exhibiciones, algo que seguro ha quedado en la estricta intimidad. No somos pájaros, ni taxistas del aire, a volar joven.

Descanso.

 

Nunca oí quejarse a mi padre o a sus hermanos que eran todos chicos, nunca a mi madre, nunca le oí decir qué dura es la vida hijo mío, ni a mis dos abuelas que sufrieron de lo lindo en sus años, seguramente gente más baqueteada o por aquello de haber pasado una guerra o dos o incluso tres. ¡Qué dura es la vida! En el idioma castellano, español, tenemos muchas coletillas y desde luego la vida no es sencilla, aunque la dureza es relativa, muchas veces es la percepción que tenemos aunque hay gentes, personas, que las pasan canutas y a lo mejor no se quejan tanto. Hoy ojeando los medios hispanos he leído sobre un rey emérito, ya anciano, con goteras, algunas de siempre, que ha tenido aciertos y errores en su vida, que en condiciones normales, probablemente no hubiese abdicado o hubiese continuado hasta el final de no haber acumulado los hechos que acumuló; sus partidarios le disculparán, sus enemigos o de la institución, dirán que encima lleva una vida de rey, toma marisco del bueno, ve ganar al Madrid, sale a la mar con buen tiempo; puede que haya visto a Charles aunque digan todos que no porque en realidad son medio cosas de familia. Charles III, rey finally!, en espera de coronación puede que opine que su vida a la sombra ha sido dura...que mucho ha sufrido, e incluso que se ha ganado lo que se haya ganado que no lo sé muy bien. Su hijo Harry puede que piense lo dura que es la vida en California o su ancestro el Duque de Windsor enamorado en Paris, trono abandonado. Son niveles elevados humanos, vidas casi aseguradas, privilegio, ellos argumentaran con grandes responsabilidades. Una queja filtrada en esas esferas sería una falta de respeto para los que pican piedras.

Taiwan.

Un lugareño de California, o sea un gringo, que piensa está bien informado, prudente, dice que Taiwan su seguridad, está garantizada por los USA, porque se han encargado los de Washington, distintas administraciones, de darle una especial atención en alta tecnología, lo que les hace poderosos económicamente con la garantía de la seguridad que les da una base naval. No se yo si son garantías suficientes ¿ hasta donde están dispuestos a llegar estos de D.C.? y lo más importante ¿ hasta donde están dispuestos a llegar los de Beijing en su aspiración a apoderarse de la isla?; los conflictos aparecen porque hay unos objetivos territoriales, reivindicaciones casi eternas, en un determinado momento propicio o porque las situaciones internas hacen conveniente que se trate de desviar las miradas, atención, las preocupaciones, inquietudes, luego los intereses, son los intereses y el momento. Hay una conflicto en Ucrania que no tendría nada que ver con lo de Taiwan y sobre todo China no es Rusia ni nunca lo fue. Luego me habla mi interlocutor de portaaviones chinos nucleares como si fuese algo fácil de conseguir, aunque Francia aspire a uno para 2038...cuan largo me lo fiais, si se cumplen plazos, resulta realmente operativo y sus políticos están dispuestos a utilizar sus capacidades, espero no le llamen Charles de Gaulle deux. Los expertos de política se parecen cada vez más a los de fútbol.

Desvarío.

Demasiadas  piedras en el camino, duermo poco y mal, mi reposo, no me atrevería a decir merecido, está perturbado por las esperanzas que de pronto despiertan detalles en algunos jugadores claves ¿Ilusión eterna, sueños?. No voy a ver la séptima le dijeron a doña María en el lecho de muerte, tenía razón don Santiago ¿y yo la décimo quinta?. Antes hay que jugar hoy la vuelta de los cuartos. ¿No tienen derecho los demás?. Sobre todo los expertos que tanto saben, que nos cuentan lo que luego no sucede;  y está ese equipo de Manchester, que ha gando por tres goles al hoy dividido Bayern, favorito últimamente con el PSG, que no es el United, con sus inversiones, sus catalanes bien pagados, su entrenador genio al cual veo y no veo, sobre todo después de lo del año pasado ¿Lleva la décimo quinta nuestro nombre? ¿ Tiene sentido? Miedo siento miedo, aunque decía la canción de Marifé de Triana tengo miedo; o vivo sin vivir en mi...y tan alta copa espero que muero porque no muero... como el glorioso místico, poeta también. Lo digo porque no sé expresarme adecuadamente, me paraliza el temor, es como la impotencia de la palabra, por los sentimientos. Antes jugamos en Stamford Bridge, Londres, donde si no cuentas con el tráfico llegas tarde, contra un no hace mucho campeón de Champions con sus jugadores su orgullo. Algunos como Hazard saben lo que son ambos clubs, podría opinar, aunque con nosotros no hizo nada todavía, que se dice pronto.

Hombre de teatro a Nuria Espert

El esperpento algo único, español, yo  uso mucho la frase "es esperpéntico". He leído que doña Nuria Espert, catalana de Hospitalet de Llobregat, se retira, baja el telón. Verdadera dama del teatro, magnífica artista, mujer inteligente; me maravilló con "Doña Rosita la soltera" de García Lorca, gran obra, con todas las bondades de su autor, que escribió cuando la Espert (como dicen en el teatro) nació cuando el autor la completó. Recuerdo que la vi en el María Guerrero de Madrid, con un gran reparto. La artista en plena madurez me cautivó, entre el drama,  lenguaje e incluso risas, Lorca siempre me pareció de esas personalidades que nos dejó lo que nos dejó y murió a la edad que murió, pero ya en Poeta en Nueva York y su visión de esa ciudad, de esas gentes, los cambios en aquel mundo, en el final del 29 y mediados del treinta me llevan a pensar que lo mejor estaba por venir. He tenido una especial atracción por el teatro, las gentes del teatro, ellas y ellos. En el Bellas Artes fui por primera vez a la clá, claque, arriba del todo, a ver Luces de Bohemia, de Valle, un esperpento, estrenado en Paris, otro de mis favoritos, tengo varios, varias nacionalidades. No creía que era posible lo de la clá, le doy las gracias a mi amigo Chufa. En el círculo de Bellas Arte. yo no sabía comportarme entre la cla que a veces eran demasiado ruidoso, quería oir a Carlos Lemos y Agustín González; además en las historias familiares aquel lugar era la checa de Fomento donde varios de mi familia lo habían pasado regular por decir algo o habían salido para no volver a su casa. La vida es un poco teatro.

A don José Rodríguez, capitán de mar y guerra.

 

Había un almirante, ya lo he contado, que lo primero que leía, mucho antes de ser ascendido, era el ABC, esquelas, " para ver quién había dejado de fumar". Llevamos un tiempo en el cual se han ido despidiendo de este teatro del mundo marinos de guerra, en activo o  retirados, que han disfrutado de glosas, parabienes, muy propios de nuestra condición de humanos e hispanos de recio abolengo. Ussía, don Alfonso, madridista, en el recuerdo, diferente a mi, amigo de un buen amigo, ha hecho glosas de marinos, me gustaba porque acompañaba a don Antonio Mingote con cariño a las tertulias post partido en un garito repleto de Concha Espina y admiraba a don Luis Sánchez Polack ídolo mío. Hubo una vez, una glosa, de Ussía, a un almirante, magnífico ser humano que descubrí su humanidad antes que él, sin guerras del XVIII ni muerte en combate, de otro siglo, de siempre. Contemplando el Pacífico, aquí en el mismo Hollywood, me he acordado que hay muchos de los que sólo queda la constancia de los cercanos, que quizá sea lo más gratificante porque las glosas, Ussía, glosas son. Este hombre, anónimo para la mayoría, es cabal, palabra en desuso, honesto, honrado, sacrificado, estudioso de sus aficiones, buen escuchador, un hombre de la tierra de María Santísima con un arraigo al norte de España, yo diría metiéndome en un berenjenal ante juicio tan trascendente, que es , en el buen sentido de la palabra, un hombre bueno. No piensen que nos hemos visto tanto. Durante muchos años muy poco, una vez le pedí su opinión sobre un asunto y hace unos meses marqué su teléfono por error en llamada de whatsApp y hablamos del Madrid porque había muerto don Amancio. Creo hay que decir las cosas en vida, sobre todo cuando el sentimiento, la sensación, es tan sana. Su nombre y primer apellido son de la cepa hispana, su segundo es como el pueblo natal de don Miguel, de gloriosa universidad, sin el nombre del río. Nuestro don José, Pepín, siempre me daba que tenía cierto parecido con el gran de Funes, actor, hombre de fuertes convicciones, cuyos padres eran sevillano y gallega respectivamente.

Día de playa.

No sé lo que se imagina la gente, que no lo conoce, obviamente, qué es, o cómo es Malibú. La primera vez no lo tenía muy claro, no es una playa extraordinaria, casi nunca hay vientos fuertes, es Pacífico en su esencia, todo al Oeste. no es muy ancha en sus dimensiones medias, no hay calas al estilo Mediterráneo, la autopista esta muy cerca, la cruzas a pelo con cuidado para ir a distintos sitios; de hecho hay un Seafood Market con productos de la mar, nada que ver con las rías Gallegas o el Cantábrico, que sin ser barato cuesta poco más que una hamburguesa media su fish & chips. Hay pantalanes que me gustan, o un Nobu con sus  celebrities, aspirantes o vestidas tal cual. En  los veinte de hace un siglo era parecido con diferentes coches. El agua es fría, un poco, para mi gusto, claro que creo me educaron en el caldo del Mare Nostrum, Se puede andar por la playa, hay casas que llegan a la orilla y mansiones en los montículos cercanos que valen demasiado, yo creo que eso es lo que llaman Malibú. Por supuesto coche para todo. Si miras a la mar no te da más allá de tu vista, poco barco, casi nada, algo de surf, lo demás es una enorme extensión de agua y animales marinos que hacen que el resto del planeta sea pequeño. aquí llegaron los hispanos sin percibir la dimensión del más allá, parece mentira que llegasen con aquellos medios. Todavía pienso que no mido los parámetros de este país un tanto perdido.

Mȯviles y abuelitos.

 

¿Puede que alguna vez viviésemos sin iphones o similares? Los móviles son nuestra vida, buena o no tanto.Conozco una fuguilla de 18 meses tan rápida como Vini Jr. que sabe que guardo el iphone en el bolsillo derecho de los vaqueros, me persigue sólo por esta razón misteriosa.  Recuerdo que se acercaban los 25 años de paz sin la matraca de la memoria de ahora, estrenaron La Gran Familia, presunta propaganda del régimen. A mi me hubiese gustado ser Críspulo que sobre todo dominaba el mundo de los petardos, 1962 y el actor se acomodaba a mi edad. La verdad es que la casa, llena de habitaciones, con insuficientes cuartos de baño, tenía un portero magnífico que perseguía y consentía las trastadas del señorito Críspulo con todo respeto. Nosotros también veraneamos en su inauguración en Tarragona, residencia de Educación y Descanso creo se llamaba; recuerdo los cacaolats, pan con supongo mantequilla y mermelada y algunos mosquitos que a mi me breaban. Me encantaba ver tanta gente en una casa; en el hogar de mis padres convivíamos tres adultos, cuatro niños y un can pastor alemán, una reina, inteligente y limpia que como anticipó mi santa madre requería sus cuidados, era casi como Naná el San Bernardo de Peter Pan. Y no había móviles ¿ cuantos habría en la película de la Gran Familia hoy  ? De aquellos actores yo me quedó con don José Isbert, al cual sus amigos llamarón Pepe, el abuelo me daba mucha pena cuando se perdía  Chencho en La Plaza Mayor. Todo seguramente provocado por el grito dramático del alcalde de la fuente con el chorrito en Bienvenido Mr Marshall o porque yo nunca conocí a mis abuelos, quizá mis traumas se basan en esas ausencias, vaya usted a saber.

Sin tener el gusto.

Ante el fallecimiento de Sánchez Dragó, lector/escritor/disfrutador, dudo si comentar o no comentar; leí una  de sus obras, el resto artículos, comentarios, muchos aspectos de su vida que llamaban la atención, su personalidad, las opiniones de otros, seguramente no pasaba desapercibido; en otros tiempos, no tan lejanos, su vida hubiese corrido de boca en boca, se hubiese convertido en historias, rumores, quizá envidias o leyenda vaya usted a saber. Eso de que le gustaría que todas su ex mujeres fuesen a su funeral es egocéntrico pero tiene su qué se yo. No se como ha fallecido, un poco como mi padre que lo hizo durmiendo su siesta; a a las 6 me llamó mi madre, me dijo que fuese que papá había muerto; a mi, sólo se me ocurrió preguntar a mi sabia madre: ¿ estás segura?. Llegué y en efecto mi padre parecía dormido, no muerto, para la eternidad.  Cuando te preguntaban cómo había muerto, lo contaba y siempre decían  ¡qué suerte!. Todos morimos de una forma u otra y hacerlo en el sueño parece lo ideal. Si encima has llevado una vida haciendo, más o menos, lo que te ha apetecido te debes convertir en la envidia de los que aquí se quedan.

Otra vez...hasta el final.

" Corach Rambler" se llama el favorito para The Grand National... que luego casi nunca gana, es una carrera muy complicada, demasiados factores; un inglés me contó un chiste bueno sobre el premio, como lo ven los aficionados, pero es muy largo para hoy. En Champions, otra vez nadie, algún inconsciente, no los llamados expertos, da un duro por nosotros. Como el año pasado, o peor por Haaland ,seguramente tienen razón. Para pasar estos cuartos hay que estar a buen nivel, tener algo de suerte y necesitamos varios jugadores que estén al tono exigido. Hay muchas frases más o menos acertadas que pueden definir un partido de fútbol, lo que no cabe duda es que lo juegan personas, por lo tanto el estado anímico es importante. Ya no quiero hablar de lo que ha pasado en la historia, como los expertos poco toreros, sino de lo que puede pasar o lo reciente. Tenemos cuartos que hay que superar para llegar a las semifinales ante uno de los dos máximos favoritos por diferentes razones, probablemente el City que ya serían dos veces seguidas. El Madrid me parece que ha estado todo el año "ahí" con muchos altibajos. Empezó bien en Liga/Champions, luego el inoportuno Mundial; la pérdida de varios jugadores desaparecidos o a un nivel más bajo que la temporada pasada nos ha hecho perder probablemente la Liga, sobre todo por fallos propios, porque la eficacia, circunstancias, son las que son. Por otra parte el rendimiento individual es el rendimiento. Ni Courtois ni Karim han estado a ese nivel de Balón de Oro. Alaba bajonazo, Fede irregular, Mendy mucho tiempo fuera. Creo que estos jugadores fueron esenciales. Vini ha mantenido un nivel alto, Militao, Rodrygo, han estado bien. Camavinga ha sido la gran alegría ante las decepciones repetidas de Hazard, Mariano o Vallejo sin aportar nada, Tchou bajonazo. Nacho mejor que Carvajal o L. Vázquez, Asensio, Ceballos sin tirar cohetes, Modric o Kroos... Como siempre hay un rival, en este caso el Chelsea, pasado campeón, con teórica plantilla  de millones, sin juego colectivo, rendimiento muy irregular, es su única esperanza esta temporada. En medio de esa para mi realidad no se si seremos capaces de dar la talla y ganar. Desde luego si el año pasado parecía imposible ¿ qué decir de esta primavera?.

Por la cara

 

Dicen los Evangelios...por sus frutos los conocereis o por sus espionajes. Algunas fotos son el espejo del alma, las caras lo son, con los políticos no es tan sencillo. Un torero en Las Ventas, patio de caballos, hora de la verdad, menudo careto exhiben; recuerdo las de Curro Romero cuando mi padre iba a saludarle, su ídolo, nunca tuve la fortuna de verle en una de esas tarde. Este par de la foto son Macron y Jinping. El poderoso magnatario chino (menuda frase), 70 castañas, lo es todo en la potente RPC desde 2012, casado dos veces la última con una soprano, un hijo. Macron, francés, cráneo extraño, siempre pienso que usa peluquín, como la generación de Rodero, Marsillach, Prada, Merlo, Guillermo Marín, Puente, Menéndez, A González, todos calvos; pero no, 45 tacos, presidente de la república muy joven, partido propio y político de raza es decir que no piensa en voz alta, que sabe lo que quiere el votante. Ahí les tienen a los dos pasando revista a muchos soldados. No me creo nada de ellos, menos del francés. El presidente Jinping, por las razones que sea, porque esta en casa, edad, casualidad esta más pasota. Macron se lo toma más para la foto, como es él de galería, viene a convencer al chino que sus relaciones/postura con Rusia deben ser otras (?). Es un poco de risa claro que hay que ser político que te guste, te lo creas. La gran cuestión sobre China que no es Rusia ni aquella fracasada URSS es sobre su tecnología ¿ Donde andarán? ¿Les preocupan los SSN de Australia? ¿ Hasta donde van a llegar con Taiwan?. Menos mal que Biden parece que si, que si no, que yo qué sé. Menuda tropa.

Se me espachurró el alma.

 

Me pareció una bonita expresión, se la oí al padre Francisco, mexicano, franciscano, en la iglesia de San Francisco de Assisi cerca de Sunset blvd, LA, con un cuadro de la Vírgen de Guadalupe y el rosal del indio Juan Diego. Larga misa de Resurrección, con campanillas de mi infancia, en castellano. El sacerdote de más de 60 desde luego, barba de misionero, energía, un acento como de Cantinflas, con todo mi respeto a ambos, que se soltó con unos versos de ranchera en uno de sus ejemplos y tenía buena voz, luego lo confirmó en los cánticos eclesiásticos.  Cada vez que quería expresar que los católicos no se comportaban como debían, decía que se le espachurraba el alma. Llamaba al pan pan y al vino vino. Daba una de cal y otra de arena, todo como Cantinflas que con lo mujeriego que era le gustaba hacer de padrecito. No se andaba por las ramas el franciscano. Hubo gente que aplaudió. Explicó muy bien las lecturas y le dió un giro a los de Emaús, al paseo con aquellos dos discípulos que luego inmortalizó , antes Caravaggio, Rembrandt. La obra de este, magnífica, la vi en Le Louvre, uno de los que casi podría ponerse a la altura de Velázquez. No se dieron cuenta en aquellos 11 kms con quién hablaban y es que según el padre Francisco a Dios le gusta que el hombre colaboré que le pida su ayuda, no decirles desde el principio de la caminata con quién estaban hablando, el protagonista de toda la historia que contaban que había sucedido hacía tres días en Jerusalén. Jon Rahm gana aquí en Augutsa USA, a Seve en su cumple no se le espachurró el alma, tenía que ser ese día.

El caso de Fede Valverde, uruguayo, escrito nov 2019.

 

Acaba de darle un puñetazo fuera del campo a un tipo, un colega de profesión, que seguramente le dijo algo muy inapropiado, reiterativo, esperó, aguantó en el campo y no dudó, con testigos, videos y declaración policial. Esta temporada ha estado muy irregular. Esto escrbí en 2019: "Lo voy a exponer una sola vez, no volveré a hablar de esto, no trataré el tema, no quiero gafarle ni estropearle su carrera futura. Tampoco suelo comparar, cada jugador es un momento, una historia, circunstancias, compañeros, todo diferente.  Creo que Valverde es el mejor jugador que he conocido a su edad (21); ya me parecía especial en el Castilla, 18 años, en todo lo que le he visto en el Madrid, nadie tan completo, tan total. Es mucho arriesgar, el resto la historia lo dirá. En el Madrid, la clase se supone, lo complicado es la permanencia al nivel de Chamartín.

Vi el debut de Pirri (16 temporadas en Chamartín), supliendo a mi ídolo Puskas (que todo lo mejor lo hizo antes de llegar al Madrid) con 19 años, ante el FC Barcelona, entonces interior fino, luego centrocampista todoterreno, enérgico, poderoso, batallador,  rematador como fuese, valiente, de gran coraje, pundonor y fuerza.

Vi a Manolo Velázquez (12 temporadas) desde los 20 años, cabeza alta, centrocampista de fino estilo, gran clase, ambidiestro, pases medidos, inteligente, sin tanto poderío físico, visión enorme del juego.

Vi a Michel (14 temporadas), desde los 19 años, gran toque, precisos centros desde la banda, asistente de lujo, goleador, siempre con la cabeza alta. Vi a Rafa Martín Vázquez (10 temporadas), desde los 17 años en algunas épocas magnífico, extraordinaria clase.

Vi a F. Hierro (14 temporadas) desde los 21, centrocampista, mediocentro, defensa, readaptándose siempre, muy trabajador, goleador, poderoso, remate de cabeza, lanzador de faltas. Disfruté en posiciones similares con Netzer, Breitner, Seedorf, Redondo, Beckham,  Guti, X. Alonso, Di María, Ozil, Modric, Kroos, Casemiro y muchos otros, más o menos partidos, a distintas edades, ninguno a su edad era tanto.

No he visto nadie que aglutine clase, golpeo, ayudas, trabajo, disciplina, potencia, pase, toque, visión del juego, disparo, competitivo, que haga a los demás mejores, ocupe tantos espacios, trate de pasar desapercibido, cometa pocas faltas, no proteste, como Valverde. Me quito el sombrero, me levanto simbólicamente desde mi asiento, espero que me lo cuiden, que tenga suerte. ¿ Y los expertos qué dicen? ¿Cuanto vale Fede?".

 

 

En un pueblo de Castilla.

 Asumo que lo que me mandan en las llamadas redes sociales  o antisociales, vaya usted a saber, es vox populi, todo el personal está al loro..,Gibson es lo que es, incluido lo que se diga en Hollywood, y también un buen director de cine que conoce el oficio. La película de la Pasión es muy dura  porque la ejecución romana era terriblemente dura, para humillar, sufrir en público, para disuadir, y en su caso quizá se excedieron en el principio. Lo importante, siendo muy relevante el proceso, es lo que vino después y esa es la película que Gibson esta en proceso avanzado, que precisamente llevará el título que lo significa todo.Para resucitar hay que morir aunque como decía San Pablo y muerte de cruz. Mi padre que ayunaba, por aquello de su supervivencia milagrosa durante la Guerra Civil, pan y agua, desde las 2 del Jueves hasta la medianoche del domingo cuando mi madre le hacía una tortilla de patatas, contaba una anécdota en un pueblo de las Españas, donde se celebraban en vivo los mismos acontecimientos, participaban desde el señor alcalde hasta el labriego más puro. Por supuesto en castellano, no arameo. El alcalde representaba el papel del oficial que va a prender a Jesús y decía así al llegar a un huerto también de olivos : "¿ Eres tú el Meeeesias?". El aludido, desafiante respondía mirándole a los ojos más desafiante por alcalde y por malo: "El mesmo". El alcalde medio contenido, despreciativo, con su toque de Brando, ordenaba a su tropa, quizá con alguna improvisación o licencia por ser alcalde:"Prendedlo, coño , prendedlo". Y así se hacía. Por lo visto nadie reía, todos alababan la auténtica actuación de aquellos actores aficionados, entregados, estudioso de sus diálogos. Son todavía horas para la celebración de este próximo domingo después de días de desasosiego y oscuridad, llega la luz, la esperanza, el verdadero significado de la Pasión.

En el Monte de los Olivos.

Ayer fue Jueves Santo, al menos en el mundo cristiano; el Monte de los Olivos, su paz, su vista de la Ciudad Sagrada guarda muchos secretos en medio del silencio de alguno milenario. Reconozco que es un día de pensar en lo que pasó, que me gusta imaginarmelo, todo imaginación, qué hubiese hecho de estar allí, quién sería qué sería, cómo me comportaría. No tenemos demasiada información. Los cuatro Evangelios son las fuentes fundamentales y desde luego no se pueden tomar al pie de la letra. Ya ha habido muchos estudiosos que han tratado de analizar sólo datos que se puedan contrastar y esos hay muy pocos. Lo escrito que no ha llegado es cuanto menos interpretativo. El resto de papiros, el más antiguo es de mediado del siglo II, son fragmentos del Evangelio de S Juan y luego cartas de Pablo de Tarso. De Pablo hay 13 cartas, algunas se le atribuyen directamente a él, otras puede que las copiase un secretario. Pablo es un personaje único, fantástico, elegido directamente a dedo, señalado; un hombre con cualidades humanas extraordinarias, defectos, hecho para el momento que le toco vivir. Empezó de judío probablemente fariseo, culto, buenos maestros, Gamaliel nada menos, perseguidor de esa secta reciente llamada cristianos. Luego ocurre lo de Damasco y se entrega en cuerpo y alma a aquel que le tiró del caballo, su entrega estuvo llena de momentos decisivos muchos en la mar. No le conoció en vida, no fue apóstol elegido. Para mi su mensaje principal es que Aquel Jesús de Nazareth murió en una cruz en Jerusalen por todos los seres humanos y resucitó al tercer día, es decir era Dios. Nunca se dijo tanto en tan pocas palabras.

De Fernández y García.

 

 

“Fernández nació punto, el mundo le hizo coma y por eso se llama Fernández Punto y Coma”, me parecía genial a mis diez añitos. En esos años de la tv en blanco y negro en un aparato Philips de 21" descubrí a don Adolfo Marsillach, yo solito, con "Fernández punto y coma", a mi padre no le caía muy bien; desde entonces siempre segui sus actividades en teatro, sobre todo las obras de teatro que dirigió, las clásicas de los grandes autores, o "Tartufo, Marat-Sade, Sócrates, El arquitecto y el Emperador de Asiria," o "Yo me bajo en la próxima ¿y usted? Sobre todo, me gustaba su estilo, personalidad, su brillantez, su sentido de la realidad, cultura, clasicismo, porque en Fernández era ya un hombre que contemplaba el mundo a su estilo con cierta acidez o excepticismo, crítico, con humor, antes "Silencio vivimos, o Silencio se rueda", con aquellos medios y mucho ingenio, luego al final "La señora García se confiesa". Ahora en las Españas otra señora Garcia esta en el "candelabro" por múltiples razones.¿Que sería del mundo, Europa, si en el siglo XVI en esa Inglaterra de Henri VIII hubiese habido lo de la congelación de esperma, gestación subrogada u otras hierbas? También me pregunto ¿como lo explicaría don Adolfo en teatro? Supongo que en algún sitio debe haber alguien parecido sino lo hay es una pena

Cómo no te voy a querer.

 

Inspiración, nos hace falta, porque la inercia es peligrosa en esta temporada y siempre, hay que romperla. Quizá el Madrid tiene espíritu de mujer por sus mejores valores. De vez en cuando me inspiran a hablar del Madrid, normalmente los necios, los que ocultan sus miserias. Si yo nací en esa tierra se lo debo a mi madre, mujer, si soy del Madrid a mi padre.  ¿Se puede ser de otro club? Como dijo don Rafael filo qué, ezo qué e?; cuando le explicaron lo que hace un filósofo, filosofeó: "hay gente pa tó." Soy del Madrid porque me llevaron muy pequeño, me gustó el blanco de entonces, camisetas de lino en las finales. Me gustaba lo de las mocitas madrileñas, mujeres, en esos altavoces sin tanta calidad, veteranos y nobeles, noble y bélico adalid; tengo olores, y sinsabores, asociados a la infancia, salidas por el túnel antes de un partido grande, el murmullo, la marabunta, la masa al abandonar el estadio. Soy blanco porque me han convencido, he visto grandes jugadores, grandes partidos, muchos ganados, al principio casi todo, muchos campeonatos, alguna derrota también con exhibición del rival. He admirado tipos magníficos, algunos bastantes años con la camiseta. He pasado frío, calor, lluvia, siestas, en el estadio de Chamartín, he visto cometer errores dentro y fuera del terreno de juego, he visto señores asustados, que no han rendido a la hora de la verdad, con buenas cualidades. He disfrutado mucho, trofeos, no me acuerdo de haber sufrido, estoy agradecido. He sido libre, me he sentido libre, de opinar sobre unos y otros, no he comulgado con ruedas de molino ni hecho caso de los expertos de los medios sólo creo en lo que pasa en esos 105 x 68 metros cuadrados que a veces se hacen grandes y otras pequeños, amontonados torpes de pies. Confieso contrario a la educación de mi madre ,que gustaba oir en el campo, que me reía cuando los del Fondo Sur gritaban Caaaabrón..al saque del portero contrario. El Madrid es como una mujer hermosa, siempre joven, eterna, si alguna vez te parece que envejece hay que ser agradecido y recordarla en su esplendor, generosidad, belleza, su estilo. Ya volverá.

Parroquiano.

La misa del Domingo de Ramos fue larga en LA, mucho hispano, cura filipino, pasión leída por tres narradores, se hace densa, los asistentes no se sientan excepto los que van cayendo, recuerdo un jesuita que en S. Fco de  Borja dijo : "sentaros que este Evangelio es largo". Hablé luego con un avispado gringo de ocho años que me dice que asiste, on line, a catequesis para su primera comunión, les habían contado el Vía crucis, también se le había hecho denso. Me dice que esto no es como España, me pregunto que sabrá él. Mientras divago en mis recuerdos, porque siempre volvemos a la infancia, a los ocho años. Semana Santa en Madrid, no salíamos, nada de segunda vivienda; las ganas de tatarear música cuando no se podía a partir de las 1400 del Jueves Santo, las estaciones, los cromos en tiras sobre la pasión, el olor de las iglesias, velas, incienso, ausencia de tele, películas de romanos o de la vida de Jesús,  Me parecía entonces que el viernes se oscurecía el cielo y el domingo de Resurrección brillaba el sol. Al niño listo se me ocurrió hacerle un dibujo del Jerusalén del siglo I, templo, Torre Antonia, un escaso kilómetro hasta el Gólgota en las afueras, contarle lo que viví allí sin ser testigo entre tiendas con camiseta de futbolistas. mis palabras le distraían, no le molestaban ni aburrían. hice de Cecil B de Mille sin cámara, al fin y al cabo esto es Hollywood, la parroquia está en Los Feliz, curioso nombre.

Hay que prepararse...por si acaso.

Eran las 7.15 mías cuando empezó a rodar la pelota en Chamartín, campo con gente, domingo de Ramos, turistas no asiduos. La Liga como está, sin noticias de pérdidas de puntos por el primero. Nosotros con los objetivos de "Hasta el final vamos Real". Luego hay otros como la Champions sobre todo, con todas las incógnitas de esa competición, y la Copa donde el rival lleva ventaja y siempre llega más descansado. sacamos un equipo aseado donde lo importante sería recuperar jugadores claves que han sido intermitentes hasta el momento como Karim, Tchou, Courtois, Alaba, y confiar en los Fede, Vini, Rodrygo, Camavinga, más el rendimiento de Modric o Kroos en los grandes momentos, con problemas en los laterales. Sinceramente no se si será suficiente, los rivales también se preocupan por nosotros con otro tipo de problemas. El Valladolid pensó porqué no voy a ser yo...Lo curioso es que aquellos que se han llevado puntos de Liga en Chamartín, esta temporada, o ganado fuera por un gol han sido equipos con dos líneas de cinco y toda la parafernalia complementada por nuestra actuación. Sin embargo Karim metió tres buenos, el segundo muy suyo, y al final 6-0 que no quiere decir casi nada.

Lenguaje de toreros.

Ver las colinas de Hollywood, Los Angeles, y oir Las Corsarias me hace recordar los toros, más en Domingo de Ramos donde uno nació, aunque la fiesta se mueve como el paño al viento; añorar los olores, colores, la pureza de algo que es muy difícil de mantener; la imposibilidad de explicarlo aunque Tijuana no esté tan lejos, por eso hay que tener cuidado con la música que uno escucha.Un mundo, el de los toros que parece perdido hoy en día, sólo en el alma de unos pocos, quizá haya que parar. reflexionar, como aquel comandante de buque que me enseñó a decir "para todo"  cuando la maniobra no está clara y empezar de nuevo. El que sabe parar, domina. Es una frase atribuida a Juan Belmonte, el Pasmo de Triana, que tiene varias, unos saben lo que hacen y otros hacen lo que saben. En realidad muchos de los grandes toreros tienen frases geniales, profundas, de gran calado, como una faena grande; que puede que no acabasen con sus estudios o conocimientos, ni que los empezasen, tal como lo ven los otros, al fin y al cabo mas cornadas da la vida o el hambre. Quizá sea porque los toreros van al fondo del asunto, la hora de la verdad, "ca uno es ca uno". Otra vez al fin y al cabo que se cree alguno ¿ qué para ser torero es preciso andar a cuatro patas? El que a la hora de la verdad no hace la cruz el diablo se lo lleva.

Viernes de Dolores.

Según algunos de los más renombrados expertos en el tema, por razones no difíciles de entender, datos históricos/evidencias documentadas, podría ser que este año 2023 la Semana Santa con el Viernes Santo día 7 de Abril coincida con las mismas fechas del año en que fue crucificado Jesús de Nazareth en Jerusalén, Judea. El viernes anterior se llama Viernes de Dolores, en la tradición católica, muy Cartagenero y de otros parajes españoles; porque hay cosas que te producen dolor, un dolor extraño. En esta costa Oeste de USA con nueve horas de diferencia empiezas a leer whatsApp y de pronto te quedas perplejo, Un breve texto te anuncia el fallecimiento de una persona relevante que has conocido desde hace 42 años, en algún momento con relación cercana y encima 8 años más joven que el que suscribe, luego lo confirman más mensajes, los medios de comunicación. Ya sabemos que no es una cuestión de justicia, ni nadie puede controlarlo, sabes que estas cosas pasan, pero sigues perplejo, repasando los recuerdos en busca de un consuelo que muchas veces lo mejor es la reacción de los más cercanos, el ejemplo de saber asumir lo que a uno nos cuesta. He comenzado con la Semana Santa, la de los católicos que piensan que ese Jesús es Hijo de Dios fue crucificado, murió, fue sepultado y resucitó por esa condición divina que sólo puede ser entendida a través de la fe, el dolor de aquel viernes no existió ya que nada había sucedido todavía. Y esa fe te saca de esa misma perplejidad que no te sirve para entender la muerte sólo para cerrar los ojos y pensar qué sea lo que Dios quiera.